para los largos jueves

Microbios y mosquitas muertas, y feliz 2012!

2011-12-31T10:21:00.001-08:00

Hace años, en la selva de Venezuela, así como pasado el Orinoco a la izquierda, en Canaima y alrededores, Inma recibió el ataque de los zancudos (mosquitos bombarderos de aspecto feroz, sonido inquietante y temibles efectos) y desde luego aunque no solo en Canaima, de los moscones. En una de sus piernas, llegue a contar más de sesenta picaduras; en otras perdí la cuenta. Posiblemente si la hubiera enviado a Houston hubiera iniciado una carrera triunfal como cobaya humana, aunque finalmente optó por la maternidad, actividad desaconsejada para este tipo de trabajos.

Volvía yo feliz de las caminatas selváticas, libre de picaduras, aunque con algo de mala conciencia…, ya fuera porque siempre que la encuentro, la tengo mejorable, o ya por eso de que Inma me sirviera de escudo humano. Aunque la verdad que cualquier insecto o bicho lógicamente prefería una joven rubia de ojos verdes, delgada y turgente a un… a mi, vamos!

Ahora, tantos años después, resulta que yo no era despreciado por los parásitos por mi aspecto o mi olor. Estudiosos de una Universidad internacional, esta vez europea, que no se cual es, ni me importa tanto, han concluido que son las bacterias en la piel, su pinta y su diversidad (al parecer hay varias), las que atraen los bichos. Las insectas (insectos hembras) huelen los microbios y ahí donde encuentran, pican. Otra cosa que queda por fin demostrada es que los microbios huelen, o que las hembras huelen a los microbios. En la experiencia parece claro que los bichos –sea cual sea su especie- prefieren morderlas a ellas. No hay duda; estas alimañas hembras descubren microbios en otras hembras, ya sea porque prefieren oler a sus congéneres, ya sea porque a las mujeres les huelen más los microbios, o porque nosotros tenemos menos, no nos huelen tanto los gérmenes, o su olor queda velado enmascarado por otros olores, de pies u otros elementos.

Estos investigadores han descubierto que las personas con más bacterias por centímetro cuadrado atraen más a los bichos, aunque parece que algunas bacterias tienen un olor que confunde a los mosquitos y les despistan. Hay unos estafilococos que en cambio parece que les encantan a las mosquitas (ya decía mi abuela: ríete tu de las mosquitas muertas!). Y luego están las colonias y perfumes que se ponen en abundancia y que atraen igualmente. Total que se recomienda no ponerse colonia y, si se puede, cambiarse los microbios de la piel, lo que a simple vista, me parece más complicado.

Luego al final uno se entera que todo esto fue por un estudio a cuarenta y ocho tios que no podian ni ducharse … y llevaban calcetines Abanderado de nylon; así a cualquiera le huelen hasta los microbios! Tampoco podían ni beber alcohol ni comer ajo, cebolla o bebidas picantes, para que solo olieran a bacteria!! Que cantidad de colgados hay por el mundo… hay gente pa tó.

En conclusión, ante el final de año este enigma queda por fin resuelto; es verdad que había otros más acuciantes (¿adonde van los calcetines sueltos?) pero, de pequeñísimos pasos como el de hoy, la civilización ha llegado a donde está, sea donde sea.

Un abrazo: Feliz 2012! Javier

Volvemos por Navidad

2011-12-24T11:20:00.000-08:00

En fin, ahora si, después de un verano que casi no terminó de acabarse, ha llegado esta Navidad atípica, al final de un año que seria más atípico todavía, si alguien supiera qué es lo típico, a estas alturas. Una Navidad que, de pronto y con este sol, parece más propia de Chile, con los veintitantos de Santiago de hace solo unos días. Una Navidad de ilusión, para un país que tanto la necesita.
Se cierra un año en el crucé una década, en el que los de Seattle dimos nuestros mejores conciertos en Cats, Montepinar y el club 74, con el Barre. En el que, ahora que no puede trabajar casi nadie, trabajamos más que nunca. Fue el año en el que estuvimos dando tumbos por Italia por un santo, en la primavera toscana. El de los colores del Bierzo y la Rioja, y de mucho vino, también chileno, y de coleccionar corchos (si hubiera empezado en su momento ya tendría la casa entera acorchada, aunque este ritmo de cirrosis no tardaremos tanto).
Un año lleno de bailes y viajes, en el que Inma me ha demostrado tanto, tan poco merecido, en muchos momentos y especialmente en la fiesta que me dedicó; el año en el que hemos disfrutado tanto todos juntos! El año de subir a la Mira, y afortunadamente renunciar al Almanzor, desde el circo de Gredos, con Gustavo, montañero incansable y también … Marilyn. Lleno de montañas y de ibones en los Pirineos. El de mirar las estrellas durmiendo al raso en Gredos o en los anocheceres del desierto. Un año de nuevos amigos y, sobre todo, de querer un poco más a los de siempre. Para mi el año de volver una y otra vez al camino vasco de Santiago, interrumpido a cada momento por sidrerías y comilonas organizadas con el único fin de hacerme imposible este año llegar a Santiago. Esta vez al Santiago que he llegado, ha sido el de Chile. El año de volver a ser feliz con Lilo y Trini, en el verano chileno y bajo el embrujo de Atacama.
A los reyes magos, -que para mi, más bien deben ser reinas magas, aunque solo sea porque no veo a tres tíos envolviendo tantos regalos, y porque la magia fue siempre de ellas-, habrá que pedirles esta vez un año un poco más redondo para todos y que sepamos ser un poco más felices, y tengamos ojos para pararnos un poco más, just a little, little longer, como la canción, y admirarnos otra vez.
En fin, feliz Navidad!

Camino a Barna

2011-10-25T04:04:00.000-07:00

Hoy, mientras contestaba una llamada del regulador en el manos libres del coche, se me pasado la salida de la M30 a Atocha y he salido en la carretera de Valencia, unos cuantos kilometros y minutos después. He dado la vuelta y al fin de llegado a la puerta de Atocha y me he metido en un parking que de pronto ha puesto el mensaje de cerrado y allí me ha tenido un buen rato, mientras el de la puerta me decía que los demás parkings estaban llenos también. He perdido el Ave, y veinte minutos después de esperar, me han mandado a un parking VIP muy recomendado por los curritos de la puerta del parking –que me decían que no había otros sitios en varias millas a la redonda- y que pretendían cobrarme 38 euros por dejar el coche unas horas, porque al parecer mi billete no era de club. Por fin ha venido un encargado y he podido aparcar, cuarenta minutos después de llegar. He pedido otro billete (no se que pasaba con la pestaña del programa que no me han podido hacer el descuento habitual: vaya con las pestañas! Con lo que a mi me gustaban!) y por fin una hora después voy confortablemente camino de Barcelona.

Al meterme en el Ave resulta que todo el vagon va a Zaragoza y que yo tengo que esperar a pasar por ahí para que me den algo (bueno me dan un periódico; no todo son desplantes). Después de ver pasar por mi lado, aperitivo, desayuno cafes y copas, para todos los demás pasajeros, pido por caridad un vaso de agua y… si pudiera ser unos frutos secos: la azafata se apiada de mi y me lo trae. Me dice que me dará de comer después (yo la verdad es que voy a una comida y a una reunión en Barcelona) y me promete un festín, pasado Zaragoza.
Este viernes Seattle con Agus tocamos en Club 74, que no es más que el antiguo y predemocrático Cleofas de la calle Goya a la altura de Colon, con otro nombre y las mismas lámparas, luces, estalactitas de critales y espejos, mesas bajas y sillones y una pista de baile inmensa que hace de escenario. Por allí ha pasado desde Moncho Borrajo o Tip y Col, a Norma Dual… y ahora nosotros.
Posiblemente la vez que mejor hemos sonado, desde luego una de las veces con mas público (unos 350) y con muchos amigos míos que no habían visto nunca. El local, con su pinta de boite de las peliculas de los primeros 70s ayuda por que lo que en su momento era rancio, ahora es hasta cool. Mi club de fans como siempre estuvo a alto nivel.
Esto es lo que hay; noches de Opas y copas. Uno descubre que lo de la crisis del rating ha hecho que todo el mundo aprenda algo de ingles (por lo menos una palabra) y un poquito de cultura financiera (ya sabemos que la deuda soberana no es la del brandy , ni tampoco la de la reina,… aunque más nos valdría!).
El sábado por la mañana safari, rapaces espectaculares y animales en libertad que fuimos a ver a media mañana y al caer la tarde (esa última fue fascinante). En la gruta de los cocodrilos concluí que los caimanes estaban disecados (se morían, los disecaban y se ahorraban una pasta) porque no se movía ninguno; al rato algunos de los visitantes defendian con ardor y gran convencimiento mi tesis, ... hasta que empezaron a moverse. Algo así me ocurrió cuando en un concierto de Shakira en el Rock and Rio de hace unos años,... aseguré que era calva!!

En fin, nos quedan las canciones; la melodía y las guitarras limpias del gran Heart of Gold del State o f Confusion de The Kings (ya en los ochenta pero no por eso peores) . Acabo de parar en Zaragoza; vuelven las esperanzas! Abrazos

Recuerdos

2011-10-11T18:32:00.000-07:00

Estas noches de verano en octubre tan inesperadas como sugerentes!

Llego a casa después de una larga cena con unos cuantos amigos en la sierra, y siento cierta nostalgia mientras escucho en el coche un disco que un amigo me ha grabado y que pretende recoger la banda sonora de tantos años de amistad, o de lo que sea que ahora tengamos. Mientras suena Cheap Trick, The Knack o Foreigner me doy cuenta de la pendiente del tiempo, que ahora se hace mas urgente, y me siento tan cansado... Después de unos días de trabajo más que intenso, lleno de noche y de días sin pausa ni treguas, noto esa desazón que en la que estar satisfecho por los resultados no termina de colmar una cierta tristeza de fondo que nada tiene que ver con el éxito.

La primera vez que pensé en que quizás lo mejor fuera morirse, tenia unos veinticuatro años, llevaba dos años y pico (acabe la carrera en cuatro) preparando abogado del estado y había suspendido en el cuarto ejercicio. Por alguna razón mi padre conducía a una velocidad inusitada y con un cabreo monumental -que nada tenía que ver conmigo- y yo advertía un riesgo nada hipotético sentado a su lado por una carretera poco fiable. Paró, se enfrió un poco y una cierta calma tensa presidió el resto del viaje. Ese verano mientras íbamos en un avión a Londres a pasar el mes de agosto y en mitad de unas turbulencias nada tranquilizadoras valoré lo poco que valía mi vida de estudiante con tan poco presente como posiblemente tanto futuro. En ese avión me centré en ese pobre presente y concluí lo poco que tendría que preocuparme si al final nos estrellábamos.

A la vuelta a Madrid, ya acabando el verano, en el pantano de San juan y después de un aperitivo monumental tuve un corte de digestión en mitad del lago. Me había quedado solo y a muy duras penas llegue a volver a la orilla. Esta vez sentí que apenas podía moverme y a base de hacerme el muerto no llegué a morirme.

Mucho después, en un mes de febrero de otro año, volviendo a casa en una noche de lluvia torrencial y viento, me cayo en el hombro un trozo de un ladrillo por la calle Raimundo Fernandez Villaverde, que se rompió al caer al suelo. Cogí un trozo grandecito y durante años lo guardé como una especie de talismán o recordatorio. Seguramente no lo hubiera contado si el cielo hubiera querido tener algo mas de puntería.

Después en varias ocasiones me he dado cuenta de que no me he matado pero he estado en riesgo. Sin duda la mayor fue un día en que el grapo puso una bomba debajo de mi despacho en la Bolsa, en Septiembre de 1990, en el ascensor que iba a coger yo a las 12 para una reunión sobre crédito al mercado. Un amigo mío de la Bolsa de Bilbao me llamo cuando estaba ya saliendo y me retrasó un minuto para decirme que me enviaba su invitación a su boda, para que luego nos quejemos de las bodas!. En ese momento explotó la bomba entre los ascensores que de haberme cogido hubiera sido también un pase definitivo al otro mundo. Esta vez exploto todo a mi alrededor, ventanas, puertas, armarios... pero no yo. Salí a ciegas, bajando como pude desde la cuarta planta por unas escaleras derruidas y tanteando entre la humareda y el polvo. Fui a una cabina a llamar a mi madre para decirle que había pasado toda la mañana fuera de la Bolsa y que no sabía si comería en casa (tratar de contarle el atentado hubiera sido contraproducente). Mientras, Antena 3 radio informaba de la bomba en la asesoría jurídica de la Bolsa y al oírlo, alguna compañera amiga rompía a llorar desconsolada.

Hace poco en una inundación en mi casa, solo y recién llegado de Cadiz, resbale y me abrí la cabeza. Menos mal que mi amigo Manu, con quien había quedado a cenar, había venido a casa a ayudarme y de paso salvarme la vida. Me levantó del suelo conmocionado. Sangrando a chorros y envuelto en toallas me llevo a urgencias, donde dos médicos me llenaron de puntos para cortar una hemorragia contumaz y respondona. Un buen rato después, les dije " lo peor es que estoy de rodriguez", a lo que me contestaron "y con la cantidad de planes que hay estando de rodriguez, no se le ha ocurrido otra cosa que partirse la crisma?"

En el 2010 con un montón de amigos en Asturias me resbalé y no me mate al caer en una poza desde varios metros y terminar dando con la espada en una roca. Después de la alarma general resultó que estuve varios días convaleciente pero pude contarlo.

En fin, parece que a pesar de todo, esto sigue. Abrazos Javier

REM se separan

2011-09-24T07:53:00.000-07:00

Desde su primer disco fueron la gran esperanza del rock mundial. Frente al pop más o menos ñoño que triunfaba, un grupo de universitarios comprometidos eran el futuro que aparecoa en las radios universitarias de Athens. melodías y guitarras; Radio Free Europe en el imprescindible Murmur. Los primeros ochenta eran una epoca de confusión. Pocas verdades absolutas; quizás Husker Du y Rem. Y la confirmación llego con el maravilloso Reckoning y el esencial Sorry Centrak rain, que me sigue poniendo la carne de gallina casi treinta años después. Excelencia y fidelidad, que se siguió manteniendo años después cuandos e convirtieron en la mejor banda de rock de los grandes estadios. El It's the end of the world ... and I feel fine, the once I love, y tantas otras forman parte de los mejor del fin del XX.

Dice Michel Stipe ahora que uno tiene que saber cuando se tiene que marchar de la fiesta (la verdad que es un pensamiento acertado y muy aplicable a muchas facetas de tu vida y, desde luego, no solo a las fiestas). Mi amigo Barre me dice que esa fiesta acabó hace ya mucho; después del estupendo Automatic for the people y, antes, su éxito masivo Loosing my religión.

Este jueves 22 se anuncia su separación, al parecer definitiva. La verdad es si me paro a pensar, que no me afecta especialmente porque quizás ahora por separado nos sorprendan con mejores cosas que las de los últimos disco, correctos pero sin alma.

Por eso nos reafirmamos en seguir tincando los de Seattle y no separarnos, a pesar de que se nos haya ido el Garri y para el próximo concierto tengamos de artista invitado a Barre, que por cierto es un magnifico músico. El mundo en esta crisis no se si seria capaz de soportar que ademas de tantas desgracias económicas y la separación de REM, se anunciara ahora, de sopetón, la ruptura de Nuestra grupo Seattle!!!

todo esto lo pienso mientras timo gin tonics en la Gin and rock Autum Party de este jueves tan largo, con Barre y Izuzuiza. Toca un grupo con una chica fracesa que ha estado en varios grupos de blues y se nota!

abrazos. Javier

Mama y los desconocidos otro jueves en el Sol

2011-09-23T18:01:00.000-07:00

El jueves 15 de septiembre ha sido otro largo jueves, que empezó pronto y a eso de las nueve e la tarde siguió con mis amigos Nacho y la estupenda, como siempre, Gloria, tomando unas cuantas cañas en una terraza en la plaza de Santa Ana.

Después me fui a la Sala el Sol con toda la parroquia de rock indiana. Ambientazo y amigos. Mi amiga Arancha convertida en princesa watussi, recién llegada de alguna playa. De teloneros, los Desconocidos tocan una media hora y terminan con un hit como "subete conmigo". Tres guitarras, una de ellas de Pablo, de Rock Indiana. Se les nota el amor al pop español de siempre y a Mamá. A continuación, Mamá presenta su flamante nuevo disco. Entre las canciones a recordar, Mal de amores. Al principio, no acaban de sonar bien y Jose Maria tiene que gritar para oirse. Luego empiezan a sonar paulatinamente mejor y caen todos los clásicos. Las canciones del nuevo disco no son tan instantáneamente asimiladas como las del fantástico "La mejor canción". Son mas guitarreras pero algunas exigirán alguna mayor audición. Destaca Antes del final. También me gusta Isabel y Hasta que tu me digas: "hasta que tu me digas voy a resistir por los rincones, mirando tu belleza al despertar...". Las letras siendo siendo eficaces, pulcras y cuidadas.

El final es como siempre una apoteosis en la que aparece la genial "Luna nueva" y "la mejor canción". Cierran como toda la vida con "el último bar". Otro concierto para recordar, aunque quizás menos extraordinario que el primero que dieron como regreso al Sol hace dos años.

El disco nuevo es menos brillante que el anterior aunque contiene unas cuantas grandes canciones, que siguen poniendo al grupo a años luz de la producción musical española de mayor éxito actual.

Gracias.

I'm old fashioned -Ella Fitzgerald [ Maria Eugenia illustrations ]

2011-08-25T12:09:00.000-07:00

Una noche de pistachos, caidas, y Ella Fitzgerald que no está pasada de moda!

2011-08-25T03:55:00.000-07:00

Nunca duermo mucho antes de viajar. Las vísperas son siempre impacientes; lo transitorio para mi es como los anuncios entre los programas, algo seguramente tan necesario como exasperante. Lo mejor de la noche de antes de un viaje es cuando todo está por concretar; a quien veré, con quien voy a quedar o que planes finalmente hare o saldrán. Esta vez sólo esta claro que voy a un acto mañana por la mañana. En general, los viajes previsibles o de trabajo suelen ponerme en un estado de menor excitación; hay poco margen al misterio! Pero éstos apenas preparados dejan un campo amplio a la improvisación y por tanto a la imaginación. Entretanto, la noche esta más oscura que de costumbre y en el patio andaluz de la casa de mis padres, presidido por un mosaico de la Virgen de Rocio en la pared y en el que se reparten el territorio un mandarinero y un melocotonero que en esta época empieza a actuar como bombardero y nos entretiene mucho con sus bombardeos ocasionales de melocotones duros, mejor si es sobre las visitas, que ni lo sueñan. Estas noches, si se alargan, suelen incluir algun impulso hambrento de buscar algo para picar, en bolsas de pistachos o de otros frutos secos, cuya ingesta indiscriminada a estas horas, seguramente convierte en ineficaces mis esfuerzos por mantener el tipo en el gimnasio o en la mesa. Son ya mucho más de las dos cuando consigo una bolsa que, sin el menor rubor, se autodenomina cocktail de frutos secos. Me animo mucho; en la cocina tiene pinta de contener lo mejor de lo mejor; la selección definitiva del picoteo contumaz e inconsciente. En el patio, la mezcla en la oscuridad hace que confundas los que tienen cascara dura capaz de dejarte sin dientes, de los que no la tienen, y a fe mía que tal confusión dista de ser neutral o inocua! Mis muelas rencorosas pronto se resienten mordiendo el pistacho que parecía avellana.

Son ya las tres de la mañana y no hay noticias de mi hijo Javi que, con sus primos, iba a llegar a las dos. En esto suenan sus voces y me acerco a ver. Javi se ha caído por una escalera de bajada de la playa mientras charlaba con una lugareña y se ha dado un golpetazo en la cabeza. Le han puesto hielo los del botellón(alguna cosa buena tenía que tener esa afición) y ha pasado tumbado en la acera como diez minutos. Llega algo conmocionado y con cara de cansancio.

Luego por fin me entero de que el golpe fue en la cabeza pero encima de la ceja, que no ha sangrado apenas y que no ha llegado a perder el conocimiento y me empiezo a tranquilizar. Hace tres años, cuando volvi solo a Madrid, estuve a punto de no contarlo después de un golpe que me abrió la cabeza por encima de la nuca y que exigió dos médicos poniéndome un puñado de puntos para parar la hemorragia. Menos mal que había venido mi amigo Manuel a ayudarme a controlar la inundación del sótano y, ya que estaba, me salvo la vida. En fin, pienso en cuantas veces tengo que pedir perdón y decir lo siento, incluso cuando no lo sienta tanto, y lo importante de contestar "no tiene importancia", aunque uno no acabe de estar seguro de que no la tenga. Mientras, muerdo otra avellana falsa que a punto esta de llevarse un diente en el envite.

Meter pistachos en un cocktail de frutos secos hace desconfiar de todo el paquete como cuando los bancos de inversión metían los famosos bonos tóxicos enter productos que no eran malos. Hace ya tiempo que empezamos a hablar de las subprimes y no sabíamos si tenían algo que ver con las Supremes. Lamentablemente descubrimos pronto que no y hubo mucho más dolor que música. Y cuando parecía que todo estaba empezando a cambiar y a mejorar cada poco volvemos a la desconfianza y al principio, o peor. Y eso que ahora ya nadie se pregunta la letra que describe la crisis; de U, de V, de W o peor, de X, o quizás de una L con una barra horizontal muy, muy largo, tan largo!

En la radio escucho a la gran Ella Fitzgerald cantando I am old fashioned. Si, es verdad, estoy pasado de moda: I know Im old fashioned, but I don't mind it. That's how I want to be as long as you agree too stay old fashioned with me. No estas pasada de moda, aunque como dice Ella, no me importa estar pasado de moda, si quieres quedarte pasada de moda conmigo!

Simple y eficaz pieza que estas horas de la mañana me devuelve la sonrisa y me recuerda que ya queda poco para levantarse. Y que para levantarse hay que estar previamente acostado. Abrazos, Javier

Desde el Morezón

2011-07-26T08:12:00.000-07:00

Dormir al raso en noche estrellada es posiblemente una de las experiencias que no hay que esperar mucho para repetir. Aunque esta noche los ojos se me cierran; la paliza ha sido brutal y caigo en seguida. La esterilla es cómoda y he tenido cuidado de ponerla en un sitio bastante libre de piedras. No sobra nada de ropa. En unas horas, me despierta el clarear del día y siento frío. Me doy una vuelta, me acomodo y me vuelvo a dormir. Al lado siento a Javier.

A las ocho nos hemos levantado y con el movimiento tratas de desentumecer los brazos y las piernas. Dejamos de caminar hace ocho horas y, desde luego, no estamos completamente descansados. Desmontamos el campamento, lo que en realidad se concreta en meter todo en las mochilas, recoger las esterillas y guardar los sacos. Entre mis asignaturas pendientes está la de meter un saco en su funda. Tenemos ayuda de Pepe. Javi refunfuña; su saco no cerraba bien y pasado la noche incómodo. Tampoco demuestra ninguna pericia tratando de guardar el saco. El sol nos despeja y nuestro primer desayuno consiste en agua y chocolate con nueces.

Comenzamos la marcha y vamos bajando entre las piedras hacia un campo de piornos que parecen recién levantados. El sol se refleja en ellos, sacándoles un amarillo tan brillante que no te lo esperabas a estas alturas. Empezamos a subir la loma que teníamos enfrente y seguimos una especie de senda, sin mucha piedra ni estorbos especiales que Gus identifica como la trocha real, por donde venia el rey a su refugio. Lamentablemente la trocha nos da para poco; en tres o cuatro minutos estamos fuera de ella y vemos más arriba el refugio, o más bien lo que queda de él. Arriba, pero no tan cerca.

Dejamos las paredes del refugio a la derecha, y poco antes unas marcas de la Federación española de alta montaña. Vimos alguna vaca y pronto volverán las cabras; esta vez en grupos más numerosos. Paramos en la fuente y nos damos un festín. Hace como dos horas que empezamos a caminar y a eso de las diez y media el sol se ha adueñado del cielo y pega, aunque no hace calor. Café con leche (todo en polvo), chocolate, algo de pan de ayer, lomo e incluso un filete empanado de pollo. Por fin empezamos a sentirnos bien y miramos el día con cierto optimismo. Gus cuenta un poco del plan del día y anuncia que seguramente en todo el día no volveremos a encontrar agua. Media hora después, volvemos a caminar y nos metemos por en medio de un mar de piornos entre los que es difícil avanzar. Descubro que se me ha caído la botella de agua de dos litros que llevaba cogida a la mochila y Javi y yo nos volvemos a buscarla. Un buen rato después, descorazonados renunciamos a la búsqueda.
El camino ahora se hace más fácil mientras nos acercamos al circo de Gredos. Al parecer aquí hace muchos miles de años había un mar, que, no sé por qué razón, se llamaba de Tetis. De ese mar debió salir un volcán que formó Gredos y desde luego su parte central. Gustavo se refiere a las dificultades del camino -tiene las botas rajadas- y a un libro que promete enviarme que se titula “Senderismo para masoquistas”. Aquí, nos hacemos cargo muy bien a lo que se refiere. Nos anuncia un espectáculo único y efectivamente lo es. Subimos una ladera de piedras, el camino súbitamente se ha hecho mucho más difícil, y de pronto nos encontramos en la cima del Morezón.
Efectivamente, lo hecho hasta ahora ya tiene recompensa. Durante un rato estamos mudos disfrutando de la vista, que muy abajo termina en la laguna de Gredos. Comemos algo. Algún pirado ha tirado la cruz que presidía la cima. A la vista de la falta de agua, el calor y el cansancio y que las botas de Gustavo están inservibles, cambiamos de plan y renunciamos a la subida del Almanzor, que tenemos delante. Ahora si que quema el sol.
Pasadas las doce y media iniciamos la bajada. Nos desviamos un poco para meternos en un nevero que encontramos, donde nos tiramos bolas de nieve y los chavales tratan de hacer algún tipo de trineo con las esterillas.
Algunas cabras nos miran: Seguramente piensan que estamos como ellas. Risas después seguimos bajando. La bajada vuelve a ser en zig-zag, en lo que llama Gustavo seguir una escalera (que a mi me parece que siempre es de caracol). Nos encontramos un auténtico cabrón que debe ser el jefe de todas las cabras que hemos visto. Tiene otro porte, más distinguido, y unos ojos que parecen inteligentes, casi humanos. Nos mira paciente y se va. A eso de las tres nos tumbamos sobre unas piedras, y nos tostamos al sol. Como media hora después encontramos una senda que nos lleva a la plataforma, donde está mi coche, y una especie de chiringuito con un toldo que vende coca-colas a un euro y medio. Pedimos unas cuantas. Nunca supo mejor.

Llegando a casa me encargan parar en un centro comercial a comprar unas cuantas cosas para cenar; parece que vuelvo vivo y supongo que se trata de rematarme.

Lloyd Cole, small ensemble y Pisco Sour

2011-07-20T07:16:00.001-07:00

Lloyd Cole apareció en la escena de Glasgow con sus Commotions en 1984, con su fantástico Rattlesnakes. Pop escocés elegante, que llamábamos pop para oir en casa en zapatillas. Desde el principio se caracterizó por el exquisito gusto de las melodías y la delicadeza de su voz acompañada de guitarras limpias que dibujaban los ritmos. A ese primer disco le siguió el éxito de Easy Pieces del año siguiente. Tenía dos canciones excepcionales entre las que van a sonar esta noche, Brand New Friend, que abria el disco, y Lost Weekend. Durante los ochenta, el grupo nos ofreció un puñado de grandes canciones, como Jennifer She said, que estaba en el tercer disco, hasta que Lloyd comenzó su carrera en solitario con su primer disco en el 90.
Ayer, en el auditorio del Conde Duque –especialmente adecuado para este tipo de concierto, moderno, cómodo y con buen sonido- se presentó en Madrid Lloyd con Mark Schwaber y Matt Cullen, los dos músicos que forman la Small Ensemble y que le acompañan en los últimos años con sus guitarras, banjos y mandolinas. A lo largo de estos años ha publicado diez discos en solitario. El último, del año pasado, Broken record fue uno de los discos del año y ha sido uno de lo más escuchados esta noche, aunque va a tocar canciones de toda su vida.
Empieza diciendo que le gusta tocar en Madrid y que le gusta este local donde no huele a cerveza fría! Se pasa el concierto bromeando entre canción y canción, mientras afina sus guitarras. Llega a decir que podría haber traído un chaval que estuviera afinando las guitarras constantemente, lo que le daría una mejor imagen de Rock star, pero que habría que llevarlo a cenar y todo eso. Pide que le suban el volumen a su compañero y que a él, le bajen el aire acondicionado que le da directamente en el cogote. Suena su primer single y una de sus mejores canciones, Perfect skin. El set tiene dos partes, más sosegado el primero, algo más animado, con la mayor parte de sus grandes temas, el segundo. Movemos la cabeza y hasta nos animamos a cantar bajito los estribillos o las estrofas más conocidas. Repasa prácticamente todos sus discos. Are you ready to be heartbroken? Que tuvo su respuesta en la estupenda canción de sus paisanos Camera Obscura. La fantástica Woman in a bar, que incluimos en nuestra recopilación de los largos jueves. El sonido muy bueno, las canciones geniales, ya las conocemos. En cualquier caso, se echa en falta una banda detrás, con bajo y batería. Una propuesta acústica, incluso brillante y cálida como ésta, siempre se queda algo desvaída, aunque llevar a toda una banda suele ser algo costoso. Siempre quedan canciones tan sobrecogedoras como Forest Five (I believe in love, I believe in anything) en las que la voz hace casi innecesario todo lo demás.
Ha crecido. Este año ha cumplido los cincuenta. Sigue tocando bien la guitarra, sin limitarse a golpearla mientras canta, como hacen la mayoría de los cantautores. Juega al golf, al parecer con un estupendo handicap, y vive en Massachusetts, con su mujer y sus dos hijos. Luego nos vamos con Felipe y Nazaret a buscar algo de tomar que no desmerezca del concierto. Los pisco sour del Wakatahi son la mejor, y más próxima opción. Gracias Lloyd.

los big Beach Boys en la playa de Madrid

2011-07-18T04:18:00.000-07:00

Del cartel de los veranos de la villa de este año, lo que más interesaba era el concierto de Beach boys, o de lo que queda de ellos. Además me intrigaba si estarían a la altura del concierto de Brian Wilson, de hace como cuatro años, al que llevé a mi hijo Javi. Recuerdo que el melenas de la puerta le felicitó con mucho teatro cuando le conté que era su primer concierto; Javi sintió que el Rock le daba la bienvenida. Tiempo después, cuando me preguntó a que concierto me había llevado mi padre, le explique que esa iniciación no es la habitual ni, desde luego, con un genio como Brian. Aunque la semana ha sido muy complicada, al final he podido acercarme y hasta comprar la entrada en la puerta, ya que, aunque había una buena concurrencia, todavía quedaba sitio, y lo he visto muy bien en la pista delante del escenario.
En vez de otra música de apertura, que normalmente no tiene que ver con la producción del grupo, esta vez se escucha su canción Catch a wave, mientras salen los cinco músicos acompañantes y, a continuación, Mike Love y Bruce Johnston, con su mejor sonrisa, sus gorras y sus camisas de veraneantes jubilados de paseo por la gran via. Sin solución de continuidad, empiezan a tocar y cantar esa misma canción. Es una forma original –nunca la había visto- de empezar, que seguramente pretende mostrar que ellos son los mismos chicos, aunque sólo falten Carl, Dennis y Brian Wilson. Siguen Do it again, Surf City, Surfin Safari. La primera parte del concierto es estupenda. Pronto comprobamos que los músicos invitados tocan de forma competente y además cantan bien (entre ellos Christian, el hijo de Mike Love a la rítmica). Destaca John Cowsill, un batería muy eficaz que seguramente es el que mejor canta en el escenario. Love mantiene su voz, agradece estar aquí, dice que se siente en casa -en California las calles tienen nombres españoles-, y bromea con que hemos venido porque no tuvimos entrada para The Black Eyed Peas. Continúan con algunos tiempos medios, ya que no es fácil seguir el ritmo inicial y repasan las canciones más empalagosas de su carrera, que nunca me convencieron demasiado, aunque reconozco que esta noche suenan bien (por ejemplo, When I grow up to be a man). En algún momento Mike presenta a su hija, que no creo que vaya a volver a encontrarme en el futuro, al menos en el mundo de la música, y que destroza una bonita canción. Luego se meten en el Pet sounds, del que hacen una interpretación digna, aunque muy lejos del nivel excepcional del disco (uno de los diez? veinte? discos que hay que tener) y Heroes and Villians del Smile. El summertime blues, con sus excesos corales, no me gusta mucho como suena, aunque quizás es porque en realidad mi preferida es la versión brutal de The Who en su Live at Leeds. Acaban sus casi dos horas de concierto con algunas sus canciones infalibles California girls, Barbra Anne, que canta todo el público entusiasmado, Do you wanna dance?, Surfin USA o Good Vibrations. En fin, ha sido muy divertido. Todos lo hemos pasado muy bien. El escenario y el lugar estupendo, el sonido bueno, la banda eficaz, y las canciones, sobre todo las canciones sensacionales. No es, desde luego, el concierto del año, no han estado siempre a la misma altura y a veces ha parecido más en un recital en las Vegas. Pero desde luego, no han defraudado. No pasará a la historia: algunas versiones se quedan muy lejos de las que nos sabemos y, desde luego también, de las que disfrutamos hace unos años en el concierto de Brian Wilson, que fue excelente y que sí que ha pasado a nuestra historia. Abrazos. Javier

Gin and Rock Summer Festival

2011-07-15T08:26:00.000-07:00

Ayer jueves fue sin duda un gran y largo jueves que empezó muy pronto y tuvo todo tipo de reuniones, trabajos y celebraciones y que, después de un coctel junto a la Embajada de Francia, lleno de chicas glamourosas, terminó en el Gin & Rock Summer Festival en Mirasierra, convocado por el Barre y músicos y aficionados del mundo inicialmente del seguro y, a medida que se ha ampliado el circulo, diversos locos de sectores colaterales.
Todo empezó cuando mi amigo Barre comentó con un grupo de amigos las comidas que celebrábamos para contarnos nuestros descubrimientos musicales y hacer despiadada crítica musical. Siempre hablamos más de canciones concretas que de álbumes y lo nuevo no está circunscrito a las últimas novedades: Puede que algo nuevo sea una canción de The Triffids, The Drivers, los americanos Felt (no confundir) o los Silver Apples.
La convocatoria era tan sugestiva; descubrir canciones oscuras, tocar algo y libar algo más, con ese nombre Gin & Rock Summer party, que finalmente abandoné mi plan inicial de ir a ZZ Top, que ya se que estuvieron magníficos!, y me uní a la fiesta. En fin, que el día de la toma de la Bastilla, con participación de Adidas, una amiga cantante francesa y diversos músicos y cantantes, nos reunimos con unas guitarras, un órgano y algo de percusión para hacer unas cuantas risas regadas por diversos gin tonics ingeniosos pero siempre brillantes que nos servían algunos barmen.
Ante el éxito de la convocatoria, con bastante peña entregada y amplia presencia femenina, nada habitual en estas reuniones de melómanos, la fiesta Gin & Rock parece que se va a repetir en todas las estaciones; la próxima ya está fijada es en otoño, y sin esperar ni un día, nada más empezar el otoño, el 22 de septiembre.
De esta jornada me llevo a los Comet gain, oscuro grupo inglés de guitarras que nos presentó el mítico Izus. Después mi amigo Juan Pablo y yo pasamos por la sobremesa de la cena de mi clase; para terminar con ellos las diversas celebraciones.

Wynton Marsalis en los veranos de la Villa

2011-07-12T09:57:00.000-07:00

Wynton nació, como parece que tenía que ser, en New Orleans. Va a hacer cincuenta años en octubre. Uno de los grandes del jazz contemporáneo, por ser precisamente el defensor del swing clásico, frente a toda esa moda que hace cuarenta años trató de llevarlo de la vanguardia a la fusión, y con tanta fusión, a la confusión de más de uno. Alli estuvimos nosotros en los primeros noventa una semana y estuvimos en un concierto memorable de bebop, de una banda de ancianos músicos emocionados, en un antiquísimo Celebration Hall, donde se cuenta que se dieron los primeros conciertos de jazz en los años veinte. Su padre, Ellis, pianista de jazz, lo introdujo en la música clásica y en el jazz, como a sus dos hermanos, y le compró una trompeta con seis años (eran otros tiempos, seguramente hoy los vecinos los hubieran echado del barrio o su mujer le hubiera quitado la patriapotestad). Pronto demuestra su virtuosismo y empieza a tocar en bandas. En los ochenta es ya muy conocido como trompetista, defensor de Duke Ellington o Miles Davis. Aunque uno está a favor de la buena música en general y por tanto de los grandes del jazz en particular, la verdad es que cuando mi amigo Felipe me contó que tenemos dos entradas para Wynton, tuve un momento interior de vacilación. Al fin nos encaminamos al escenario de la puerta del Angel, sitio privilegiado para conciertos en noches de verano, y con una vista espectacular del Palacio Real iluminado. Aprovisionados de cerveza para todo el concierto, la banda apareció uniformada y empezó sin más dilación con un clásico de Duke Ellington, I let a song go out of my heart. Y en seguida The tree of freedom, música clásica de uno de sus últimos discos.
El virtuosismo omnipresente, el orden de gran banda de jazz de los cuarenta, los muros de trompetas y los solos de los quince músicos. La sorpresa por los milimétricos cambios de ritmos. La eficacia de unas interpretaciones que parecen -que son- imposibles de mejorar. El sonido perfecto de los instrumentos; los vientos, la percusión, hasta una pandereta que nunca sonó mejor, el contrabajo. Me sentía por momentos retrotraído al Celebration Hall de New Orleans.
Casi todas las piezas estaban arregladas por Wynton o por los músicos de su banda. Parece mentira que no hiciera falta ni una mirada entre ellos: tocan muy juntos como formando un único cuerpo. No se trata de que suenen empastados; suenan como si solo tocara uno. Nos introducen en otras músicas, hasta una de uno de los músicos de la banda que suena casi experimental. Sigue una canción cantada por uno de los músicos, a los que presenta una y otra vez. Vuelven por Chick Corea, una pieza deliciosa que suena a son cubano, o Thelonious Monk y más tarde otra vez Duke Ellington.
Hubo hasta un bis, con el público entregado, con piano, percusión, y tres vientos, uno Wynton, para empezar con rock around the clock, y seguir tocando y cantando ese clasico de New Orleans de all the girls are crazy about the way I walk. Una gran noche.
javier

Hacia las cumbres

2011-07-01T08:06:00.000-07:00

El zumbido característico del mosquito me ha vuelto a despertar esta mañana. Apenas me siento humano, y lo poco que siento es el picor de varias mordeduras del mosquito de compañía, que no ha tenido el menor reparo en cebarse con mis pies. Creía que los mosquitos no picaban en las plantas de los pies; ya veo que no era la única cosa en la que estaba equivocado. Quizás mis pies al ser mi parte más débil en este preciso momento, es la que más ha atraído su atención.

Este puente hemos hecho nuestro bautismo de fuego en la montaña, que, ya podemos adelantar, no ha terminado en el viático. No es que no hubiéramos ido antes a una montaña, sino que nunca, hasta ahora, habíamos estado de esta forma, esfuerzo e intensidad. El impulsor de nuestra aventura es Gustavo que, aparte de constructor de caminos o de lo que se le ocurra, es montañero intrépido casi desde la cuna (que, en su caso, debió ser un saquito de dormir) y que, a estas alturas, conserva maneras y técnicas de verdadero alpinista. Buena muestra de su experiencia fue la lista que envió por correo electrónico de las cosas absolutamente imprescindibles para hacer una travesía por Gredos. Incluía la comida, un silbato, unos frontales, un sujetador de las gafas de sol, y otros muchos utensilios que me sorprendieron, lo que me tenía que haber mosqueado ya en ese momento.

Mi idea de marchar sugiere un camino más o menos indicado, con un suelo más o menos firme, aunque a ratos esté mojado o se llene de piedras o cruce riachuelos que sortear, con sitios previsibles para comer o beber e incluso, para dormir. La montaña no tiene nada de eso. En realidad no tiene nada, como mucho a veces tiene una fuente y … cabras. No hay señales, ni electricidad, ni luz, ni hielos (aunque hay neveros y puede haber mucho hielo, en abundancia y en singular), ni bares, ni máquinas de bebidas, ni sitios donde comer o dormir. Eso Gus me lo explicó por teléfono. Comes lo que caces (que creo que no hay tanto, ni se si se puede) o lo que lleves –esta última fue nuestra opción, por la dificultad de cargar a cuestas con la vaca una vez cazada.

Llegamos a la plataforma de Navarredonda, en la parte norte de Gredos y dejamos un coche que recogeríamos a la vuelta. Observé que mi amigo es un hombre de gran constancia, lo que le hace ir a casi la misma velocidad en autopista y en carretera de montaña con curvas y sin arcén. De hecho, unos motoristas suicidas que bajaban tumbados en una curva estuvieron a punto de comprobarlo. Paramos en el puerto del pico y miramos la vista y nos sorprende una vía romana en un magnífico estado de conservación.

A eso de las dos, con unos treinta y tantos grados y un sol poco clemente, llegamos a la parte caribeña de Gredos que, aunque pueda sorprender, existe tan cerca de Madrid. Las palmeras y la flora da buena cuenta de que el frio se queda en la parte alta de Gredos, de modo que esta vertiente sur mantiene temperatura y cultivos poco imaginables allí. Aparcamos en un sitio dudoso, al lado de un monumento a la cabra. Nos ponemos todos nuestros pertrechos y a las dos y cuarto empezamos a subir: Gustavo nos señala una rayita blanca muy arriba que dice que es el refugio, al que podemos llegar en unas tres horas. El camino en seguida va haciéndose algo más empinado. Llegamos a la fuente de Mariano y paramos a beber. Algo más arriba nos sentamos en una sombra y unos caminantes me saludan diciendo que me conocen. Nunca digo que no, porque en mi despiste es normal que efectivamente me conozcan aunque yo pueda jurar que no les he visto en mi vida: cuando me dicen que me conocen de que vivo en Toledo, entonces les saludo, me presento y confirmamos que no nos conocemos de nada.

Gus explica que hay que subir despacito siguiendo una escalera. Descubro que para seguir la escalera… hay que verla. En esto, nos topamos con un saco de dormir que se le ha caído a Javi de la mochila. No creo que hubiera podido dormir sin el saco en la cumbre. Llegamos a una fuente y a lo que se conoce como la apretura y de allí empezamos a subir en zigzag, por un camino que llaman las zetas. Me doy impulso para salvar un piedrolo inmenso y me doy contra otro pedrusco en la cabeza: me duele un poco y me hago un rasguño con un poquito de sangre. Seguimos y al fin, tras un recodo llegamos al refugio. Allí hay una especie de barreño de agua y me lavo la cabeza con jabón lagarto. El tipo que regenta el chamizo me pone betadine en la herida y le compro unos aquarius para pagar en algo su hospitalidad. Afuera los alpinistas hablan de la subida que están haciendo a los Galayos, que son las paredes verticales que tenemos enfrente desafiantes. Se acerca una cabra que nos mira con displicencia. A todo esto, comento con Gus que apenas llevo dinero y me dice que no preocupe que, a partir de ahora, no hay que comprar y que, como mucho, funciona el trueque. Tampoco me voy a encontrar cajeros; sólo cabras.

Pronto Gus y Pepe indican que queda más de una hora para subir a la Mira y que es la parte más empinada. Empezamos a subir y a pesar de que el sol es ahora algo menos implacable, esta es la parte que se me hace más dura. Tropiezo dos veces y apoyo todo el peso en el costado izquierdo, que me va doler unos cuantos días. Al fin llegamos a la cumbre y vamos llaneando entre grandes concentraciones de piornos, con sus florecillas amarillas y su olor profundo hasta coronar la Mira. Arriba hay una especie de torre hecha rústicamente con piedras y nos tumbamos en esa pared para contemplar el cielo y el paisaje sobrecogedor. Hemos subido 1560 metros desde el aparcamiento, aunque la media de velocidad no llega a un kilometro y medio a la hora. Comemos unos filetes frios y una cabra se nos acerca para que le demos algo. Estas cabras tienen unos ojos terribles, en forma como de rombo, que desazonan a pesar de su actitud confiada y dócil. A las nueve menos diez pasadas nos decidimos a seguir caminando hasta el sitio donde vamos a dormir, que nuestro Gus anuncia que está a dos o tres horas. Observo una incertidumbre poco habitual en la respuesta de nuestro zahorí.

Dice Gus que lo importante no es ver un hito sino ver también el siguiente y aún más el siguiente. Miramos a ver si vemos el primero; en la montaña Gus, David Croquet, es un vidente y nosotros titubeamos con faros de niebla. Descubro ahora el libro El explorador indio: saberes y artes prácticas del indio americano de Eastman, Charles y Alexander. Que pena no haberlo tenido antes!

Lo que se explicaba como llano, la verdad es que no lo es tanto, mientras Gus rastrea los hitos del camino, y Javi y yo le seguimos hito en hito.

Es uno de los tres o cuatro días más largos del año y la puesta de sol se eterniza, y la luz se mantiene hasta las diez y media o más. Estamos subiendo una pequeña montañita y nos ponemos los frontales en la cabeza para poder seguir con luz. A un lado tenemos un barranco; lo que pone cierta nota de aventura que ya no hacía falta en realidad. Descubrimos una especie de senda pero Gus en seguida advierte con su GPS que nos desvía de nuestro camino. Pasamos por encima del puerto de Candeleda y el GPS se despide de nosotros: mientras Gustavo carga su batería, encontramos unas rocas que nos pueden quitar algo del viento, molesto pero no agresivo, que hay en toda la cuerda de Gredos y que lleva ya mucho rato acompañándonos. El refugio del Rey y su fuente no deben estar lejos pero habría que subir todavía otro monte y ya no se ve nada. Ponemos las esterillas, sacamos los sacos y nos ponemos toda la ropa que tenemos; va a hacer algo de frío. Veo una luz a lo lejos que parece moverse. Gustavo me dice que se conforma con que no nos despierte, si sube aquí. Son las doce cuando apagamos los frontales.

El espectáculo de la noche llena de estrellas que parecen nuevas y enormes, como si fueran recién nacidas, es inolvidable. Abrazos doloridos, Javier

Un día en el Azkena Rock de Vitoria

2011-07-01T02:30:00.000-07:00

Sábado del mes de junio, seis de la tarde, 35 grados a la sombra, tecer día del Festival Azkenarock. Fauna heterogena: restos de las tribus metaleras de los días anteriores (los cabezas de cartel del jueves y viernes habían sido nada menos que Ozzy Osborne y Queens of the Stone Age) junto a especímenes ataviados de indumentaria vintage (propia del rockabilly) dispuestos todavía a seguir al viejo lider de los Stray Cats, Brian Setzer. Muy buena organización: dos carpas principales que, practicamente, se van turnando con exquisita puntualidad. Termina el concierto en una, empieza el concierto en la otra. Por mi parte, acudo a Vitoria atraído por dos de bandas que muy raramente se ven por estos lares (The Avett Brothers y Bright Eyes) y por la presencia de otras dos que me suscitan curiosidad (Band of Horses y el abuelete Greg Almann). Lo mejor: The Avett Brothers, con un desenfrenado country-folk-rock americano, donde caben banjos, contrabajos, guitarras acústicas y eléctricas, teclados y las voces de los dos hermanos en cuestión turnándose al micrófono y haciendo armonías. Recomiendo vivamente "I and love and you", su último album, sobre el que gira gran parte de su actuación. Una gozada de concierto. Los Band of Horses muy bien pero tienen que vérselas, a las 7 y poco de la tarde, con una carpa que se convierte en un horno donde apenas se puede estar. A continuación, con un sonido espectacular, hora y media de blues con el bueno de Greg Almann. Sentado en un organillo de formas clásicas que parece un trono, el ex "Almann brother" no se esfuerza demasiado, pero se arropa en una banda poderosa. A eso de las once, Bright Eyes, con el muy prolíííííífico Connor Oberst a la cabeza. En esta ocasión, que va a ser la última porque parece que el grupo anda de despedidas, no me acaba de llenar: tres teclados/sintetizadores. Demasiado para mi. O tal vez era que empezaban a pasar factura las horas de deambular de un escenario a otro... Renuncio y regreso al hotel cuando daba realmente comienzo la noche con Brian Setzer, Paul Weller (anunciado para la una) y... Thin Lizzi (anunciados para las 2,45 de la noche??!!!). En suma: un festival a seguir. Parece que apuesta por viejos dinosaurios, pero también por grupos jóvenes de culto. Pero hay que entrenar antes para aguantar el tipo!!!
Antonio C

Clarence Clemons - You're A Friend of Mine

2011-06-23T00:14:00.000-07:00

Descanse en paz Clarence

2011-06-22T07:29:00.001-07:00

El domingo pasado nos desayunamos con la noticia de que el Big man había muerto por un derrame cerebral. Era joven, sesenta y nueve, aunque en escena le era difícil aguantar el ritmo de Bruce. La verdad es que pocas personas mantenían en el escenario su presencia y su aire majestuoso y antiguo. Como los viejos sabios, como los grandes jefes. Clarence era un chaval a quien su padre, predicador baptista –se repite tantas veces la historia de las raíces religiosas de la música negra!- le regaló un saxofón cuando tenía nueve años. Estoy seguro de que nadie pensó que ese regalo inesperado, posiblemente innecesario y poco apreciado en su momento, fue el que le hizo ser conocido como tan gran hombre y tan enorme músico. Mientras se dedica al fútbol americano, empieza a tocar demandas de jazz. En la Universidad, a la que llega como tantos por el deporte, un accidente de automóvil pone fin a su carrera deportiva. Esa malísima noticia se convierte en la gran oportunidad de nuestro hombre volviera al saxofón.

A partir del 1971 conoció a Bruce y se unió a su banda. No ha habido un Bruce sin ese saxofón. Todas las veces que hemos visto a Bruce, que le hemos oído sin Clarence nos ha parecido que el Boss era mucho menos jefe. Una buena parte de la emoción, la ilusión la alegría y el delirio de sus conciertos se deben a su saxofón y su presencia, que sabía dar un paso al frente en los momentos en los que era necesario. Quedan para siempre su sólo en Born to run, Sherry Darling, badlands, Thurder road, y en tantas otras grandes canciones.
Hace como un dos años Juanpi yo nos fuimos a Valladolid a ver a la E Street Band. Nos alojamos en un buen hotel de las afueras, en el que por estas cosas viales de la vida se alojaba también la banda. Tuvimos ocasión de saludar a muchos de los músicos y a sus acompañantes. Especialmente impactante fue la salida del gran Clarence con su assistant, una chica muy atractiva, que lo acompañaba solicita. El Big man nos saludo con aprecio y nosotros nos sentimos honrados. El concierto del estadio Zorrilla fue otra de las grandes ocasiones de ver a la mejor banda del rock and roll, engrasada y a pleno rendimiento.
Antes nos habíamos encontrado ya en muchos otros conciertos, varias veces en el estadio Vicente Calderón y en la peineta, en el Bernabeu, en San mames y seguramente se me olvida algún otro concierto. En todos, aparte del jefe, la banda –llena de estrellas- tenía un protagonista singular y será el gran Clarence. Como músico de una banda de rock, como músico de yazz, en solitario, en sus discos, especialmente los de los años 80, en todos estos momentos, Clarence se ha ganado su sitio en la historia de la música popular. Descanse en paz. Te buscaremos en el cielo.
Sus cenizas se esparcirán en Hawai, delante de sus cinco esposas. El martes, en su funeral todos cantaron su canción, junto con Jackson Brown, you are a friend of mine
Os adjunto un enlace a sus solos
http://www.huffingtonpost.com/2011/06/18/clarence-clemons-best-saxophone-solos_n_879868.html

Gran concierto de Seattle

2011-06-19T14:13:00.000-07:00

Rock indiana revoluciona su web

2011-06-08T14:47:00.000-07:00

El viernes 3 de junio los que formamos la parroquia de Rock Indiana nos congregamos en la Sala el Sol, sala favorita del sello, para celebrar la nueva página web que Pablo ha abierto como forma de hacer más fácil el conocimiento y distribución de su catalogo. Aparecí por ahí con Jesús y aproveche para estar con mi amiga Arancha, encantadora y guapa como siempre, y saludar a Jose María Granados, que me confirmó que el nuevo disco de Mamá sale en septiembre.

Además Rock Indiana nos presentaba su último descubrimiento, un grupo de Bilbao formado por algunos hermanos, cuñados y primos, que son la próxima big thing del sello y para mi gusto de nuestro panorama musical. Clásicos, muy americanos, impecables, conjuntando cuatro voces y casi otras tantas guitarras. Una verdadera sorpresa!

The Fakeband que son todo menos un fake. El disco, que acaba de salir esta semana, incluye varias joyas y se abre con un pedazo de canción, Don't save my life.

Luego aparecieron otros clásicos de la casa The happy losers, que se disolvieron hace años y vuelven a tocar juntos en grandes ocasiones como esta. Sacaron al menos cuatro cds y algunos singles. Se les notó algo el tiempo transcurrido sin tocar, aunque llegaron en algunos momentos a mecernos con algunas de sus buenas melodias tan sixties.

Suerte y gracias!

http://www.rockindiana.com/

La importancia del momento

2011-06-02T09:53:00.001-07:00

Ahora que estamos de cumpleaños varios, que celebran –si hubiera algo que celebrar- lo que ha sido tu vida desde el nacimiento, me acuerdo de algo que leí hace poco escrito por un tal Pseudocalistines, que cuenta el nacimiento de Alejandro Magno, que, al parecer, fue inspirado (¿?) a la reina Olimpia por un mago Nectanebo, que habia salido por piernas de Egipto, donde había sido el último faraón de la dinastía indigena. Una vez cesante, Nectanebo huyo a Macedonia y alcanzó fama de mago. En éstas, la reina lo hacía ginecólogo, mientras Filipo hacía la guerra. Se cuenta que Alejandro era hijo del dios Zeus o … de otro mucho menos divino. Hay leyendas que dicen que como Zeus no se decidía a bajar, Nectanebo se puso la mascara del dios y manos a la obra.

Lo que nos importa es que el Nectanebo le dijo a la reina el momento exacto en el que una gran combinación astrológica haría de su hijo un gran emperador. A pesar de eso, la madre no supo retrasar el momento justo del parto, y tuvo que ser el propio Nectanebo el que la obligo a resistir los dolores y apretó con sus manos las reales partes reales para impedir que saliera el niño hasta el momento justo, en el que los astros estaban todos alineados. Olimpia aguantó y dice el libro que, un momento antes, el niño habría sido un esclavo, y si hubieran esperado más, se hubiera convertido en eunuco.

El Pseudo Calistines escribe la historia unos quinientos años después del nacimiento, y no hay constancia de que se la contara ningún testigo presencial. Es posible que no estuviera completamente informado de todos los detalles, pero eso son minucias ante la veracidad de su relato.

En el campo de batalla, a Filipo le cuentan que ha nacido su hijo, y también que ha ganado otra batalla y que su caballo ha ganado la carrera, y … con tantas buenas noticias, no abandona a Olimpia.

En fin madres, que responsabilidad la vuestra en el parto!

Una noche de la Bienquerida en el Sol

2011-05-27T09:13:00.000-07:00

Miguel Angel me venía insistiendo en que fuéramos al concierto de la Bienquerida, del que tengo sus dos discos que me gustan bastante. Tenía entradas para mi y para Alejandro I., famoso rockero del mundo del seguro, compinche de algunos amigos míos habituales de estas líneas. Allí estábamos los tres cuando salió de telonero Anntona, guitarra de los Punssetes, con su acústica y una bajista; con muchas canciones nuevas, y sobre todo con demasiados sonidos pregrabados, una caja de ritmos, una batería, una guitarra, teclados, otros instrumentos, que daban a su actuación cierto aire de karaoke: Salio a cantar con él, Ana de la Bienquerida (tu hueles mejor), que fue de lo más interesante de su set. Se me hizo algo largo al final. Mientras esperábamos la salida de la Bienquerida, subió un cantaor a darnos un cante y ya enseguida aparecieron ellos con Fiesta y Hoy, del segundo disco, con gran entusiasmo del público y muy buen sonido. El sonido bueno y cierta actitud, de lo mejor que he visto últimamente. Lunes de pascua, en plan ranchera y tortilla de patatas en la puerta (el pincho a un euro). Tocaron como hora y veinte, cerrando con un bis, con Ana sola cantando Sentido comun y con todo el grupo en un fantástica versión de ‘De momento abril’, con el niño de Opera a los bongos y su acústica, hasta que cambia de guitarra y termina en un versión que bien parece que se han convertido en Sonic Youth. Suena de cine, el batería se sale.

Es un grupo al que seguir y ver con más frecuencia; juegan en otra liga respecto a la mayoría de los grupos del pop español. Su estilo folk indie es desde luego eficaz y sólido y, para el éxito masivo, sólo le hace falta un poquito más de promoción y algún hit nuevo que guste también al público más adulto y a las niñas bien, aunque no hay prisa para eso; que no nos quiten la frescura, la sencillez y la libertad de sus canciones. Grandes momentos, grandes canciones de un gran grupo que no había visto hasta hoy; la Bienquerida.

Modesto, pero sentido, homenaje a Bob Dylan en el Circulo de Bellas Artes

2011-05-25T23:08:00.000-07:00

La azotea del Círculo de Bellas Artes, con la noche cayendo sobre Madrid, sirvió de mágico escenario para el homenaje tributado ayer por un puñado de discípulos y un centenar de incondicionales al gran Bon Dylan. La razón es bien conocida. Por sorprendente que parezca, habida cuenta su juvenil semblante, el poeta de Minnesota cumplió ayer 70 años. La cosa comenzó con un coloquio radiofónico con el escritor Benjamín Prados. Muchas anécdotas y una realidad que subraya su devoción por Zimmerman: su hija pequeña, allí presente, lleva por nombre Dylan. Después, el concierto. Todo en acústico. Abrió Cristina Rosenvinge, muy guapa, ya se sabe, con la interpretación de un tema propio y del clásico Dont´t think twice is alright, cantado en inglés; le siguió Nacho Vegas, muy sobrio, quien interpretó (sopresa) el tema de Leonard Cohen "The stranger" adaptado al español y una versión excelente (digna de ser grabada) de "Simple twist of fate", también en español. A continuación Amaral, con un tema de la pareja y la magnífica versión del "A hard rain is gonna fal" interpretada en español. Recordemos que el tema sirvió de himno zaragozano para la Expo del Agua y que Eva actuó de telonera en la penúltima gira de Bob por España. Enorme gesto, el suyo. Unos minutos después, todos juntos entonaron el tema de Nick Cave (?!) "The dead is not the end". ¿Muy raro, no: felicitar el cumpleaños a un setentón diciendole que la muerte no es el final? El último capítulo de la fiesta lo protagonizó un francés octogenario, bastante entrañable, Hughes Aufray, presunto amigo de Dylan, que interpretó 5 adaptaciones al idioma gabacho de clásicos como Blowing in the wind, The North Counrty Girl, oLike a rolling stone. Entre medias, una bonita explosión de fuegos artificiales visible desde la azotea, de procedencia desconocida (no sé qué verbenas podía haber ayer por Madrid) pero que todos identificamos como un tributo último de la ciudad al genio imperecedero de nuestro eterno trobador errante.

Antonio

Un sueño de París; Midnight in Paris de Woody Allen

2011-05-23T14:30:00.000-07:00

Tenía unas buenas referencias de amigos de los que me puedo fiar en el cine (hay amigos de los que te puedes fiar en el sentido contrario; si les gusta a ellos, tú ya sabes que no debes ir). Al parecer Midnight in Paris era la película que ver este fin de semana. Otra vez acertaba Allen, aunque no estuviera presentando otra Breakpoint.

Paris era una fiesta y de eso trata precisamente la película, ... de Paris (los primeros minutos son elocuentes). Una familia americana acompaña al padre a un viaje de trabajo. El retrato es como siempre hilarante y crítico. El novio de la chica, un escritor de guiones de algún éxito, se enfrenta a su dilema artístico y París explota. La futura suegra repite simplonamente que lo barato, ya se sabe; es barato. Finalmente, un pedante, el novio preferido por la familia, que parece que sabe de todo y que es más valorado por su audiencia cuanto menos sabe ésta.

Es la película de los sueños y ... donde mejor soñar? La nostalgia y la vuelta a un pasado mejor; los años veinte,... la belle epoque,... el quattrocento, quien sabe a donde puedes llegar! de la mano de la guapa Marion Cotillard (Adriana), un hada moderna!

Tantas veces nos hemos planteado los amigos que ya no se hace la música que se hacía en los 60 y los 70, y no hay duda de que ya no existen los Beatles ni Led Zeppelin. La nostalgia como una simple negación de la realidad. Nos acordamos de un pasado en el que ya hemos eliminado los malos recuerdos o pretendemos un futuro en el que sólo nos quedamos con expectativas, sueños y fantasías, porque en este presente siempre se quedaría lo peor.

En esto, nuestro protagonista se da de bruces con la ilusión y, ante ella, sólo cabe vivirla. En fin, una estupenda comedia simpática y optimista, aderezada por la música de Cole Porter, al fin uno de los más grandes músicos del pop; ¿suena raro? pero es que lo es; algún hablaremos de la tradición del pop, que no es la del rock o el soul!

La fascinación de Paris a mi me llegó muy tarde, cuando por razones de trabajo empece a ir cada trimestre a unos Consejos de un Banco allí. La primera vez que fui, estábamos entrando en octubre y me impresionó el color de la luz en la Isla, los cafés y su gente, los grandes paseos y las avenidas de una ciudad hecha para ser la capital del mundo. Esos días me enviaron a una entrevista que se iba a transmitir por televisión sobre un tema que el que me enviaba no conocía ni yo tampoco, por supuesto. Se trataba de explicar el compromiso de los bancos en proyectos de investigación biotecnológica. Como nadie tenía mucha idea de cómo explicar aquello, lo mejor era mandar a alguien que, en su ignorancia y atrevimiento, diera sensación de seguridad. El escenario era redondo y muy amplio, daba vueltas en mitad de una gran sala circular en el que se sentaba un público numeroso. El que me preguntaba era un auténtico presentador de televisión. Sentados muy cómodamente en unos sofás, él preguntaba y sonreía, y yo reía y agradecía mucho las preguntas. Ni él sabía lo que yo decía, ni yo tampoco lo entendía a él (aunque las preguntas me las había dado antes). Seguramente por eso la conversación fue tan fluida y entretenida.

Recuerdo la cena en la antigua casa de Lafallette, el Budha y el constante callejero de esos días: Nos alojamos en el hotel Bristol, que -eso si que es una gran casualidad!- es el mismo en el que se aloja la familia de la película!!

Luego volví muchas veces a lo largo de los siguientes años, de manera que llegó un momento en el que empecé a conocerla algo más y, claro! quererla; entiendo por tanto ¡tan bien! que París pueda ser una ensoñación.

Dejo en este blog una magnífica versión de la gran Ella de una de las canciones estrella de la película, que está en su disco Cole Porter songbook. Let's do it, let's fall in love. Abrazos. Javier

Volvemos al Rei Loiue

2011-05-16T14:46:00.000-07:00

El viernes 6 de mayo inauguramos la temporada veraniega de conciertos en nuestro sitio más familiar, donde dimos el primer concierto hace unos años y volvemos con frecuencia: Tocamos un repertorio muy rockero con gran éxito de pública y crítica (de algún entendido que no había venido nunca a vernos). Nos vemos en Cats el 11 de junio. Un abrazo! Javier

La peluquería de ZZ Top

2011-05-08T14:03:00.000-07:00

La semana pasada decidí que ya no podía tardar más en cortarme el pelo. Voy a una peluquería al lado de casa de mis padres, desde hace treinta y ocho años, cuando de niño me llevó mi madre.

Me cogió el teléfono una voz desconocida: "Mariano no está ya, se ha jubilado hace dos meses"... "y sus dos compañeros?"... "también"... "pero si eran más jóvenes!"..." bueno el más joven ya tenía 64..."

De pronto mi peluquero de toda mi vida se ha jubilado! Durante años mi madre siempre sabía si me había pelado Mariano y desaprobaba rotundamente cuando otro artesano, a tijera o a navaja, atacaba mi cabeza. Cuando una vez en un Ministerio donde estaba de asesor se me ocurrió cortarme el pelo me miro y dijo: "pareces ... un funcionario" (no se muy bien porque decía eso; mi padre lo es).

En fin, vivo ahora en el vértigo de la libertad total de elección. Al lado de la oficina hay unos cuantos (incluso el famoso Ruper, aunque no me veo como su público objetivo) ... La oferta ilimitada me lleva a la desidia que, me temo, puede desembocar en el desaliño indumentario. La decisión, por difícil no deja de ser más urgente.

En fin, en la indecisión me veo como los ZZ Top... Además tendré que buscar uno nuevo al que le queden de profesión otros 38 años por lo menos y se le ocurra dejarme en la estacada por una jubilación precipitada.

Entre las canciones dedicadas a su peluquero (aparte de una de Morrissey que alguna vez recordaremos), los ZZ Top han hecho una a su peluquera que seguramente o ha abandonado la profesión o se ha jubilado esperándoles. Por cierto que estos tres (Billy. guitarra y voz, Dusty bajo y voz, y Frank, batería) de Texas deben tener la edad de mis ex-peluqueros porque llevan más de cuarenta años tocando juntos, pero éstos no se jubilan!

Con unos catorce años fui al Corte ingles a comprarme un disco de Frank Zappa (unos amigos me llamaban asi en el cole y ardía de ganas de saber a que sonaba ... luego lo descubrí y tuve sensaciones encontradas) pero al final en el cajón de discos sólo encontré uno live que se llamaba Fandango! de estos ZZ Top, que me pareció suficientemente roquero... y tanto.

Luego han hecho muchos discos con su inconfundible riff de guitarra polvoriento y sureño. En los ochenta -especialmente Eliminator de 1983- sacaron algunos hits con videos de coches y chicas guapas y sexis (justo lo contrario que ellos) La canción del video es Give it up, del recicler, del 90.

Siguen de gira y alguna vez habrá que verlos!!

De tumbos en Italia por un santo, Azurro!

2011-05-04T12:35:00.000-07:00

AZZURRO - Adriano Celentano 1968

La ocasión era única: el personaje a venerar nos ha acompañado durante nuestra vida; cuando lo eligieron estaba yo en Cambridge en mis 17… y ha llegado casi hasta hoy. Ese verano, cuando un amigo contó que había muerto el Papa y le contestamos que ya lo sabíamos, que se había muerto hacía un mes, … contesto: que no! que no!, que se ha vuelto a morir otra vez!
Luego tantos y tantos viajes, tantas emociones, aplausos y canciones. El cambio del mundo como lo habíamos conocido hasta el momento… con una especial predilección por nosotros, tantas veces en Madrid, y en Santiago, Sevilla, Zaragoza,… también en Lisboa.
El miércoles llegamos a entrever Pisa, además de ver su torre, catedral y batisterio, y nos asomamos a Florencia desde el mirador de Miguel Angel. Con Alejandro cojo y a cuestas y vaya cuestas. En la pizzeria de don quijote nos trataron como buenos amigos y repetimos al dia siguiente. Algunos subimos los 414 escalones de la torre del Duomo y callejeamos hasta el puente Vequio, pasando por el mercadillo –el cinturón que me compré se me ha roto al quitarmelo!-. Cristiano -no Ronaldo, aunque buen futbolista, según él-, un franciscano rumano, nos hizo una emocionante visita privada a la Iglesia de la Santa Cruz, que se empezó a construir un tres de mayo de hace más de 700 años, con todos sus monumentos funerarios (Galileo, Rosini, Miguel Angel, Maquiavelo…), sus historias, sus murales, la capilla Pozzi y los muchos recuerdos de la inundación de Florencia del 66. Tanta emoción que entendimos perfectamente el sindrome de Stendhal que enfermó ante la majestuosidad y la belleza del monumento, como cuenta el mismo en su libro de viajes por la Toscana. Al volver sobre las dos de la mañana, de nuestro paseo nocturno por la Signoria y el rio Arno, con karaoke incluido, una pareja en bici de la mano cantaba el gran Azurro del Celentano, un himno donde los haya. Azzurro, il pomeriggio è troppo azzurro e lungo per me .... ahora me doy cuenta de que no tengo remedio sin ti, que gran colofón.
El duomo de Siena es la iglesia que HAY que ver, y mejor si además jarrea afuera. Sorpresa y algo de susto, más que devoción, es lo que sentimos ante la cabeza en una urna de Santa Catalina en el dia de su fiesta, con el obispo de Bilbao al lado, "Aupa Athletic!".
Y después, San Giminiano, un cuento de hadas medieval, el funicular, patrocinado por Sanz A. abogados, que nos llevó arriba a Certaldo, las cuestas de Montepulciano y su pasta, tan celebrada por los niños que repitieron todos, y por fin Roma, aunque más que por la antigua y eterna entramos por la rancia.
Por fin llegamos al Circo Máximo, que fue lo máximo que pudimos acercarnos. En fin, callejeo vespertino, el panteón con su cúpula y la Piazza Navona, que también fue un estadio en la época del Panteón. Pasta exquisita para romanos y vuelta a la estación Termini, donde casi terminan con nosotros después de una hora de esperar cuando supimos que como era el dia del laboro, a partir de las 9, ningún autobús iba a laborar. En eso en mitad de esa plaza, repetimos la película Pajaros con nosotros como protagonistas, aunque estos pajarracos eran gaviotas diarreicas con una bendita mala punteria; el fin hubiera sido que acertaran en su bombardeo. Algunas canciones y taxis después estábamos a resguardo por tres horas, en la residencia y a las 3 y media emprendíamos el camino de vuelta al aeropuerto de Pisa, donde aceptaron que el espejo de nuestro coche ya nos lo habían dado roto. Vuelta a Madrid y ensayo para nuestro concierto del viernes.
Las chicas alquilaron un Cinquecento rojo y descapotable que fue símbolo del viaje. Las adolescentes causaron estragos en el personal, que les invitaban a champán y daban promesas de verse en el futuro. En fin, yo no me ví tan distinto al David de Miguel Angel, salvo una mano más pequeña y otra cosa mucho más grande!!
Todo amenazaba lluvia pero yo me lleve el bote de aftersun que casi acabamos. Abrazos Azurro!

Poyekhali! Yuri; Space Oddity original video 1969

2011-04-12T13:55:00.000-07:00

Hace cincuenta años, el 12 de abril de 1961, la URSS lograba ponerse delante en la carrera especial lanzando a la estratosfera a Yuri Gagarin, el hijo de unos obreros, que el Gobierno eligió para esa misión histórica.
Parece que con las prisas por ser los primeros, las autoridades soviéticas no estaban muy seguras de que el joven Gagarin fuera a volver vivo, pero finalmente se le apareció vivo en Siberia a una campesina que le preguntó si era un extraterrestre, a lo que contestó que si, pero ... un extraterrestre soviético.
Hay muchas historias de Yuri, como que salió gritando Poyekhali, adelante!; y que, al hacer el trayecto alrededor de la tierra, dijo "la Tierra, que hermosa es!", lo que recuerda mucho al relato del Genesis, en el que Dios, después de crear el mundo, reconoce que la creación es muy buena.
Volver vivo volvió, pero nuestro joven Gagarin, a sus 27 años quizás se convirtió en un héroe que triunfó demasiado pronto: Ya nunca volvió al espacio. Estuvo en una gira mundial y al parecer su vida personal se resintió, tuvo problemas con su mujer y el alcohol, y después de prepararse no le dejaron entrar -era un mito- en la nueva nave Soyuz en 1967. Murió al año siguiente con 34 años en un accidente, mientras realizaba un vuelo de entrenamiento.
Valga su recuerdo para traer a este blog Space Oddity, una de las primeras grandes canciones de David Bowie, que aparecía en su disco del mismo nombre de 1969. Es música pop intemporal con ciertas pretensiones del rock sinfónico del momento. Acústicas, coros, efectos y teclados. Se inspiró en la odisea del espacio de Kubrick y menciona por primera vez a major Tom, personaje que a pesar de desaparecer en esa canción, volverá a aparecer con insistencia en sus canciones.
Mucho viaje que recuerda parte de otros "viajes" mucho más peligrosos que David o Lou Reed, con casi todos los demás, protagonizaban por esos años y que terminaron por llevarse por delante a buena parte de los músicos de la época.
Fue reeditada varias veces y en su momento fue la canción que utilizó la BBC para transmitir la llegada a la luna en 1969. Para mi está entre lo más genial de David: el principio “Ground control to major tom, Ground control to major tom … take your protein pills and put your helmet on”, y ese estribillo épico lunático “This is major tom to ground control, Im stepping through the door, and Im floating in a most peculiar way and the stars look very different today” que nos lleva a un cambio de la canción en la que Tom pide que le digan a su mujer que la quiere y la historia … no acaba bien.
Cincuenta años del primer viaje ya... y son nada. Un abrazo Javier

Música para fiestas: Waterloo

2011-04-10T12:41:00.000-07:00

Eramos muy chicos, en la antigua EGB, cuando Abba salieron en la tele, en el concurso de Eurovisión de 1974, ese concurso que ahora no entiendo como cada año casi con devoción veíamos todos en casa. Al día siguiente, en el cole estábamos todos revolucionados con su actuación y había división de opiniones... sobre cual nos gustaba más la rubia o la morena; yo claro estaba por la rubia (ya apuntaba maneras, ya después siempre elegí igual). La canción la habían escrito a finales de 1973 precisamente para competir en ese concurso y ademas de ganar arrasó en medio mundo. Para mi es la canción de Abba, la que más gusta; quizás la única que me gusta de verdad.

Esta mañana después de una fiesta en la que he pinchado algo, pero no mucho. He vuelto a escuchar esta que me parece la mejor expresión de canción para una fiesta; bailable, feliz, facilona pero no pueril. Pop digno sueco. La verdad es que cada fiesta es distinta y cada público y además en cada ocasión, exige distinto tipo de música: no es repetible. Lo que fue un superhit el año pasado hoy te vacía la pista: los "llenapistas" no siempre son infalibles. En cualquier caso, pinchar es una afición que exige actualización, con algo de la música del momento, pero sobre todo sobre un estilo que defina lo que quieres pinchar y lo que tus amigos esperan que pongas para bailar. Las fiestas exigen mucha preparación previa; no se puede improvisar; puede ser la diferencia entre una reunión más o menos agradable o un fiestón de los que se recuerdan años después.

De todas maneras hay cosas que hay que poner (salvo imponderables como que la gente se ponga mala o se vayan todos de repente, o haya que quitar la música) y entre esas canciones está Waterloo, en la que la famosa batalla (My my, in Waterloo Napoleon did surrender) sirve para que una chica reconozca que se tiene que rendir al chico. Abrazos, Javier

historias de taxis

2011-03-30T14:17:00.000-07:00

Los taxis son necesarios, vitales, no podemos vivir sin ellos -como peatones- ni posiblemente con ellos -como conductores. Incluso, como está todo, ya ni siquiera son tan caros.

Esta mañana salía volando de la Bolsa y cogí un taxi que enfiló raudo Alcalá y Velazquez mientras mi conductor ponía a caldo al alcalde y defendía la gestión del anterior, luego seguía ferozmente contra el límite de los ciento diez kilómetros por hora y la voracidad recaudatoria que nos atosiga. A duras penas salí del taxi mientras mi conductor iniciaba un panegírico de una política en activo... por fin pude cerrar su puerta y, a continuación, en los segundos siguientes sentí que me había dejado la blackberry, que es algo así como que te hubieran cortado el cordón umbilical, dentro de mi taxi que huía Velazquez arriba. La subida en el ascensor me sirvió para dedicarme algunas de esas recriminaciones que uno debería reservarse a si mismo. Oh si! Menos mal que me había dado un recibo, que traía el número de licencia! Varias llamadas de teléfono a gremiales del taxi después, por fin, Jose Luis, el taxista, me entregaba la black y el número de su móvil para alguna emergencia, en el mismo sitio en el que me había dejado veinte minutos antes.

Recuerdo que en la esquina de Bailen y Mayor cogí con cierta frecuencia algún taxi y llegué a repetir el mismo por casualidad en un intervalo de unos meses; con la sorpresa de que te digan: yo a usted ya le he llevado!

También me sorprendió que, al decir la dirección de mi destino, el taxista me preguntara si conocía a un primo suyo... que resultaba que estaba y está sentado en un despacho al lado del mío... y me pidiera que le diera recuerdos de su primo Manolón. O encontrar a un antiguo metre experto en cocteles, que te hace instantáneo el trayecto entre el aeropuerto y tu casa. Tanto, que me dio pena despedirme.

Y otro que me llevó después de un dia complicadísimo a Barajas, con el Led Zeppelin IV a todo volumen, que me hizo recuperar la esperanza en el viaje que iba a emprender para hacer el camino de Santiago inglés.

El taxista de hace unos dias tenia en el taxi toda la discografía de Pink Floyd. Aprovechamos para recordar a Roger Waters y sus compinches, y comentar su reciente concierto en Madrid. Aunque estaba empeñado en que Time estaba en The wall, y no quise insistir en el The dark side of the moon.

Nunca se me olvidará el taxista que me acompaño en Iguazú y que se llamaba Hector, que llegó a enseñarme su casa. Había estado trabajando en los ferrocarriles argentinos, se había jubilado y le habían pagado su pensión en patacones, pagaderos seguramente después de que él, su mujer y su hija hubieran muerto...

Visto lo visto y con el fin de no anticipar su muerte por inanición, mi amigo Hector tomó el taxi, y hablando de su hija, me contó lo que más le dolía. Al parecer la mina estaba estudiando para abogado, un trabajo muy digno según me dijo él, pero un boludo la había convencido para estudiar algo así como sociología, se había ido a vivir con ese mismo boludo... y finalmente había abandonado sus estudios, cuyo estipendio, por cierto, había contribuido no poco a la insolvencia actual del antiguo ferroviario... Después de darle un mensaje de esperanza y de no aceptar que me llevara a un lugar muy "exclusivo" para pasar la noche, ofreciendose a esperarme dormitando en el taxi, me dio su tarjeta y quedamos en que si volvía a la Argentina, le llamara desde España para que me pudiera recoger del aeropuerto de Buenos Aires y llevarme de vuelta a Iguazú. Gran tipo.

El habitual de nuestros muchos viajes por Panamá se hizo casi imprescindible. Hasta nos llevó a comprar ropa a un almacén muy popular llamado algo así como Abisinio, donde él hacía sus compras, cuando nos perdieron las maletas en el vuelo. También nos llevó a una playa muy cerca de la capital reservada a la policía y que estaba medio contaminada. En algún momento me presentó a su mujer o novia. Otros por allí pitaban a todas las chicas que pasaban por la calle y te contaban sus ajetreadas vidas amorosas.

En fin, ha habido infinidad de canciones sobre taxis y taxistas, pero quiero recordar en especial esa joyita de Joni Mitchell llamada Big yellow car, de 1970. Gran canción.

Hay también un apartado en mi vida que tiene que ver con alguna disparidad de pareceres con los taxistas en lo que se refiere al tráfico, pero esa parte la dejamos para otra vez, menos agradecida. Un abrazo. Javier

El fin del mundo en Nueva Zelanda

2011-03-20T12:51:00.000-07:00

Mientras estoy empezando a escribir algo más ambicioso, después de estar más o menos en el espacio exterior este fin de semana, y con una dieta de carne cruda y polvo de avena, he encontrado en mi Ipop este single de entrada brutal; se nota que el grupo en realidad esconde a Nick Harte, un batería conocido en la escena de las antípodas y que fue miembro de The Brunettes. Desde luego en estos Schocking pinks la bateria es potente e infalible. Toda una canción para hablar del fin de mundo, en este año que llevamos, que desde luego y aunque se vaya tranquilizando, va a pasar a la historia. Entretanto, indie desde Christchurch, Nueva Zelanda. Me gusta mucho también su single Emily,con el típico rollo sobre una chica. En fin, suenan bastante ochentas (no se si por alli llegan las cosas mas tarde, ... a lo mejor sí, si te fijas en otros grupos como the Datsuns, o los punkorros de Raddle).

Ahora. Si nos ponemos a hablar de New Zealand, deberíamos recordar, en los setenta, a los divertidos, excentricos y por momentos geniales Split Enz (con singles como I got you o History never repeats), del estupendo Tim Finn (y Phil Judd), al que luego se incorporó su hermano pequeño Neil, que terminó formando un grupo de éxito masivo como ha sido Crowded House, conocidísimo hasta en España, que hacía pop más previsible y blandito. El listo de Tim, que luego pasó también por Crowded House, tiene una canción genial después de su salida de Split Enz: Too much friction, con un magnífico paseo para acabar este fantástico domingo de primavera.

Long Player Late Bloomer, del bueno de Ron Sexsmith

2011-03-14T15:27:00.000-07:00

Ron Sexsmith me noqueó en su disco Blue boy, hace diez años, y con su Cobblestone Runaway (Former Glory), lleno de efectos que no le hicieron perder su magia, con esa clase de los grandes, que tomo Beatles en el biberón, y esa forma de cantar a lo Elvis Costello. Después busque sus primeros discos y luego imaginé que sería imposible mantener ese nivel. Después y entre otros, llegaron el luminoso y popero Retriever, que sin duda fue el disco que repetí más veces en el 2004, Times being, Exit Strategy of the Soul del 2008 y en cuya gira tuvimos ocasión de hacer la crónica de su paso por el Sol en este blog. Siempre admirado por músicos e incondicionales, quizás nunca reconocido por el público.

Este fin de semana escuche su nuevo CD, Long player late Bloomer, que ya no me dice nada tan nuevo, aunque casi es mejor: se trata de otro ejercicio de exquisitez, que hace fácil lo excelente. En fin, nuestro amigo de Ontario ha cumplido este enero los 47, que no es tan mala edad, y sus dos niños hace tiempo que cumplieron los veinte. Se trata de un disco amable, que no llega a los mejores momentos del Retriever o el Blue boy, pero sigue siendo radiante. Me gustan the reason why, get in line, que lo abre, con esos coros medidos, o loves shines, que fue su anticipo. Para días largos una buena canción es la simple Nowadays. Gracias Ron.

No tengo hogar en el mundo sin ti

2011-03-06T15:22:00.000-08:00

Ya lo dicen Herman Dune, en su disco de 2008, Next year in Zion, y que este fin de semana he vuelto a escuchar. Este duo de franceses que suenan a americanos y a los que, a veces, se les toma por suecos, debido a que sus madres lo son. En esta canción que abre ese disco, cuentan que ni los sitios a los que la gente hace fotos que pone en sus marcos, ni el mar, el mejor lugar para respirar, ni el mundo maravilloso, ni la playa de Malibú, ni una bodega en Providence, con fantásticas vistas, por increíbles que sean todos esos sitios, en ninguna parte tengo mi hogar si faltas tú. En fin, música feliz para empezar la semana.

Brothers

2011-02-27T14:33:00.001-08:00

The Black Keys, aunque no lo parezca por la solidez de su sonido, son un dúo de Dan Auerbach, que canta y toca la guitarra, y Patrick Carney, bateria y productor, de Akron, Ohio. Llevan ya unos cuantos discos a cuestas, desde 2002 y tienen cierto éxito. El blues rock de finales de los sesenta en buenas canciones, que además y eso es lo que más me sorprende, suenan a nuevas y actualizan lo mejor de esa epoca. Me gustan en especial sus ritmos adictivos, como en la genial Tighten up o en la que lo abre Everlasting Light, soul y rock.

Desde luego, Brothers, su disco de 2010 es clásico rock, como el Howlin for you tan setentero (y desde luego no es pop, en ninguna de sus variantes), pero negro, como su portada y como su sonido, puro soul.

Por ninguna razón en especial o quizás por alguna que no se muy bien explicar, mi canción preferida del disco es The Only one. No es desde luego la más rotunda, ni la más bailable, pero la entrada en falsete, el órgano y la guitarra reforzando el ritmo en el estribillo, me ha dejado enganchado. A lo mejor es que no me resisto a una canción que empieza como los Who con eso de que no lo puedo explicar: Can't explain, No why I cannot contain control You are on my soul... When you're around, you are the only one, you are the only one.

En un disco que va de hermanos, no falta una buena canción al unknown brother. El disco acaba con la misma intensidad soul, con la versión de Never gonna give you up o These days. En fin, para los amantes de los imprescindibles Allman Brothers Band.

son treinta años ya

2011-02-25T18:15:00.000-08:00

Hace treinta años me metí en el metro. Iba en la linea dos a Cuatro Caminos. Tenia un grupo de rock and rol y acabamos de dar un concierto en Vallecas. Respirábamos un ambiente de libertad que mis padres no se imaginaban. El metro estaba mas serio de lo normal. Sabia que iba a haber una sesión de investidura de un nuevo Presiente. Habia visto en casa de unos amigos un discurso de dimisión del Presidente Suarez, al mi que mi abuelo (que había sido héroe de guerra) y yo admirábamos.

El ambiente era silencioso y triste y la verdad es que no sabia por qué. Acababa de empezar a estudiar Derecho y me fascinaba ese mundo ideal de normas perfectas.

En diciembre mi padre me había traído de Londres el disco de The Cure que tenía el Boys don't cry y esa canción era el himno que oía cada día al levantarme. Era la versión americana del Three Imaginary Boys, el primer disco de The Cure, que también tenía el Killing an arab. Como canta el gran Robert Smith, hoy como ayer, escondiendo mis lágrimas en mis ojos, los hombres no lloran. Lo cierto es que, como tú sabes bien, los hombres, al menos los que tienen corazón, si lloramos.

Al llegar a casa me contaron que unos locos disfrazados de uniforme, con unas armas que le habíamos comprado entre todos, querían matar nuestra ilusión de ser europeos normales. Recuerdo la sensación de odio a esos malnacidos, esos salvapatrias de barrio, esos fantoches de una comedia que había acabado hace siglos.

Pusieron peliculas de guerra. No las vi.

Estuve tocando mi Fender bronco. Un largo blues. Por fin salió el Rey y nos contó que todo había acabado. Nos fuimos a dormir.

Los liberticidas habían fracasado. Esos tipejos que nos habrían fusilado al final, tendrían un juicio democrático. Ese juicio que no nos habrían dado a los demás.

Puse mi disco de The CURE. Es mejor la libertad difícil, que la fácil esclavitud.

Es posible perdonar?

Un abrazo

The Villagers

2011-02-19T06:01:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=I8XSNQjRYbw

Volvimos a esquiar, esta vez en Formigal (al grito de "menos mal que nos queda Formigal"), sol a raudales y nieve, como en un anuncio. Uno se acostumbra a lo bueno: el esqui con sol y Zahara sin viento, o el vino sin resaca y el amor sin dolor. En fin, hoy sábado, un dia tristón y saborio, con tan pocas ganas de tener ganas,... en el que el sol se ha pedido por fin la baja, me pongo a buscar música de irlandeses acostumbrados a la lluvia.

Desde luego The Villagers, indies y folkies, parecen simples, aunque no lo son. En una linea que no se aleja tanto de U2, aunque lo que en ellos es grandilocuencia y solemnidad, en estos es sencillez y simpatía. Un gran disco de 2010 Becoming a Jackal -quizás estemos todos en ese mismo proceso- y una carrera por delante del dublines Conor J. O'Brien -como canta el tipo éste!, por ejemplo en la ensoñadora canción que se llama como el CD- - y sus compinches. Como dice en su estribillo feliz, I was a dreamer; staring at windows, out onto the main street, cos that's where the dreams goes (otra vez en este blog, ¿ donde se van los sueños?).

That day, que fue un single anterior, y otras como la que incluyo en el link, The pack (I'll be your fever) y Ship of promises. Pieces, en la intimidad de una noche sin estrellas... Poniendo el corazón otra vez, pero sin querer derramarlo del todo...

En la mejor tradición del pop norteño europeo!

To be counted among men, simple y sobria.

Cuantos efectos faltan en este disco! parece que estuvieran tocando en tu casa con cuatro cosas; buenas canciones, voz, guitarras y algo que contar.

Una nueva estrella en nuestra constelación. Otro motivo para sonreir.

Tanto como para pasarme la tarde trasteando con mi Obation notas y acordes que podrían ser canciones. En fin, música reconfortante y reparadora para días sin gracia. Gracias Conor, gracias a todos. Abrazos Javier

Música de leopardos

2011-02-06T13:00:00.000-08:00

En un fin de semana de sol espectacular, volví a escuchar a The leopards, de Kansas, con su disco adictivo Magic Still exists, power pop juguetón y brillante de finales de los ochenta, aunque tienen un primer buen disco de 1977. Después me he dedicado a recordar muchos otros grupos que tienen o que incluyen ese nombre.

Me hacen gracia las listas de música hechas con criterios originales o extravagantes. Por ejemplo durante una época sólo escuché música hecha por pelirrojas. Incluso un fin de semana lo dedique a las pelirrojas canadienses (claro que tenemos a la estupenda Neko Case). También puedes escuchar sólo música de un sitio, como Liverpool -pero sin contar a The Beatles- Glasgow o Seattle. O también solo grupos que tengan dos baterias. O canciones que hablen de un tema (que no sea el amor o el desamor, claro), como los viajes por mar, el té, las enfermeras o los coches. O, en fin, sólo discos con la portada de un determinado color...

Entre los grupos de leopardos, mis preferidos son The leopards, pero hay cantidad de leopardos sueltos en nuestra música.

Desde luego están Lee and the Leopards, haciendo R&B, clásico de Detroit; The Skygreen leopards, folkies californianos con interesantes guitarras y voces (ojo a Disciples of California); los atomic leopards, clásicos, casi rockabillly, unos antiguos Leopards vocales Woodop, incluso un grupete de chiquillas que son The pink leopards.

Es más, hay también algunos que sólo se llaman leopard en singular; pero a esos los oiremos en otra ocasión.

En fin, días de música solo hecha por leopardos.

alguna letra de noche

2011-02-04T17:01:00.000-08:00

Enciendo un purito

en una apuesta

contra el nódulo en mi pulmón

contra mi vida

esa vida que tengo

me levanto y miro mi foto con Menchu, Rigoberta,

me acabo de cargar una 009

mientras la ponía en mí acústica Obation

una cuerda mas,

en una vida llena de cuerdas

me dije que eras la Sol

la nota mas pura y brillante

todas mis canciones la tienen

la nota que ilumina el corazón

la que pongo en esa canción

que tan bien conoces

no se ya como hacer mi canción

una que nos sirva de algo

si es que una canción

puede servir de algo

Pues hoy no hay leche; ya lo decían The Herman's Hermits

2011-01-31T09:48:00.000-08:00

Resulta que hoy estoy a dieta total en casa; sólo puedo tomar líquidos y encima ni siquiera puedo tomar leche.

Esto me recuerda una de las más típicas canciones de los Hermant Hermits: No milk today. Ya sabes, nuestro amor se ha ido y ha dejado la botella ahí abandonada; pues eso!

En fin, generación beat en vena, pop de Manchester, de mediados de los sesenta, como otros representantes de la British invasion. Otras canciones recordables suyas fueron Mrs Brown, you got a lovely dauther, o I'm Henry VIII, I am. Fueron desde luego borrados del mapa por la psicodelia, el hard rock o las propuestas mas arriesgadas de finales de los sesenta, pero bien vale la pena sobre todo si uno está en casa medio malo. Abrazos

Beach House - Zebra

2011-01-26T15:01:00.001-08:00

Beach house, pop inteligente

2011-01-26T14:56:00.000-08:00

Dicen los expertos que la música aumenta la inteligencia. Se me ocurre mientras escucho el disco Teen dream, al que le pega bien el título, de Beach House, una pareja de Victoria, francesa, y Alex, chico de Baltimore, que viven alli y que hacen la música relajante pero espabilada que a uno le gustaría oir mirando el mar cualquier dia de invierno. Quizás por eso me enganchan, por esa especie de nostalgia del mar que a uno se le ha quedado desde chico, desde que se vino a vivir aquí en medio.

Quizás no sólo nos hace listos, sino que nos cambia la forma de pensar y, vaya! dice un famoso director ingles que hasta de respirar (ahora trato de respirar mientras practico punteos mas complicados a la guitarra, entre otras cosas para no ahogarme).

Al menos parece que ha habido estudios (los hay de todo) que aconsejaban a las embarazadas escuchar a Mozart para que el niño que llevan a cuestas fuera mejor en matemáticas (y en cualquier caso, tuviera mejor gusto). Aunque con las embarazadas no sabe: lo mismo la madre coge el antojo, o al revés le coge manía al pobre Mozart. También los que se dedican a la educación dicen que practicar un instrumento musical es muy bueno para desarrollar las conexiones neuronales.

Ahora resulta que una universidad ha demostrado que con los músculos se desarrolla la inteligencia también, y no sólo por escuchar música en el gimnasio, sino por el mero hecho de hacer pesas. De hecho después del Body pump de ayer, ya me veía yo más listo de la cuenta. Y es que, a pesar de lo que dijo Gardel, ni el músculo duerme, ni la ambición descansa.

Todo tiene que ver con que si tienes mas capacidad cardiorespiratoria, eres más inteligente; debe ser para los que pensamos mucho con el corazón; No hay duda: todo depende de respirar; respiro mucho mejor y duermo mejor; aunque las veces que pienso que tengo que respirar, creo que si dejo de pensar dejare de respirar y eso, eso si es peor….

Esto era lo de las universidades americanas; mucho deporte y mucha fiesta con música y mira lo preparados que salen. Yo, años estudiando y desgastando codos, para aprender cosas que irremediablemente he olvidado o se me están olvidando. Total; con ir a los bares a oir música y hacer levantamiento de pesas o de vasos… uno mejora la tira.

Pues este disco de Beach House es perfecto para empezar a ser más inteligente. Me encanta el juguete sinfónico de Zebra, con su voz limpia, y una guitarra y unos coros que parecen llevarte flotando (Any way you run, you run before us, black and white horse arching among us) que abre el disco.

La verdad es que tiene también otras muchas canciones, (la simpática aunque quizas algo deshilvanada Norway), aunque el Weding ring del disco Devotion de 2008, y alguna canción de ese mismo disco que me tuvo muy entretenido y seguramente me gustó más. También es verdad que lo primero que escuchas de un grupo suele ser lo que más te gusta. Volvamos a la playa y escuchemos música antes de que, como dice Punset, dentro de treinta años hagan ordenadores tan inteligentes como nosotros!! Aunque la verdad es que algunos ordenadores ya parecen mas astutos que sus pobres dueños…. Venzamos a las máquinas!!

John Grant, Queen of Demark

2011-01-16T14:07:00.000-08:00

Entre los discos del año está sin duda el disco en solitario, tranquilo y medio hippie de John Grant con los viejos conocidos Midlake. Queen of Denmark se abre con una sucesión de tres estupendas canciones. Me ha tenido colgado una de las baladas mas románticas y desgarradoras de los últimos años, where the dreams go to die, digna de Paul McCartney o de Elvis Costello. La entrada de los coros con las guitarras sobre el piano del principio es majestuosa. Desamor y melancolía.

Me gusta la que abre el disco (TC and honey bear), con su entrada de la guitarra y la voz, con la forma personal de cantar de John, que se va llenando de coros encantados y fantasiosos de pelicula de ciencia ficción, quizas de serie B, flautas y paisajes sinfónicos de finales de los sesenta ingleses. El pianito de I wanna go to Marz, y la construcción armoniosa de la canción y los coros que se desenvuelven de forma sorprendente y encantadora.

Se trata de un buen disco que contiene también otras canciones en las que esa melancolía da paso a cierta sensación de paseo campestre en un bosque que anuncia una primavera reparadora. En fin, el invierno emocional pasará. Abrazos

London Calling vuelve a Madrid de la mano del californiano Chuck Prophet

2011-01-08T11:22:00.000-08:00

Los Reyes Magos llegaron el jueves pasado a Madrid encarnados en el artista californiano Chuck Prophet. El regalo: la recreacion en vivo del mìtico "London calling" de The Clash. Lugar: una sala de fiestas, de luces discotequeras en el techo, llamada Charada en la calle de la Bola.

Con una banda formada especialmente para la ocasion bajo el significativo nombre "The Spanish Bombs" el bueno de Prophet rindiò tributo al album interpretando por su orden todos los temas.

La cosa empezó con un guiri que intentaba contar, con la ayuda de un traductor que apenas entendia nada, su experiencia como testigo de la grabacion del disco y que leyô algunos pàrrafos de un libros escrito por él mismo acerca de los Clash. Al rato compareció Chuck Prophet y entre maldiciones -fucking por aquì, fucking por allá- consiguió arreglar él sólo algunos problemas técnicos que retrasaban la actuación. Pero fue empezar el concierto y todo volviò a su sitio: Chuck no perdió la sonrisa en toda la noche.

Uno a uno fueron cayendo todos los temas con versiones tan respetuosas como desprejuiciadas. Y qué temas: rudie cant fail, lost in the supermarket, clampdown, wrong'em boy, death or glory, revolution rock, train in vain... Un compendio de gèneros, una biblia del rock, un referente en el canon. Cuàndo dejaron de hacerse discos así?

Debemos agradecer el milagro a un cantautor californiano con màs de seis albumes en su discografia y aire de rockero de culto. El último, un aplaudido disco producido en Mexico que se llama"Let freedom ring!" y que está muy bien.

El concierto terminó con un bis cuyo tìtulo -"bank robers"- tal vez no cuente con el beneplácito de nuestro anfitriòn en esta blog. Al llegar a casa, me pongo la versión del "redemption songs" de Marley por el malogrado Joe Strummer. Pues eso.

Antonio

Se murio el mito de la disco

2010-12-30T08:03:00.000-08:00

Entre los grupos que menos me gustaron en mi vida estaba Bonnie M, que fueron muy famosos como proveedores de música disco en los setenta y parte fundamental de todos los programas de fiestas navideñas en esos años. Se caracterizaban por tener unas coristas relativamente vistosas y un tipo escurridizo con voz gutural que hacía como que cantaba, mientras se contorsionaba como una especie de humano y reptil.
Tuvieron un montón de éxitos a los que, aunque nos horrorizaran, no podías oponerte: en cualquier momento y sitio podía empezar a sonar Sunny, Daddy cool o Ma Baker y cosas aún peores como una que iba de los rios de babilonia o Rasputin. También es verdad que, en comparación con buena parte de la música dance que se ha hecho después, seguramente estos Bonnie M eran casi unos genios.
Al parecer su lider, Bobby Farrell, seguía en activo y debía tener su público en Rusia, ya que ha sido allí en una gira con su grupo –que ya hacia años que no era Bonnie M- donde ha aparecido muerto. Exactamente ha muerto en un hotel en San Petesburgo, con sesenta y un años.
En el año 94 roció con gasolina a su mujer y la intentó quemar; y, no se si antes si después, también se divorcio de ella (lo que me recuerda una película que acabo de ver y me ha parecido estupenda El silencio de Lorna).
Vivia en Amsterdam, uno de esos sitios donde vivir. Habia nacido en las antillas holandesas (no tenía ninguna pinta de vikingo). Los holandeses cuentan que durante muchos años estuvieron peleando con los ingleses por la posesión de Suriman y también de la que se llamó durante muchos años Nueva Amsterdam. En fin, los holandeses habían llegado primero, pero alguna vez en la historía les ha preocupado eso a los ingleses, eh?
Los holandeses desarrollaron allí la Compañía Holandesa de las Indias Occidentales que cotizó en la Bolsa de Ámsterdam, que yo recuerde la primera en Europa (en la que ocurrió el primer gran crack bursátil la burbuja de los tulipanes) …
Efectivamente, los ingleses llegaron más tarde y organizaron sus colonias y sus esclavos y después de unas cuantas guerras, en 1667 hubo un reparto no se si tan equitativo; Suriman paso a ser de los holandeses y Nueva Amsterdam se llamó New York, ya que el duque de York la había conquistado. Que hubiera pasado sido si la historia hubiera sido otra? En fin, Bobby antes había sido marinero.
En fin una vida de película con un final de película. Descanse en paz. Abrazos
Javier

Christmas is coming!!

2010-12-24T10:19:00.000-08:00

Como saben bien mis amigos, desde hace años hago una selección de música navideña divertida y alegre, sin ser ñoña. Las canciones irlandesas, escocesas, country, suelen ser un filón. Hoy quiero presentar una de mis preferidas, no demasiado conocida para la mayoría.

En 1983 The Payolas (creo que justo antes de que entrara Paul Haig y se hicieran algo más conocidos y no muy interesantes) publicaron un single que se llamó Christmas is coming, que comienza con una guitarra brillante y que me enganchó entonces y sigue estando en la banda sonora de mi Navidad. Power pop navideño feliz y calido desde Vancouver.

Estaba incluido en el LP Hammer on a drum, que me compré por esa época y que también tenía una canción guasona que me gustaba pinchar en las fiestas Never said I love you... pillines!

Felicidades

2010-12-23T15:31:00.000-08:00

Como todos los años no nos ha tocado nada el día de la lotería. Como todos los años a estas alturas llego tocado, sin dormir y con tos. Como todos los años es un buen momento para tratar de pararse y hacer recuento. Como todos los años, también se termina este 2010 tan huevón y pesado en el poníamos nuestras esperanzas en el 2008 cuando no queríamos felicitarnos mucho el 09 que tenía mala pinta...

El invierno ha aparecido a traición, gris, sin piedad, con poco ruido, en medio del duermevela otoñal, como nos pasó con el verano, que llegó renqueante, el día que uno se encontró a los niños de vacaciones y a las chicas de tirantes.
Y ahora, sin saberlo, ya es Navidad.

Un año de trabajo, lío y complicaciones, pero de ilusiones, descubrimientos, nuevos amigos, y del equipo Panamá en Asturias, con el que trabajamos un montón y nos reímos dos. El año de construir el camino a un cementerio arriba en los picos de Europa, desde que si te descuidabas hacías el descenso del Sella, sin paradas ni anestesia. El año en el que no me maté cayéndome de espaldas a una poza, aunque estuve a punto. En el que descubrimos Amsterdam, llena de iglesias con exposiciones de arte islámico, canales, bicicletas kamikaces (viento divino en japonés), Multatuli, callejeo tranquilo, vikingos, porros y putas.

Muchos y buenos conciertos de Seattle, en sitios míticos, Clamores o Cats.
En que nos hicimos futboleros, mundiales, y algo más escépticos, europeos. De muchas fiestas con montealtas guasonas, veladas ibicencas con piscina y creciente sofisticación en los mojitos.El año que descubrí por qué los escoceses llevaban kilt!
El año en que, en California, en el lago Mono (todo ha venido de ese mismo Mono, el sida, el hombre, ... o al menos la mayoría de ellos) se han descubierto unas bacterias que los científicos llaman extraterrestres -aunque me resulta muy raro si viven por aquí- porque tienen arsénico en vez de fósforo y en la foto me parecen beans (las típicas judias inglesas pero mucho más pequeñas y sin tomate)… como si nosotros no conociéramos extraterrestres cada día, que tienen arsénico en vez de sangre!

Fue el año en el que pude decir a los amigos golfistas eso de que “yo no juego al golf, .. es que yo esquío”. Cuando nos fuimos a Fátima y Nazaret y, en el camino, tomar un auténtico spaghetti carbonara hecho por un Cirenei italiano, en una casa añil de cuento. También de Salamanca y la Alberca, y de volver a Bournemouth. Del camino de Santiago con Javier y unos amigos, y también el de la subida del perdón a O Cebrerio. Como siempre, gracias y perdón.

El año en que varios estudios de prestigiosísimas universidades han demostrado que reirse añade cuatro años a la vida de un hombre y … “mirar tetas” (sí, es literal) otros dos; total que no quedan dudas para el retraso de la jubilación... al menos de los tíos (hasta … por lo menos … la eutanasia?)

Feliz Navidad, al menos seguimos cantando villancicos al nacimiento
Feliz Navidad y … feliz, al menos para nuestras cosas y en nuestras casas, 2011... y que, al menos por unos días, a la macroeconomía le den morcilla.

Las hermanas Llanos traviesas y bailonas

2010-12-21T16:09:00.000-08:00

Este domingo después de la fiesta de fin de año de la que hablaremos (el fin de año se celebra cuando uno quiere, sobre todo si estas deseando que se acabe el año de una vez por todas), Juanpi y yo nos fuimos a ver a Dover que empezaba una nueva gira para presentar su I ka kené, simpático y pseudoafricano, con un concierto este domingo, 19 de diciembre.

Dover salen decidas a pasarlo bien y a que lo pasemos bien. Antes nos hemos sorprendido algo con el vestuario entre galáctico y élfico de las azafatas de una empresa de teléfonos. Ellas, a pesar de su cambio de sonido, mantienen su imagen metidas en sus vaqueros y sus camisas.

El bajista Samuel, al lado derecho del escenario, mueve la cabeza al ritmo que golpea el bajo y sólo por momentos al final levanta la cabeza e incluso llega a apartarse el pelo de la cara para mirarnos.

Estan a gusto y nos lo dice Cristina, que bien me o estoy pasando carajo! y baila como loca. Amparo presenta las canciones. Entre las mejores vuelven a tocar King George, en una nueva versión, la tercera que han hecho en su carrera de esa canción y que nos gusta mas que la última dance.

El sonido es muy bueno, la sala a rebosar, la percusión refuerza la bateria más contundente si cabe. Ellas nos hablan del mal de amores de Amparo que dio lugar a una bonita canción, que dedican a su madre que está en la platea, y de la canción caribeña, simpática, que hicieron cuando en marzo no podían seguir aguantando el frio del invierno, que habla de una playa en la que tomar el sol sin que nadie las conozca.

Entre los aplausos y los gritos de guapa a Amparo, nos confiesa que, antes de salir, se preguntaba muy nerviosa por qué se había dedicado a esto de la música. Dice que era una dependiente modélica (en la tienda de su madre por aquí cerca) …

Ahora se respondía triunfante que ya sabía la razón por la que estaba en ésto. El repertorio aunque contiene concesiones a su historia recoge también las canciones de su disco anterior Follow the city lights. El bis empieza con el Devil come to me en versión dance, para mi gusto peor que la rockera que les consagró hace años.

Al final Amparo se queda sola y se lanza sobre el publico, que la pasea por la sala, aunque la parroquia es correcta y la trata con cariño y cuidado. No se nos vaya a romper, al fin y al cabo juegan en casa.

The Trains de los Nashville Ramblers

2010-12-12T12:51:00.000-08:00

Acabo de llegar a casa de hacer de jurado en un concurso de villancicos: es el segundo año que me llaman: hay una cierta técnica que te facilita el trabajo y esta vez me ha parecido más fácil y me he divertido bastante.

Para acabar el dia, el fin de semana y toda esta semana tan llena de actividades, me refugio en una canción talismán The trains de los Nashville Ramblers, un trio clásico de guitarra, bajo y batería, de California que empezó a mediados de los ochenta y que llego a grabar dos canciones. Pura emoción. Una de esas joyas que te pueden arreglar el dia. Power pop luminoso de cien quilates.

http://www.youtube.com/watch?v=adwTY_b9_ig

Cine para ir al servicio?

2010-12-10T10:11:00.000-08:00

La práctica desaparición de los anuncios de la tele hace que en casa no podamos levantarnos del sillón para hacer alguna cosa (recoger la mesa, o la cena, o incluso ir al servicio). Antes, a los veinte minutos de película, tenías asegurado por lo menos otros diez de anuncios pero ahora en muchos casos ya no hay interrupciones.

No es que yo esté a favor de volver a la situación insufrible que hacía que cualquier película que durara hora y media la empezaras a ver sobre las diez y pico y las terminaras de ver a la una, pero la tranquilidad de levantarte sin estar perdiéndote nada importante o algo que sea necesario ver para entender lo que sigue… valía mucho.

Leo en un periódico, que ahora es generalista y antes de economía, que hay una web que se llama runpee y que recomiendan el mejor momento de salir a hacer pee, como dice su propio nombre; mientras que no haya muchas gente con muchas necesidad y haya que esperar… todo va bien.

De todas maneras, si en esa web empezaran a aparecer películas en las que uno pudiera irse al servicio en el minuto diez y en el veinte, … y en el treinta y dos, … incluso si llegaran a recomendar otras necesidades, en el minuto cuarenta y seis o,… darse una ducha en el setenta y dos,… y no digamos si es una auténtico baño en la tina con burbujas,… vaya creo que yo haria mis necesidades en el minuto uno y ya no volveria a verla.

Sin duda, como critica de cine posiblemente sea la mejor forma de saber si una película merece o no la pena; es imbatible!!

Democrature

2010-12-07T03:02:00.000-08:00

Hoy dia 7 diciembre, me encuentro a un amigo que suponía volando a Costa de Marfil y al verlo aquí le pregunto si es uno del medio millón de viajeros que se han quedado en tierra por un problema con alguien que echó el candado a los aeropuertos y me dice que no; que pudo salir.
A este amigo le han pedido que haga una serie de gestiones en Costa de Marfil y Costa Rica, … supongo que la elección precisamente de esos países debe ser porque son consecutivos en la lista, aunque … para esto de los viajes seria mejor que además fueran vecinos, para evitar rodeos… también podría haber tenido que ir a Chile y China, o Filipinas y Finlandia,… no se, a lo mejor estas dos costas no están tan lejos…). En fin, siempre es bueno que los encargos los haga alguien que conozca el terreno.
Me cuenta que el viernes por la noche Costa de Marfil ha cerrado su espacio aéreo y que se ha quedado tres dias esperando en Paris la orden de embarcar. De todas maneras, si volaba una vez que lo abrieran, era con un altísimo riesgo de que lo cerraran a continuación y se tuviera que quedar alli hasta que lo volvieran a abrir.
Según su Constitución, el Presidente de alli tenia que convocar elecciones en 2005 pero, seguramente por prudencia y por distintas razones de seguridad y otras que sólo un lider sabe apreciar, prefirió retrasar las elecciones hasta el final de 2010. Parece que tenía razón en retrasarlas: ahora resulta que ha ganado el opositor (que ha sido alto cargo en el FMI y está más o menos occidentalizado).
Total: Una vez que la corte electoral dio los resultados electorales y proclamó vencedor al nuevo, a las dos horas el Tribunal Constitucional de allí se reunió y reconoció que había habido un error y que el que había ganado era el de siempre, faltaria mas! (no creo que haya que aclarar que el Tribunal Constitucional al fin y al cabo es independiente sobre todo del candidato opositor, y algo menos del Presidente de siempre, que lo ha elegido). Ahora hay dos presidentes, lo que tiene mala pinta.
La verdad es que un chico de allí contaba que, para votar en estas elecciones, había que volver a tu poblado de origen (en plan Navidad como Maria y José que se vuelven a Belen para empadronarse) y en su poblado el hechicero habia puesto un fetiche en la puerta del local electoral con leyenda de “el que pase y vote al candidato opositor morirá en una semana”. En fin que al final nadie ha votado, porque el de siempre no les gusta nada y porque si se van a morir por votar al otro, mejor quedarse en casita a resguardo del aguacero…
Desde el punto de vista legal se intentó un recurso de alzada ante el Prefecto de policia contra el hechicero, pero este se declaró incompetente ante el fetiche, no fuera que se le aplicara a él también.
El famoso cantante Alpha Blondy, el único que yo sepa que es famoso de Costa de Marfil, inventó una palabra "democrature" (que es el régimen político que tienen, mitad democracia, mitad dictadura). Hace reggae protesta (Apartheid is Nazism, Journalistes en danger, Abortion is a Crime) y ahora para calentar un poco el momento es buena ocasión para escuchar su recopilación del 2005.

The sugar twins

2010-11-16T14:59:00.000-08:00

El sábado celebramos el paso a una nueva década de nuestro amigo Carlos, con una panda de compinches y bailonas.

Hoy, mientras estaba en el gimnasio, ha sonado en mi ipod una canción que bien podemos poner en el cumpleaños de un buen amigo, y -quien sabe!- que algunas chicas le pueden cantar: el For you de The Sugar twins, dos chicas que hacen un pop sexy y bacilon muy sixtie, a lo Nancy Sinatra.

El nombre es sugerente y resulta que además está muy bien elegido; Holly y Honey son dos gemelas de New Hampshire, que nacieron en Sugar Hill. Además como una familia unida, los demás miembros de la banda son los Bottom brothers, que resultan ser sus primos.

La canción dice todo lo que estas amigas estarían dispuestas a hacer por él, ... ya se sabe, en fin.

Abrazos

Javier

Un fin de semana de vampiros en Madrid

2010-11-16T09:34:00.000-08:00

El viernes pasado nos acercamos a La Riviera para ver a Vampire Weekend, que como ya sabemos mantiene en directo el nivel más que notable de sus discos. Hacía tiempo que habían colgado el cartel de entradas agotadas y el público no dejo de cantar, corear, y bailar durante la casi hora y media de su actuación. Los Vampire suenan con su peculiar mezcla de base ritmica potente y melodias ensoñadoras, a veces de una alegría naif, con la voz y la guitarra protagonista de Ezra Koenig. Universitarios educados de NY pero con pretensiones de World music.

Salen a las nueve y media pasadas, con Holiday y desde este momento alternan canciones de su primer disco y del Contra, y empieza la fiesta. Me sorprende que el público se sepa todas las letras de las canciones –imaginativas y juguetonas-. Los dos discos están llenos de singles y el sonido perfecto y la actitud son acogidos fervorosamente por el público que está completamente entusiasmado. Cape Cod Kwassa Kwassa, I stand corrected, California English, un loco A-Punk, en fin.

El público se vuelve loco con Oxford Comma. La canción me tuvo colgado unos cuantos meses hace dos años. El bis se abre con la fantástica Horchata, que abre su segundo disco Contra y de la que ya hablamos aquí… in December drinking horchata… Dicen que volverán pronto con nuevo disco. Que siga la magia!

Jesus, Belen y yo nos lanzamos a la noche madrileña por la zona, a Taberneros y a algún garito indie con pretensiones. Gran noche!

Abrazos

Una buena noche de rock en Cats

2010-11-01T04:07:00.000-07:00

Es posible que nunca lo haya pasado mejor en un concierto como el que dimos el viernes pasado en Cats. La gente lo paso como nunca y tuvimos a la sala entera bailando sobre todo la última hora. Ahora vamos a iniciar un periodo de reflexión -salvo el concierto que daremos a final de este mes en mi antiguo colegio- y veremos que podemos hacer cuando volvemos para mayo próximo. En fin, el viejo dilema entre el arte y las fiestas de los pueblos; hacer un disco o contratar unas coristas que animen la fiesta. Quizás ninguna de las dos.

Vinieron muchos amigos que no nos habían visto antes y les encantó. Algunos de ellos habituales en esta página, como colaboradores o personajes de este blog. En fin, hay que dejar un buen sabor de boca y creo que eso lo hemos conseguido.

Nos han grabado en video de modo que colgaremos algo en la red en cuanto lo tengamos. Abrazos Javier

Nuevo concierto de Seattle en Cats

2010-10-21T14:24:00.000-07:00

El concierto de Cats del pasado 24 de Julio fue uno de los mejores que hemos dado. Un buen escenario, con gran sonido y el público entregado como siempre, en una sala muy amplia en la que estaban todos cómodos.

Esta vez estamos cerrando la temporada pronto; parece que por unos cuantos meses, hasta mayo o junio. Llevamos dos años tocando y vamos a pedir tiempo muerto para pensar y ensayar nuevas cosas. Ya veremos.

Os esperamos alli a todos.

Abrazos

Javier

Sujfan Stevens vuelve repleto de juguetes

2010-10-17T12:39:00.000-07:00

Como si Papa Noel se hubiera perdido y nos hubiera dejado sin regalos en Navidad, Sujfan, a pesar de prometer una producción inmensa, nos había dejado abandonados después de Seven Sawns y del esencial Illinois de 2005.
De manera que no he podido esperar nada a escuchar su nuevo disco y contarlo a continuación en estos largos jueves. Se trata del encantador All delighted people, que se inspira en Simon&Garfunkel y demuestra que tiene la misma afición que yo; la gente.
Sin duda la magia sigue en él majestuosa y tranquila. Se abre con una suite All delighted people de once minutos, llena de coros y orquestas que me hacen desear verlo en directo, que da el nombre a este mini-CD. Se añade luego otra versión de la misma canción en versión sencilla, en el que se titula como clasic rock version.

Este disco se comercializa como EP, pero dura mas de lo que duraban los antiguos Lps.
Después las guitarras y su voz se adueñan del disco: las ensoñadoras Heirloom o Enchanting ghost. Ha vuelto del mundo de las hadas y se ha traido a unas cuantas (el inicio de From the mouth of Gabriel).

Se espera un inminente nuevo CD. Estamos de suerte!

Solomon Burke, a Dios rogando y con el mazo dando

2010-10-11T02:39:00.000-07:00

Mientras trato de ponerme a terminar alguna cosa para el blog, sin llegar a centrarme en el lio de trabajo, el ajetreo diario y una especie de despiste que sigue al verano, me entero de que el bueno de Solomon Burke, enorme cantante de soul, aunque también de country, predicador y padre, se ha muerto en mitad de un vuelo a Amsterdam.
No ha sido uno de esos inmensos músicos como Sam Cooke, ni ha creado una escuela o ha cambiado la historia de la música negra, ni siquiera recuerdo ahora que hayan usado canciones suyas para algún anuncio (que es el nivel básico para pasar la historia), aunque es uno de los más grandes interpretes (versión de Proud Mary) que hemos tenido, con capacidad para ponerte la carne de gallina.
Para muchos de nosotros hasta el nombre ha dado lugar a algún despiste. Cuando, hace ya un montón de tiempo, lo escuche en un programa monográfico de esos de Radio 3, creí que se llamaba Salomon y estuve husmeando varias semanas sin encontrar nada con ese nombre. Este Solomon no tiene que ver demasiado, al menos no manifiestamente, con el sabio Salomon de la Biblia. Tuvo algún éxito como el famoso Every body needs Somebody to Love que tocaron los Stones y Wilson Pickett, o el achicharrante Cry to me, que se incluyó en la banda sonora de una película muy conocida de chicos y chicas bailones (la pelicula Dirty dancing era infumable pero su banda sonora, muy sesentera, estaba muy cuidada).
Lo perdí en alguna parte de los noventa, pero en el 2002 me impresionó su disco Don't Give Up On Me, en el que participan el gran Elvis Costello, Tom Waits y otros tantos mitos. Ese disco me ha acompañado a lo largo de estos últimos años y, sin saber muy bien por que, estos últimos días lo he estado poniendo en casa. Es música reparadora para noches desapacibles, precisamente lo que uno necesita cuando se da cuenta de que por fin el verano se ha acabado y las madres y los más ordenados hacen el cambio de ropa de verano por la de invierno. Es uno de los discos fundamentales de la banda sonora de todos estos años. La entrada del disco es majestuosa: me quedo quieto y me quito el sombrero. Discos como éste no se pueden escuchar mientras uno se afeita o hace una paella; un respeto, es Solomon.
Era predicador en Filadelfia y entre canción y canción, y discurso y discurso, tuvo, por lo que se ve, bastante tiempo para el amor. En fin ha dejado veintiún hijos, de los que catorce son niñas, que también han sido bastante dados al roce fructífero; deja noventa nietos y hasta veinte biznietos. Todo un ejemplo de, si se me permite, el dicho de A Dios rogando y con el mazo dando.

asteroides y dinosarios: la vieja historia

2010-09-15T15:00:00.000-07:00

El jueves 9 ha sido otro de los largos jueves que dan nombre a este blog. Empezó con dos entrevistas en Intereconomía y acabó muy tarde en el Caripen, lleno de aves nocturnas. Parece que la noticia es que se aproximan dos asteroides a la Tierra. Dicen que los podremos ver con telescopios porque pasarán cerca, pero afortunadamente no tanto. Resulta que tienen más posibilidades de chocarse con la luna que con nosotros. Desde luego, todos esos últimos datos me tranquilizan.

A la vez se publica que se ha descubierto en Segovia el primer dinosaurio carnívoro y jorobado. No es coincidencia que salgan las dos noticias a la vez: Cuando una roca de esas le dio por empotrarse con la tierra, fue cuando se jorobó del todo el dinosaurio segoviano y se murieron todos los pobres dinosaurios, segovianos o no. Parece que sólo se quedaron las ratas. En fin, no se lo que quedaría de nosotros (bueno ratas hay muchas y algunas no viven en alcantarillas precisamente).

Ahora también un Observatorio de Tel Aviv dice que los asteroides no son los típicos piedrolos gigantes de las películas: Nada de eso, no son una sola roca, sino grupos de piedras mucho más pequeñas, unidas por la gravedad. En fin que se concluye que si nos da uno de esos sería como si nos lanzaran una ráfaga de ametralladora en vez de un bombazo. La verdad es que no veo tanta diferencia, parece que de las dos formas la cosa sería bastante mortal.

Otra noticia es que en 2182 parece seguro que nos van a caer encima dos de esos: no es que desde este blog no seamos solidarios con las generaciones futuras, pero la noticia no me ha afectado tanto. Además predicciones catastróficas hay para casi todos los años y... aquí seguimos.

Total, también la noticia aclara que para desviarlo habría que empezar a trabajar 50 años antes de que lleguen. Aqui ya es cuando me entra una desmotivación total y se me quitan las pocas ganas que tenía de prepararme para el meteoro. En fin, que hasta el 2132 los nietos de nuestros nietos, o así, no tendrán que esforzase mucho en el tema.

Este es un blog de música: seguiré hablando de The meteors o los Georgia Satellites o unos cuantos grupos más con intenciones más o menos espaciales. Abrazos.

My generation en vena

2010-09-07T09:26:00.000-07:00

Loquillo ha publicado un artículo sobre el mundial de baloncesto en el que nuestra selección, que es siempre favorita para llegar a la final, se había ido complicando la vida hasta tener difícil salir airosa del lío en que se había metido ella sola. Eso de meterse en líos uno solo, no es exclusivo de la selección, algunos tenemos ya alguna experiencia en eso, pero afortunadamente ese no es el tema de este post.

Habrá que hablar alguna vez de Loquillo porque, aunque vaya de normal y no de estrella, tiene una de las mejores colecciones de canciones de nuestro rock. Recomienda “una buena banda sonora … para alejar el mal rollo”: por una vez estoy de acuerdo en que la ocasión impone pasar de los Beatles (sobre todo, como dice él, del All you need is love) y machacar sin piedad con los Who. Se han acabado las contemplaciones: My generation. Esta canción da título al primer disco de los Who y salió como single el 29 de octubre de 1965, hace la friolera de cuarenta y cinco años. Era una revolución por la forma de cantar, distorsionar la guitarra y de meter una endiablada línea de bajo con la batería demente de Moon. Eran una panda de gamberros adelantando por la escuadra a los Stones o a los Beatles.

Pete Townshend, que escribió la canción en uno de esos trenes de cercanías, parece que se inspiró en un episodio protagonizado por la reina madre, que le sirve para hablar de la dificultad de tener un sitio en la sociedad. De alguna forma supone la radicalización del Rhythm and Blues americano, con el primer sonido punk, que mantendrá su influencia en el tiempo. Contiene uno de los primeros solos de bajo y una forma singular de cantar en la que Roger casi escupe la estrofa y los demás le contestan con el coro (People try to put us d-down (Talkin' 'bout my generation); Just because we g-g-get around (Talkin' 'bout my generation); Things they do look awful c-c-cold (Talkin' 'bout my generation); I hope I die before I get old (Talkin' 'bout my generation). En fin, espero morir antes de ser viejo; las viejas consignas de no quiero morir idiota, o quiero morir antes de los 30, que tanto proliferaron en el 68.

Está en mi top ten. También es verdad que si uno cuenta las canciones que están en su top ten, siempre salen varias decenas y además ese top ten depende del día y de la hora y del tiempo y de donde estés. De todas maneras, ésta es de las fijas en ese top ten. Hace años, terminábamos nuestras fiestas rompiendo los adornos y el decorado puesto con esta canción.

En fin, sea por The Who o por lo que sea, parece que nuestra selección ha recobrado su pulso y su acierto. Abrazos

Samos y Sarria y el bebe peregrino

2010-09-04T11:09:00.000-07:00

Hoy, segundo y último dia, me levanto con ganas. La ducha aquí si cumple todos los requisitos de higiene e intensidad y me siento reconfortado. Aunque ya me conozco, no me hace gracia descubrir que se me olvidó poner a cargar la blackberry y decido dejarla enchufada mientras desayuno en el meson de enfrente, bastante mejor que ayer. Hago algo de tiempo para tener la Black en funcionamiento. Prefiero retrasarme unos minutos más; la experiencia del agosto pasado en el camino inglés, sin movil, a treinta y tantos grados, con sensación de desvalimiento, pánico al famoso golpe de calor –que me hizo tumbarme a ratos entre la maleza- y perdido sin rastro de gente ni civilización en unos cuantos kilómetros por delante, me hizo convencerme que no se sale sin el movil operativo. Los pies están bastante bien y no hay indicios de ningún principio de ampolla (las ampollas, como casi todo, se anuncian, aunque entonces ya no tienen remedio). A pesar de la caminata de ayer no estoy cansado. En el desayuno reafirmo mi primera idea de seguir por San Xil directo a Sarria, evitando la carretera, y pasar por Samos a la vuelta a Vega de Varcarce.

Son casi las ocho y media. La mañana es clara y no hace calor. Se camina rápido. La ruta sigue agradable y andarina. Me empiezo a encontrar peregrinos, con paso alegre, como siempre en las primeras horas, pero menos numerosos que ayer. Hay muchos que al final de Triacastella han tomado la salida a la izquierda para continuar por el trazado que pasa por Samos. Voy por un camino más amplio, aunque, a medida que te internas en el bosque gallego, se hacen más frecuentes y largos, los corredores de árboles, helechos y maleza entremezclados con las rocas. Te invade una especie de optimismo ensoñador. Estás en mitad de un cuento de hadas y te esperas encontrar en cualquier recodo, elfos, enanos, brujas o magos. De hecho, no me extraña cuando me topo con un cartel escrito a mano por The Alchemist que nos invita, en inglés y en castellano, a vivir la experiencia única y mágica del cristal vivo. Hay que apartarse algo del camino para vivir esa experiencia y no estamos para más excursiones que las justas, que hoy no incluyen las que llevan al mundo de la alquimia.

Después de pasar San Xil, llego al Alto de Riocabo y de allí el camino comienza a bajar. Por ahora más que caminantes he encontrado vacas, que pastan tranquilas sin prestarnos mucha atención. En cambio, yo si tengo que prestarles algo de atención. Bajo rápido por un pasillo estrecho, y a mi izquierda de repente una, en mitad de su desayuno, me estampa de pronto la parte posterior de su cuerpo. Me paro en seco y aprovecho para fotografiar a esta vaca ensimismada. En esto aparece una pareja de ciclistas, simpáticos y cansados por la bajada llena de obstáculos, raices y rocas, y ella cuenta que se ha comprado la bici hace dos semanas. Rodrigo, que es él, dice que es su bautismo de fuego pero que por ahora se está portando bien. Nos hacemos unas fotos con las vacas, despistadas aunque solemnes, y les veo perderse por el bosque.

El camino es personal y por eso mismo está plagado de declaraciones y mensajes personales. “En este punto del camino sufrimos un accidente el 2 del 7 de 2009. Queremos agradecer a los peregrinos que nos ayudaron con amor y calor (3-8-2010) Vicky y Julia”. Es la solidaridad del camino, de la que te encuentras muestras a cada paso. Ahora la ruta se abre y tengo una amplia perspectiva del paisaje iluminado por el sol que acompaña hoy también, con luz pero sin sofoco, como sin querer hacerse notar más de la cuenta. Cruzo una carretera y me encuentro con tres muchachas alemanas que llevan un MP4 en el que ponen el Saturday night y se ponen a bailar el baile de la canción, que fue tan famoso hace unos años. Yo me pongo a bailar con ellas un rato mientras seguimos andando. Nos despedimos con risas y las dejo atrás. Sobre las 10 y media llego a Casa do Franco, en Furela. Debo llevar algo más de diez kilómetros y dudo si seguir, pero el sitio está muy animado y tiene la mejor pinta. Aún mejor es la pinta de los bocadillos humeantes de jamón ibérico con tomate king-size, que salen marchando de la cocina. Se disiparon las dudas; es el sitio donde parar. Saludo al grupo de peregrinos y dos chicas de Albacete, que encontré ayer en la misa multicultural y en la cena de después, me dejan un asiento en su mesa. Unos cuantos perros sueltos las incomodan antes de que me ponga en marcha. Voy a buen ritmo y, en seguida, alcanzo un claro con una vista panorámica de Sarria, que con mucho es la población más importante de mi escapada. Llego a la oficina de información turística, cerca de la estación de tren que tiene un aspecto cotidiano y doméstico, muy distinto al misterioso que hasta ahora le habia conocido en la bruma de la madrugada. Mientras pido un taxi en la oficina, entra una pareja joven de ingleses que busca alojamiento, con dos carritos de bebé de tres ruedas. En uno llevan lógicamente una mochila, pero sorprendentemente del otro sacan un niño, de quince meses, como me cuenta su madre. “The youngest pilgrim”.

Son algo más de las doce y media y doy por concluido –interrumpido- el camino por ahora. Mi taxista Luis ha sido camionero y conoce toda España. Aunque llego a Samos sobre la una menos cuarto y el horario de visita es hasta la una, me dicen que el último grupo de visitantes ya ha salido y que ya veré los claustros en una tarde, que no será la de hoy, en otra ocasión, que no sabemos si llegara, o, quien sabe! en la otra vida. Abren la Iglesia, barroca y amplia, para una boda y aprovecho a echar una mirada. Después de tanta expectación, me parece que tampoco es San Pedro. De todas formas el conjunto es monumental. Fue fundado en el siglo sexto y ha sido incendiado y reconstruido al menos dos veces. La última en el siglo pasado. Tiene por tanto un aspecto nuevo y cuidado que despista de la talla histórica del sitio.

Al lado hay una ermita del siglo X, pegada a un río con puentes y miradores. Al parecer también debería estar abierta según el cartel pero no hay suerte. Miro por un ventanuco a la figura medieval que hay en el injerior; parece que el interior resulta menos interesante que el exterior; lo que pasa mucho con bastantes iglesias, muchos edificios y, lamentablemente, demasiadas personas.

El paisaje es espectacular. Se esta tan bien que entiendo que los peregrinos se desvíen para parar a pernoctar aquí.

Vuelvo a Vega de Valcarce donde me espera mi coche, que sigue en el mismo sitio y con el mismo aspecto, y el mismísimo Señor Fernandez asomado a una ventana de su pensión. Me despido y le hago una foto. Vuelvo al mismo sitio donde cené, me atiende la misma mesonera que me ofrece la carne de ternera asada que está aun mejor que la otra noche. Hace un sol espléndido en la terraza del mesón. A las tres salgo para Madrid, después de comprar algo de vino del Bierzo, membrillo, castañas y nueces. Vuelvo eufórico y agradecido. Javier

Buen camino a tutti!!

2010-08-20T12:57:00.001-07:00

Me despido de O'Cebreiro y siento el mismo viento de antes, con lo que me paro a ponerme todas las camisetas que tengo, aunque el sol sigue en todo lo alto. El paisaje sigue siendo espectacular en la bajada. Llego aLiñares a tres kilómetros y me alegro de no parar en el hostal aunque por cierto tiene buena pinta. Alli me acompaña una alemana que es cocinera de un restaurante de alto nivel en Frankfurt y que me cuenta que ha dejado su trabajo y a su marido con dos niños para pasarse caminando 17 días. Venia con una amiga que en Burgos la dejo para cogerse un autobús mientras ella viene andando desde alli, con un pie cojo. Me dice que camina con la cabeza, que es mas fuerte que los pies. Alanzamos a subir al alto de San Roque, con la escultura del santo y parece que bajamos algo para tomar impulso para la ultima subida, también dura aunque corta, para llegar al Alto del Poio, sobre los 1400 metros de altura, donde llegas a la carretera otra vez y hay un bar muy concurrido, al menos por unas cuantas parejas de andaluces a los que saludo, después de despedirme de nuestra cocinera alemana que no sigue mi ritmo.

Empiezo a bajar, lo que al principio se agradece pero luego no tanto, sobre todo cuando la bajada es más y más pronunciada. Se nota un repentino pero muy rotundo cambio de escenario, de los paisajes inmensos pasamos a los caminos secretos sepultados entre las rocas, los helechos y los árboles que forman pasillos ensoñadores, que cambian de color según se cuela la luz entre las hojas. A veces se abre como un balcón donde echar una mirada al paisaje de prados y montes. A la vez empieza a hacer algo de calor: me propongo seguir caminando hasta las tres o tres y media pero antes de llegar a Fonfria, se suceden carteles anunciando el último bar al final del pueblo. Paso todo el pueblo y no me fijo en los locales anteriores pero finalmente llego a Casa de Lucas, lo que me hace confiar que un buen amigo mío la regente. Aunque me cercioro de que no hay ningún de Lucas de mis amigos entre los parroquianos, pero, a estas alturas, ya no hay quien se vuelva al camino. Me atiende una señora que me sirve una ración de aceptable pulpo y un vaso de vino. Nos saludamos todos; en una mesa una joven pareja de alemanes y, en otra, un matrimonio ingles con su hija, bastante resultona de unos veinte años, que cuenta, con algun desparpajo, que sus padres han venido a hacer el camino con ella y ver sus progresos en los estudios: de hecho los ingleses preguntan la receta del pulpo a la gallega que se estan comiendo y que, dicen, no les sale igual en casa (si, dijeron eso, si).

Voy un rato con la pareja de alemanes del mesón. El es de padres españoles. En seguida les dejo atrás. La bajada cae en picado se hace mas y mas fuerte y las rodillas y los pies empiezan a cargarse. En un alto con una buena vista, pido a un italiano que me haga una foto y luego me lo pide él y un nuevo italiano se nos une tambien para hacerse la foto; intercambiamos buenos sentimientos los dos italianos y yo, y nos despedimos con un vibrante Buen camino a Tutii!!

Quedan pocos kilómetros y me encuentro con Ulrike una walkiria que viene sola desde Saint Jean Pied de Port, y busca un albergue que le ayudo a encontrar. He llegado a Triacastella ymi pensión, Villasante, está como siempre al final del pueblo. Me acerco a la misa del peregrino en la iglesia románica, que dice el cura Augusto, que bromea con que no esta siempre “tan a gusto”. Insiste en que somos muy frios y reparte abrazos a diestro y siniestro. Ha llenado el pueblo de carteles de la misa de los peregrinos y, sea por esa o por otra razon, la iglesia, que no es pequeña, está a reventar. Levanta a cinco peregrinos para que lean una oración cada uno en un idioma distinto (hay suecos, alemanes, italianos, franceses y de bastantes más sitios). Ceno en la calle principal, llena de caras conocidas y sonrientes, y me atiende Rosa, con un pelo rastafari increíble, que me asegura que todo ese pelo es suyo “hasta que se lo corte” y posa (me dice que no sabe como ponerse) para que le haga una foto y se la envíe. Me voy pronto a dormir. Mágico y duro: el camino en esencia.

La magia del camino del perdon a O'Cebreiro

2010-08-18T12:43:00.000-07:00

Cuenta la leyenda que el Camino de Santiago se hace vivo o muerto. No se trata de que haya que hacerlo aunque uno se muera por el Camino, aunque hay muchos testimonios de gente que ha muerto haciéndolo (el mas celebre fue el del Duque de Aquitania que cayo fulminado en el instante de darle el abrazo el santo al llegar a la catedral y creo yo, que siguió dándole el mismo abrazo en la otra vida). En realidad, nos han llegado pruebas de que nobles antiguos que no habían hecho el camino en vida, dejaban legados en su testamento, con la condición de que el legatario lo hiciera por ellos. En estos pensamientos estaba el miércoles cuando iba a comer y coincidí con un amigo caminante y hablamos de la entrada a Lugo por el Bierzo. El jueves, después de tratar de ordenar algunos papeles de la oficina y aprovechando la inacción de estos días centrales del ferra agosto madrileño, salí disparado a las seis y diez a Vega de Valcarce a hacer las etapas previas a Sarria, que en el ultimo Camino, en junio, me había quedado con ganas de conocer.

Por telefono no encontré alojamiento en O Cebreiro. Al fin, conseguí un sitio en la pensión Fernández y otro en Liandre, en el que la señora, con algo de sorna, me dijo que me esperaba alli si es que me daba el cuerpo para llegar. Cuando le explique que el cuerpo me daba para bastante mas que eso, ella me justifico que el Camino este año estaba lleno de turistas que se pretendían caminantes y que fracasaban indefectiblemente.

En algo menos que tres horas y media estaba ya en Vega de Valcarce. El autentico señor Fernández en persona, un señor bastante mayor, y la mucama brasileira me esperan. La pensión no tenia mala pinta por fuera, aunque por dentro creo que he tocado fondo en lo que se refiere a pensiones. Los quince euros no parecen mucho, pero cuando entro en el cuarto, la pensión resulta cara.

El pueblo esta lleno de banderitas, que afortunadamente deben de haberse quedado de una fiesta anterior y posiblemente sigan ahí hasta la próxima. En la calle no se ve un alma y compruebo que no se cierne amenaza de ninguna actuación en el pueblo, de alguna de esas bandas que salen de sus escondrijos en verano y se encargan de que nadie –salvo anacoretas- llegue a conciliar el sueño en todas las múltiples fiestas populares que se suceden a lo largo de toda nuestra tierra. Busco sitio para cenar. Al fin dos señoras con acento canario y sentadas delante de un establecimiento con un cartel de "Cerveceria canaria" (no tengo idea de que es lo que tendrá de especial la cerveza canaria, si es que existe alguna) dudan de que haya algo abierto para cenar. Una chica que encuentro cruzando un puente me da mejor información. En el Mesón las rocas ya estaban cerrando cuando llego a las diez y veinte. Un poco mas lejos, el mesón Sarracín una mesonera, con un niño, me atiende rapida y eficaz. Me pone una ternera asada extraordinaria y todas mis dudas se despejan.

También me da una guía con la que cambio mi plan de ir a Liandre para tratar de llegar mañana a Triacastela, que esta como veinte kilómetros mas lejos pero que me permitiría llegar bien y pronto a Sarria al sábado.

Duermo mal, en una habitación limpia y triste, con un lavabo, una luz y un espejito
Por la mañana desayuno en el mesón del cazador, donde solo hay un bollo casero poco apetecible. Cojo una servilleta de papel y en ella empiezo a sellar. Sigo el rio. Me sale al encuentro una parroquiana anciana que camina rápida al cementerio con unas flores. Nadie más en la calle. Me pasan unos ciclistas, el ultimo se para a mi lado y me pregunta si tengo una gorra para el sol, lo mejor del camino es la camaradería. Son las ocho de la mañana y sigo el curso del río, que va al lado de la antigua carretera de la Coruña. La mañana es fresquita. El castillo de Sarracín es impresionante, recorta el horizonte y tiene un aspecto de Mordor que debía aterrar a los que antaño pasaran por este desfiladero. Se dice que hasta las aguilas temen cruzar por él.
Me sorprende la vista desde abajo de los puentes de la nueva autopista. También la cantidad de casas medio arruinadas y algún establecimiento cerrado que se venden. Serpenteas el río, por el que cruzo varias veces en unos puentes, que en los letreros dicen que son romanos, aunque las barandillas de hierro son bastante mas modernas.
He llegado en llano a Herrerias, donde hay un hospital de los ingleses, de la guerra de la independencia, y pasado el pueblo elijo la senda a la izquierda y dejo la carretera. El camino se llama la senda del perdón y el arrepentimiento se vuelve tortuoso y angosto. Caminas sobre rocas y raíces y hay como dos kilómetros especialmente duros. Al principio voy fresco con las manos en los bolsillos. Luego me prometo parar y beber en el primer pueblo, que resulta ser Faba, donde bebo un agua helada de una fuente. Hay un cartel de tienda, que esta cerrada y pregunto a un vecino si habra un baston, que me olvide en Madrid y que en esta subida si que lo echado de menos. Jesús me dice que me regala uno, se mete en su corral y saca un palo que limpia con su azada. Le agradezco mucho el gesto, sonrie y me da la mano de un hombre que no esta acostumbrado a darla. Me dice que lo peor ya ha pasado. Con esa esperanza, sigo subiendo y en seguida me encuentro con un cartel de O Cebreiro a 4 kilometros. La subida sigue siendo muy cuesta arriba pero, o yo me he acostumbrado o ya me veo en la cima; voy volando. Me encuentro con un grupo de mujeres que comienzan a cantar soul, me pongo a su lado sonriendo y me dicen que son de un coro, sus voces acompadas me acompañan mientras aprieto el paso. Cada instante tiene algo especial; el Camino saca lo mejor de cada uno. Es el no pain no glory, que en este caso se hace gospel. Paso por la Laguna de Castilla y vuelvo la mirada al escenario que tengo atrás y me despido de Leon. Las montañas son majestuosas y las rocas antiguas. Estoy en Galicia.
Las vistas se hacen impresionantes a cada momento mientras el sol se adueña de todo el cielo. La previsión era de nubes y claros pero aquí lo unico claro es el solazo que, aunque te ofrece una visión espectacular de la subida, no suele ser el mejor compañero para una caminata. De las nubes ni rastro. Subo a cielo abierto y de pronto se me cruza a traición un viento más que fresco que me recuerda las advertencias de los caminantes sobre el frio que siempre hace en O'Cebreiro y vaya! me alegro de que haga sol.
He tardado en subir los doce kilometros de la primera etapa del dia dos horas y media, lo que me parece todo un record. En una carretera circular me topo con dos guardias civiles y una enfermera que se sorprenden cuando les digo buen camino, y luego unas monjas que creo que han salido de una furgoneta. El resto son italianos y alemanas. Bueno no todos; una chavala rubia a la tomo por nordica esta pegando retratos de ... de La Macarena en la iglesia. Le pregunto y me contesta en perfecto sevillano que es que ella es macarena, y me presenta a su hermano y a sus padres como macarenos. La iglesia de O Cebreiro es prerrománica como todas las que encontrare el resto de la jornada. Se venera el caliz del milagro del siglo XII con su relicario de los Reyes católicos. Cuentan las cronicas que en la consagración el pan y el vino se convirtieron en carne y sangre en las manos de un cura descreído que habia despreciado a un aldeano que habia subido en plena tormenta. En la iglesia me miran con extrañeza cuanso saco mi servilleta de papel para sellar, me sellan pero me dan una credencial para que siga sellando en ella el resto del camino.
El pueblo tiene sabor y desde luego apetece quedarse a pasar el resto del dia, El entorno es magico. Unas sidras y unos cacahuetes en la tasca con Vanesa y Puri, dos chicas de Ermua a las que adelanté en la parte mas dura de la subida, y una vuelta por las pallozas prehistoricas reconstruidas en las que vivian animales y personas todos juntos. Después estoy preparado para seguir. Son las doce menos veinte de la mañana y nos hemos venido arriba y de que forma!

Construyendo caminos por Asturias

2010-08-10T03:34:00.000-07:00

Esta ha sido una semana grande, llena de grandes montañas y de trabajos no pequeños, de playa, de luz y de canciones, … sobre todo de canciones y de amigos, y de flechazos. Lo mejor con diferencia ha sido nuestro equipo Panamá; en el que hemos trabajado un montón y reído dos. Y alguno nos hemos reencontrado con la ilusión, esa que algunos días tienes que pintarla o inventártela.
Sin pensarlo mucho hicimos nuestro equipo el domingo por la tarde, cambiándonos de los sitios que teníamos reservados, y pensándolo poco, nos pusimos nombre el lunes. Y el martes, sin pensarlo tanto, nos fuimos a cantar a la iglesia, y sin pensarlo nada ya estábamos en el Cazo aquel tan precioso como empinado.
Todavía menos pensaban los del Cazo, que no se acababan de creer que unos pijos de la capital- no de Asturias, sino de España- fueran a hacerles la bajada a su cementerio, para que sus muertos no acabaran haciendo el descenso del Sella. Por ellos, hubiéramos comenzado… el día menos pensado, … ese que terminaría después de todo, por que habría empezado nunca.
Algunos del grupo seguramente no nos han entendido, pero... ya he perdido la cuenta de las veces no me han entendido y ahora ya es tarde para preocuparse mucho.
No creo que se pueda decir que hemos aprendido un oficio, a pesar de los esfuerzos del ingeniero jefe Guinea -que terminó siendo Papagús- pero al menos si hemos tenido una iniciación a la albañilería básica que bien pudiera terminar en una vocación a la construcción de catedrales o, quien sabe! ... ¿Son más fáciles?, de pirámides.
Desde luego lo que si hemos hecho es un curso de conducción por carreteras de montaña, siempre al borde del precipicio.
Después del mirador del Fito -en el que nos tomaron como el único instituto de Tarrasa castellano hablante-, nuestra mañana playera, con un mar espectacular, la escapada al puente romano, han sido planes increíbles, inolvidables. También las pozas del rio Hodra en las que algunos volvimos a nacer en una especie de bautismo que a punto estuvo de ser de sangre.
La vida -eso todavía no lo sabéis vosotros- son cuatro días, y de éstos, merece la pena que haya algunos tan felices, llenos de detalles, de canciones -voy a ver a mi Cocoou, voy al Missisipi…- y de sonrisas
En fin, amigos sois un descubrimiento, sin duda, el mío de este año
Muchas gracias
Javier

Elvis Costello en el oeste

2010-07-31T01:21:00.000-07:00

En la ecléctica programación de los Veranos de la Villa destaca este año la vuelta de Costello con The Sugarcanes, el grupo que ha formado para su nuevo disco y gira. Viene reconvertido en Harold Lloyd, con su mismo sombrero de los años veinte, aunque conserva sus gafas de concha de siempre. Es una gira especial, ya que trae la intención de pasearnos por la música americana de principios del XX, al que ha dedicado su último disco, grabado en Nashville y producido por el famoso T.Bone Burnett.
Por cierto que esa vuelta a los origenes americanos (de este músico inglés, aficionado también al futbol, pero de conocimiento enciclopédico que incluye una particular devoción por el western country) ocurre cada algo más de diez años. Seis músicos con instrumentos tradicionales y sin percusión acompañan a nuestro genio que nos mece con su voz y su buen gusto prodigioso. Desgrana algo de su último disco y nos regala algunas versiones, una de los Beatles (genial You've got to hide your love away) el Friend of the devil de Grateful Dead y una última de los Stones, sonando como debían haberlo hecho en el french quarter de New Orleans en los felices veinte. De pronto inicia una casi irreconocible When I write the book y después la enorme Allison. Elvis nunca defrauda, incluso cuando arriesga, como ha hecho esta noche. Elvis cada vez más grande.
Ha sido éste otro largo jueves, aunque reconozco que el miércoles fue más largo con la celebración veraniega de nuestro observatorio (la terraza del viajero, las vistillas, casa botin, donde Gloria, famosa en esa casa, nos invitó a una clásica pero fantástica cena, para acabar dándolo todo en el Berlin Cabaret, lleno como siempre de guiris y donde estaba actuando -cielos!- Paco Clavel).
Abrazos.

Un trece martes en Madrid con Mariza

2010-07-30T07:57:00.000-07:00

Este 13 martes de julio ha sido un dia de calor despiadado y de trabajo inclemente.

Son las ocho de la tarde cuando, mientras cierro mi ordenador y me distraigo mirando a los pobres humanos que se van derritiendo sobre las aceras de Velazquez, Felipe, espadachin y operístico, me llama para invitarme a ver a Mariza, en la puerta del ángel.

El sitio, ya lo escribimos el año pasado, es magnífico, dentro de la casa de campo y con una vista extraordinaria de Madrid. El ambiente, veraniego. Llenazo.

El escenario con una iluminación sobria pero sugestiva y cinco músicos, con guitarra, guitarra portuguesa y una guitarra bajo, un fantástico percusionista y un pianista que, a ratos, toca el saxo. Ella, mozambiqueña y lisboeta de adopción, impresionante en su vestido morado, rubio platino y vozarrón. Había oido hablar de ella, sobre todo en su debut de hace ya como diez años, pero apenas la había oido cantar.

Se gana al público y hace una mención simpática al campeonato del mundo, que, por otra parte, es inevitable en estos momentos. Nos traslada su versión amable del fado y da un repaso a algunas de sus canciones más conocidas. A los no puristas nos parece un gran acierto: el lado verdaremente triste y melancólico del fado aunque me admira, en seguida termina por cansarme. Para sufrir, prefiero el blues o incluso el flamenco. Presenta al fadista Ricardo Ribeiro, de quien dice que le da verguenza cantar delante.

Tiene momentos mágicos, como cuando nos canta los versos de una poetisa portuguesa, Florbela Espanca, en Vozes do mar, que es lo mejor de la noche.

En fin, nos hace viajar por la música portuguesa y llegamos a añorar la decadencia del barrio alto y todas sus callejuelas. Como me gusta Lisboa! Nos traslada a un mundo en el que formamos todos parte de la misma tierra y nos declara su compromiso con la música y con nosotros, como extensión de su misma música. Una sensación dulce de nostalgia de algo desconocido flota en el ambiente, cuando salimos Felipe y yo, en busca de unos vinos de Alonso Cuesta y algo de picoteo para terminar la noche. Abrazos

Gran noche de Rock en Cats

2010-07-26T09:55:00.000-07:00

Efectivamente, el concierto fue quizás el mejor que hemos dado, tuvo su punto mágico.

Quizás tuvo algo que ver que aprovecharamos la ocasión para despedir a unos buenos amigos que han venido a todos los conciertos y que se van a Australia a vivir. Quizás que hayan venido muchos amigos que no habían venido nunca.

Tocamos como dos horas y cuarto, hasta la una y sonó muy bien. Además había bastantes sorpresas en el repertorio.

La noche siguiente, anoche, me hicieron una prueba del sueño: una enfermera y yo sólos en un gran edificio. Estoy en sus manos y ella me llena de cables sin piedad; me siento en Jack Nicholson en alguien voló sobre el nido del cuco. En fin, así es la vida del rockero: una noche de gloria en el escenario y la siguiente en el pisquiátrico!!!

abrazos

PD hay muchos conciertos de que hablar de este mes -hay que contar lo del gran Elvis Costello, por ejemplo- y tambien hay que acabar la crónica del camino

Javier

TOCAMOS EN CATS EL DIA 24 A LAS 10.30 DE LA ANOCHE

2010-07-15T04:24:00.001-07:00

¡OS ESPERAMOS A TODOS ALLI!

Había una vez... un pulpo en un garaje

2010-07-10T04:17:00.001-07:00

Eso, un alemán tenía un pulpo y en su espíritu emprendedor lo dedicó a adivino y ... acertó!! vaya que si acertó!

Hasta ahora el mundial de futbol, además de canción de Shakira y el descubrimiento de la vuvucela, (para cuando su versión electrónica y distorsionada?) había aportado no demasiado a los no tan futboleros.

Como mucho se podían sacar quizás conclusiones más o menos filosóficas o teológicas. Viendo jugar a la selección alemana y lo que hicieron con los ingleses de los tres leones, o los argentinos de Maradona (había que impedir que ganara, aunque sólo fuera para evitar que corriera desnudo por el obelisco) recordé las cinco vías de Santo Tomás para demostrar la existencia de Dios. Parecía que Dios era alemán - a lo que ayudaba mucho que el Papa lo fuera también-. Pero en fin, después de ver a los nuestros, se confirma que lo único que sigue demostrado es que la mano de Dios es argentina, aunque seguramente sea lo único argentino que tenga.

En cambio, lo del pulpo es una reivindicación en toda regla. Hasta ahora, el pulpo era un mero cefalópodo del que sólo unas manos expertas podia sonsacar lo mejor de su carne!!

Y que sólo por necesidades, o aun mejor, por las necedades –desenmascarémoslos- del marketing, llegamos a considerarlo animal de compañía, … como una mascota o …. incluso una suegra

Y peor, mucho peor, cuando el pulpo era un mamífero (siempre hasta ahora, masculino), …

Pero ahora no; el pulpo ha resurgido de sus cenizas y ha alcanzado el Olimpo:

EL PULPO PAUL, Rin tin tin, idefix, Milú, Patán! … King Kong , SCOOBY DOO, FLIPPER, CHITA!!

… ergo LA VACA QUE RIE, EL TORO MECANICO?

PAUL NOS DA VENCEDORES!!!!!!!

4º summer in the city

2010-07-03T10:53:00.000-07:00

Se está celebrando la cuarta edición del Summer in The City, en Madrid, festival de powerpop que organiza Rock Indiana y Lucinda Records. Como no hay que explicar a los entendidos lectores de este blog, el nombre del festival es un homenaje a la canción de Lovin’ Spoonful. Dura hasta el 10 de julio y desde luego tiene varias citas interesantes.

En el cartel destaca Mamá, que tocó el jueves 1 de julio en la discoteca Randall, totalmente desconocida para mi –y creo que para todos los demás que aparecimos en el concierto- pero que es amplia y permite ver muy bien la actuación. Como teloneros tocaron Amigos imaginarios, que tampoco conocía, aunque llevan ya unos cuantos años y algunos discos. Tienen unas cuantas canciones buenas y un sonido bastante digno, aunque a veces me parecieron algo tiernos. A las diez y cuarto empezaron Mamá que tocaron la mayor parte de su nuevo disco, y unas cuantas de sus grandes clásicos. El sonido bueno. Ambiente de amigos, esta vez no imaginarios: La parroquia conocida; en el concierto había algo menos de doscientas personas y, sin exagerar, una tercera parte eran amigos míos o gente que venía con ellos. Tocaron “hora punta en el metro”, que le pidió la gente con el argumento de la huelga, que no estaba en el set list, y con la que empezaron el bis, a la que siguió el último bar, con la que siempre cerraban y La mejor canción, que efectivamente es la mejor del último disco, con permiso de luna nueva, que también tocaron y que desde el principio ha sido mi preferida . En fin, impecables y eficaces, como siempre. Un abrazo. Javier

A Melide

2010-06-29T14:31:00.000-07:00

Nada más cruzar la pasarela sobre rio Miño, nos encontramos con una primera cuesta que, aunque empinada, nos coge descansados y decididos, con la fresca de la mañana, y maravillados por la magia del momento. La subida del monte de San Antonio nos anuncia lo que será una jornada llena de cuestas. De alli viene la advocación de la Virgen de las cuestas, de la que nos acordaremos unas cuantas veces en el camino. Seguimos subiendo, el camino se hace más suave cuando bajamos la aldea de Gonzar, con su iglesia de Santa Maria, don sellamos. No habia sitio para desayunar y empezamos a desfallecer. En estas, don Manuel se escapa del pelotón en busca de un café. Nosotros seguimos detrás de él cada vez menos entusiastas. Seguimos subiendo una buena parte del dia y casi todo el camino hasta Palas.

Después de una cuesta, en la espesura pasamos a Hirohito, japones que habíamos adelantado el día anterior, una o dos veces. Va a una velocidad constante, algo más pausada que la nuestra, lleva una gran mochila y los ojos entrecerrados. Esta mañana Javier le saluda en su idioma, lo que le hace sonreir y hasta abrir fugazmente los ojos. Recupera algo su humanidad pero el dominio del japones de Javier se limita a las dos frases emitidas, lo que resulta a todas luces insuficiente para que nuestro oriental vuelva definitivamente a la vida. Nos lo volveremos a cruzar más veces, sin más saludos, ya que, aunque no variaba jamás de velocidad, nunca paraba. Nos hubiera gustado preguntarle si alguna vez llegaba a parar a comer o a dormir, pero definitivamente ese, como otros misterios (como donde se van los calcetines sueltos? que son los agujeros negros, o que quiere decir "nada" en boca de una mujer) no lo sabremos. La opinión común es que nunca paró; ahora debe estar rindiendo cuentas a algún emperador, vivo o muerto, en este mundo o en el otro.

Llegamos subiendo a Castromayor, donde, ya con más de dos horas de camino, damos cuenta feroz de los consabidos y abundantes bocatas de bacon y queso, cervezas y aquarius. Después, don Manuel que ha venido durante dos horas tirando del grupo mientras husmeaba el café, pierde su paso brioso y se queda rezagado. Por mi parte a veces me escapo del grupo cuando las cuestas se hacen más duras, meto velocidad y golpeo el suelo con fuerza como si con el golpe pudiera tomar impulso y avanzar mas de prisa. Ahora, mientras el grupo se distancia, nos quedamos don Manuel y yo como una hora a nuestro aire. El camino tiene esas ventajas, sus idas y venidas, sus momentos fuertes y sus pequeños recesos. Pasamos por el antiguo hospital de la Cruz. Esta parte del camino está llena de vestigios de hospitales de peregrinos y órdenes de caballeros, como la de Santiago o de San Juan, que se encargaban de limpiar de forajidos el camino. En un llano que coincide con un camino asfaltado adelantamos a una pareja de alemanes ya mayores –más tarde les oímos hablar-, que llevaban un carrito lleno de enseres y que la mujer, de aspecto percherón, llevaba atado a la cintura con un arnés. El marido estaba al lado y parecía ayudar poco con un cordel (que tiraba también del carrito… no de la mujer) La imagen era verdaderamente sorprendente y nada habitual –imposible, más bien- en estos lares.

Antes de llegar a Ligonde, un sitio que merece una paradita, aparece uno de los cruceiros más bonitos, el de Lameiros. Le hacemos una foto: Ya en este momento, la cuestión de las fotos pone de manifiesto dos sensibilidades en el grupo; o aún mejor, una sola; los que la tienen, que somos dos, y los que no la tienen que son todos los demás. Muchas quejas sobre las fotos, pero luego…. todos querran copias y eso de "venga vamos a hacer un libro, o mejor una presentación", … En Ligonde pasamos por la iglesia de santiago y nos topamos con antiguo hospital de peregrinos, que hoy llevan las chicas hospitaleras de Ágape, con las que departimos y echamos un vistazo a su pequeño albergue, lleno de colores calidos, café humeante y cierto gusto en la decoración que incita a quedarse. Estuve con ellas hace tres años y antes de salir prometo quedarme algún tiempo la próxima vez que pase por alli.

Seguimos bajando y subiendo a trozos y, a eso de las doce y media y casi sin darnos cuenta entramos por un costado en Palas do Rei, y nos damos de broces con su encantadora iglesia de San Tirso, con portada románica y su jardin, y bajando la escalinata llegamos al albergue donde sellamos y nos aborda una chica de la televisión gallega que necesita a algún peregrino que haga un scketch. Mis amigos no dudan de que el encargado de tales actividades soy yo y alli me voy con un actor de televisión, dos chicas de la tele y un cámara, a la farmacia de Palas a hacer un diálogo sobre lo duro que es el camino y a contar lo que vamos caminando, pero que en la farmacia tienen de todo y más todavía en el centro de salud. Ellos me hablan en gallego y yo en castellano (es mi única condición). La farmacia era una vieja conocida y en ella había yo comprado algunas tiritas y otros útiles en mi primer camino. En fin grandes saludos y me vuelvo con mis amigos: Una etapa razonable es la que acabaría aquí en Palas do Rei, donde tenía un palacio Witiza, pero nosotros no tenemos ni un palacio ni un catre, y, además… cuantas veces hacemos cosas razonables?

Es como la una de la tarde cuando vamos bajando por el pueblo en dirección a nuestro destino de hoy; Melide. Pasamos un rio y seguimos por el camino, aunque a ratos salimos a una carretera. Como venimos viendo todo el camino, las lluvias han dejado muchas marcas esta primavera y nos felicitamos de que no haya llovido en los últimos días y el terreno esté normalmente seco. Son las dos y media pasadas cuando llegamos a un molino con un jardín y allí todos devoramos, salvo Javier que se pide una ensalada (por cierto también tamaño king size). Hace un dia espléndido, el sol reina pero con algunas nubes y no pasamos de los veinticuatro grados. La etapa sigue siendo entretenida, llena de subidas y bajadas y plagada, de cuando en cuando, de vestigios medievales y pura vida rural: Una vieja sentada a la vera del camino viendonos pasar, que no parece muy sorprendida cuando le pido permiso para hacerle una foto, y una pareja de ancianos acarreando vacas, con grandes palos, del tamaño de las astas de esas vacas.

Desde la salida del molino, parece que Melide está ya a tiro de piedra. Pero el primer pueblo de La Coruña es Leboriero, lleno de casas de piedra con la Iglesia de Santa Maria, recuerdos de un lejano esplendor, y un polígono industrial de Melide que está todavía muy lejos del pueblo.... y por supuesto, esa costumbre de esta compañía de no parar en ninguno de los primeros diez hostales o albergues, sino en el que esté más lejos, que resulta ser donde hemos reservado. Al fin hemos hecho algo más de cuarenta kilometros y contra todo pronóstico seguimos todos juntos y.... completos. Va a ser un gran dia el de Melide que terminará en una memorable cena.

Abrazos

Ha muerto Gardel

2010-06-24T09:14:00.000-07:00

Bueno,… ha muerto Carlos Gardel hace 75 años, pero … si 20 años son nada, 75 son … casi nada. Murió en un accidente de avión, esta vez en Medellín, en una gira como otros tantos grandes como el mismo Buddy Holly, sobre cuya muerte ya hablamos largamente en este blog. Y como con todos los grandes, se especuló con que no había muerto sino que se había quedado desfigurado y no había querido volver a aparecer. Tampoco su nacimiento está muy claro; según el mismo, nació en Buenos Aires, pero cuando nació … ya tenía dos años. Todo muy raro.

Como rockista irredento descubrí a Gardel en las alegres comitivas de Sigüenza en las que mi célebre amigo Miguel, con su hermano Carlos, emulaban sus éxitos, con un acento argentino potenciado por la uva macabeo y por otros derivados de esa o de otras uvas. Recien llegabamos del COU y Gardel iluminó una fase ochentera de confusión musical en la que algunos vivimos entre los programas de la Edad de Oro, en la que me entrevistaban, y el Rockola.

Después, ya en los noventa, en un viaje de trabajo a Buenos Aires, Gardel me llevó por la Recoleta y la calle Corrientes. Era fin de febrero y el verano de allá se les estaba anaranjando. Buenos Aires era, y seguramente es, la gran ciudad del mundo a la que hay que huir y Buenos Aires es … Gardel … y también todas esas mujeres que se te cruzan en sus calles y a las que él cantó.

En esos días, Maradona acababa de llegar de algún viaje y había desaparecido de pronto, ante la consternación nacional. El desconsuelo tuvo su alivio cuando el mito fue descubierto, y también cogido, en el más puro sentido argentino del término, en un hotel cohabitando con quien no se esperaba, si es que quedaba ya algo que no se esperara de él.

En algún momento de aquella época, un cantante de apellido Iglesias, vendía un disco de tangos en el que acometía las canciones del genial cantante. Sin dudarlo, nuestro pequeño grupo de devotos concluyó que el plástico de tal subalterno demostraba lo que ya sabíamos; el tango era –es- un género inmortal; si sobrevivió a Julio Iglesias, no hay plaga ni catástrofe que pueda con él.

En ese viaje me escapé yo sólo a Iguazu, lleno de cascadas y de parejas de novios. En todo el avión el único suelto era yo, y ya en el mísero aeropuerto, a mi me llegaron todas las ofertas que el paraje ofrecía y que se descomponía en un álbum de rubias, otro de negras o incluso de otras razas, reservado para turistas indecisos y que también me enseñaron al ver que titubeaba. Les explique que, aunque les sorprendiera, en realidad yo había ido a Iguazú por ser una maravilla de la naturaleza y no tanto por otras razones por contundentes que pudieran ser, y que ante una oferta sin duda tan amplia, si llegara a decidirme ya avisaría en el hotel, donde, según me dijeron, tenían los mismos folletos.

El taxista Hector insinuó parecidas propuestas que no atendí, me dio su tarjeta, me llevó a su casa y me contó su vida entera: Acababa de jubilarse de una empresa estatal y le habían pagado su jubilación en unos patacones o pagarés que serían pagaderos en un futuro incierto, probablemente después de que él y su mujer murieran: Había vuelto a su pueblo y tenía un taxi. De todas maneras, lo peor era que su hija estaba estudiando Derecho, en lo que habían puesto todos sus ahorros y esperanzas, y que un boludo canalla le había convencido para que abandonara la carrera a la mitad y se fuera con él. Trate de consolar a mi amigo Hector y le prometí que si volvía le llamaria desde España para que me recogiera de Buenos Aires. Dios ahoga pero no aprieta o al revés.

En cualquier caso y sin perjuicio de que se me cayera una lentilla desde un helicóptero, en mitad de la garganta del diablo, la experiencia fue única. Esa noche cené con una pareja de argentinos en viaje de novios; ella era bastante guapa; ella me dio la mano y él dos besos; están locos estos tipos. Compré como treinta postales para tener algo en que ocuparme esa noche y olvidar tantas ofertas del día y en mitad de la escritura se fue la luz y, con ella, la inspiración.

En fin, los japoneses querían comprar todas las canciones de Gardel y digitalizarlas y remasterízalas y seguramente pasteurizarlas, pero yo ya tenía todas esas versiones añejas, queridas y sentimentales.

Carlos Gardel…

Lo único fijo es que …cada día cantas mejor.

Abrazos Javier

Portomarín

2010-06-17T12:09:00.000-07:00

Llegados a Portomarín, en un mediodía radiante. Cruzamos por el puente el embalse que nos ofrece unas vistas que nos reconfortan. La última parte se me ha hecho algo pesada: sin ser una etapa dura, es verdad que parece que vas a llegar mucho antes de lo que al final, llegas. En la entrada hay una escalinata antigua con una puerta encima que parece que hay que subir pero te das cuenta de que es un monumento en la entrada y que el camino discurre a su derecha. Descubro con alguna decepción que la piscina municipal no está abierta, aunque en un arranque me paso buena parte de la tarde con mi bañador. En la pensión Portomarin, después de unas cañas, comemos con un vino peleón con casera que se nos va a poner en pié esa tarde. Dormir una siesta con el movil de Rafa cargándose, puede que, como ocurrió, te haga desperar sucesivas veces con su timbre estruendoso, que en mitad del sueño interrumpido no atinas a apagar.

Llegaron las mujeres de Rafa y Pablo en el coche, que podría llegar a funcionar como escoba o ambulancia en caso extremo. Vienen del balneario que hay a unos 50 kilómetros; su camino de Santiago va a ir del agua termal a la sala de masaje. Nos dedicamos a disfrutar de una tarde deliciosa en la terraza de enfrente del Ayuntamiento, el polideportivo municipal, que es un edificio que parece cualquier otra cosa, como otro ayuntamiento por fuera pero que por dentro tiene verdaderas instalaciones

Enfrente la Iglesia castillo de San Nicolás, donde oimos la misa del peregrino, con un público típico del camino; parroquianos del lugar con una mezcolanza sorprendente de peregrinos de aspectos y extracciones francamente diversas y que en algunos casos llegan a parecer de planetas muy lejanos a los de estos vecinos. Saludamos a una pareja de novios. Iñaki y Leire, que estudian arquitectura en la Universidad de Navarra y que nos volveremos a encontrar al dia siguiente llegando a Palas. Luego con las mujeres nos vamos de pinchos y cenamos con afan de reparación, de modo que, como nos pasará en todos los demás días, comeremos de más. En el bareto, donde todo esta bastante bueno, unos peregrinos han dejado un banderin del colegio del Prado, que a algunos nos retrotrae a tiempos ya algo lejanos.

Nos vamos pronto a la cama y por si acaso alguno se pone los tapones regalados la noche anterior por Renfe. Al menos yo esta noche si duermo bien. A las seis y veinte de la mañana parece que se despierta un cielo sin niebla que promete ser brillante.

A las siete menos cuarto comenzamos a caminar. Nos despedimos de la pensión Portomiño y cruzamos el pueblo, con su plaza y el busto del Conde de Fenosa, al que por lo que parece el pueblo le debe casi su supervivencia. Vamos a ir bajando hasta llegar a una pasarela por la bajamos a cruzar el rio que a un lado del pueblo lo separa de la tierra firme. Vamos subeidno por la orilla del rio y seguimos subiendo, después de perderlo de vista. El olor y los sonidos son ensoñadores y nos encontramos en mitad de algún paisaje sacado de un Belen, en mitad del musgo. Cuando llevamos una hora y no hay rastro de desayuno a la vista, las barritas que trae Pablo nos hacen recuperar el animo y evitarnos alguna pájara.

Pablo ha sido disciplinado y ha cumplido todos los consejos que le he dado para el Camino y, por tanto, viene provisto de todo lo necesario, que por cierto es bastante poco pero todo utilísimo. Yo precisamente he pecado de los contrario; como veterano resabiado no he seguido la mayoria de mis sabios consejos. A las dos horas de caminar llegamos a un sitio para desayunar y allí devoramos.

EL SABADO TOCAMOS EN EL REY LOUIE DE MAJADAHONDA

2010-06-09T07:14:00.001-07:00

HABRÁ SORPRESAS PARA NUESTROS FANS MÁS FIELES...

TAMBIEN ASEGURO QUE EN LOS ENSAYOS LO ESTAMOS DANDO TODO Y POR LO TANTO SUENA MEJOR QUE NUNCA...

TAMBIEN OS DIGO QUE CADA VEZ LLENAMOS MAS LOS LOCALES POR LO QUE ID PRONTITO...

TAMBIEN OS DIGO QUE TENEMOS 5 CANCIONES NUEVAS EN EL REPERTORIO, EL RESTO PARA QUE CAMBIARLAS SI VOLVEMOS LOCOS A LOS LOCALES...

NOS VEMOS EL SABADO PARA DARLO TODO UNA VEZ MAS

De Sarria a Portomarín

2010-06-08T15:27:00.000-07:00

Comenzamos a caminar a las 7 y cuarto. Justo antes de empezar, hacemos un fondo común que me entregan como bancario, previa promesa de no cobrarles comisión por reintegro. Aunque hace tres años de mi primer camino de Santiago, el más impactante, todo me resulta muy familiar y reconozco con precisión sitios, detalles y pasajes que me sorprendieron entonces y me sorprenden ahora.

Después de la vista del pueblo y de hacernos fotos en su iglesia románica, salimos por el barrio de San Lazaro, dejamos a la derecha el impresionante monasterio de Santa Magdalena y seguimos entre el cementerio y una pared donde se encuentran las primeras pintadas, entre las que destacan algunas declaraciones rendidas de amor; que maravilla que estés en mi camino!!

Seguimos de frente y pronto cruzamos por un puentecillo el riachuelo que seguíamos y, después de caminar al lado de una via de tren rural, nos topamos con una subida algo enojosa, que sorprende a los compañeros fumadores y que a punto está de dejar sin resuello a más de uno.

La niebla sigue cuando, sobre las nueve menos cuarto, sellamos la credencial en Vilei, a 108 Km de Santiago.

Vamos rápido por un bosque frondoso que apenas dejaremos en los veintidós kilómetros de hoy, y en seguida nos encontramos en Barbadello sin mucho tiempo para percatarnos del románico gallego de su parroquia de Santiago.

Vamos por corredores estrechos, entre muros altos que separan minifundios, sepultados por la vegetación por la que empieza a filtrarse la luz que hace brillar una gama de colores verdosos. A veces los muros se rompen y nos enfrentamos a un paisaje majestuoso. El silencio por momentos se apodera de nosotros y recorremos con veneración estos kilómetros. La luz, los olores, los sonidos, el ritmo de nuestros pies y los bastones, nos envuelven en un embrujo inconsciente -tan intimo que me obliga a volver cada año- que tiene el camino y que se puede vivir pero no contar.

A las 10 y 10 nos sentamos y nos pegamos un desayuno magnífico de cañas, aquarius y unos bocatas king size de bacon y queso fundido, que serán la dieta básica de nuestros desayunos de este camino. El sol se ha desperezado del todo. Una hora y media después, paramos a tomar unas latas en un albergue (dejando un euro ofrecen una cerveza de marca ignota pero con pretensiones bávaras).

Salimos al exterior desde el bosque y a la izquierda vemos Portomarin en medio de lo que los no ingenieros llaman un estanque, pero que es un autentico embalse sobre el que se trasladó el pueblo y, en particular, su iglesia fortaleza de San Nicolás. Cruzamos el puente y nos hacemos unas cuantas fotos. Llegamos a la 1, aunque, conforme a lo que será la regla de todo el camino, Rafa ha buscado un alojamiento -hostal Portomiño- que está al final del pueblo y nos hace subir alguna cuesta imprevista. La media de 4 Km la hora es magnífica y, contra todo pronóstico, la mantendremos durante todo el camino. En el mismo hostal y entre unas pocas cañas, comemos y nos atiende Yaiza, que aclara que es de Monforte de Lemos y no de Jerez -lo que, por otro lado y a pesar de nuestras bromas, estaba fuera de toda duda por el acento-.

empezando el primer dia

2010-06-05T10:16:00.000-07:00

Nos acercamos a la cantina de la estación, donde a mi pregunta de si hay credenciales, me contestan que alguna hay. Aprovechamos para pedir unos cafes y unos croisants y salimos al exterior, hay que ir hacía arriba, aunque titubeamos en la primera farola, y nos hacemos unas fotos como para retrasar el esfuerzo, que a estas alturas, ya no tiene vuelta atrás. Vamos sibiendo y nos encontramos el albergue de peregrinos, subiendo a la iglesia romanica que da a una torre de un castillo y de alli hacia el mirador y un cruceiro que rompe la linea del horizonte. empezamos.

en marcha!!

2010-06-05T09:53:00.000-07:00

Llegó el día para hacer el camino, que seis amigos fijamos allá por octubre, cuando Javi, cuyo cumpleaños mediocentenario es la razón de estas andanzas, se enteró de que el 3 de junio iba a ser fiesta en Madrid. Nos pareció un plan lejano que tendría lugar, poco más o menos, el verano próximo. Lo cierto es que un invierno que se nos encariño y no se fue por fin sino en tiempo de descuento, ha dado paso a un verano que parece que viene con afán de venganza. Llegado este verano, ha tocado también el momento de echarse a andar.

En esto también, este Camino de Santiago ha sido muy distinto a los anteriores: Normalmente nunca se si me voy a ir y, mucho menos, cuando.

En fin, mientras nos tomamos unas cañas en la estación de Chamartín –y empezamos una retahila de cañas que nos empaparan el camino con estos amigos tan cañeros- hacemos los primeros comentarios y previsiones. Nos preocupa la etapa de Portomarín a Melide y el calor que parece que va a hacer. El calor es la causa fundamental de las ampollas (contra las ampollas el mejor y casi único remedio es que no te salgan). También este camino es el de salir de los sitios a echar un pitillo -eso hacemos en Chamartín-, porque estos amigos son básicamente fumetas. Y eso que el esfuerzo físico y las cuestas que nos esperan, de todo tipo y ángulo, para arriba y para abajo, se compadecen poco con la falta de resuello y de pulmones. En fin, ni todo ni todo el mundo ni del todo, cambia en el camino.

Nos metemos en el Tren hotel, nombre que sigue siendo pomposo, como en el viaje del 2007, pero que, al menos, hoy se corresponde con un tren mucho más nuevo y largo. Hablando de largo, los dos más largos del grupo, se van a un compartimento suite , mientras que los cuatro menos largos nos apiñamos en otro compartimento.

Sin duda, no hay un viaje en el que me olvide de algo necesario. Esta vez me doy cuenta al quitarme las lentillas; no tengo donde colocarlas. El ingenio humano y una especie de tubos que la Renfe nos proporciona a modo de cepillo de dientes, me facilitan una solución provisional. También tenemos jabón y cuando parece que el calor va a empezar ponen el aire acondicionado pedido por una señora de al lado y de dimensiones más que considerables, en la opinión técnica del revisor.

Los de la suite se las arreglan para poner primero la calefacción y después de cocerse durante dos horas, poner un aire acondicionado que les deja tiritando el resto de la noche, según ellos mismos reconocen abochornados (ambos son ingenieros). Hay diversas opiniones sobre los ronquidos, que algunos me atribuyen casi en exclusiva, pero yo he dormido muy bien con media pastilla. Nos levantamos a las seis y llegamos con diez minutos de retraso a Sarriá, sobre las siete menos veinte. La noche está algo fresquita y con niebla, pero …ninguna verdadera estación de tren que se precie debería amanecer sin algo de niebla y, por tanto, de misterio!

El show ha empezado otra vez
Javier

un nuevo camino de Santiago

2010-06-02T04:50:00.000-07:00

Los sufridos lectores de este blog musical y espirituoso recordarán los tres caminos de santiago anteriores y mi periplo por la via de la Plata el año pasado. Pues bien, este noche nos lanzamos a nuevo camino frances.

Nuevo porque el camino es siempre nuevo, la gente, la vegetación, las casualidades, el olor, la luz, el esfuerzo o el color. Nuevo también porque, en vez de hacerlo solo, voy con un grupo de amigos peregrinos, Javier, que cumple los cincuenta y sirve de excusa para la escapada, don Manuel, Pablo, dos Rafas y yo.

Salimos esta noche, las etapas son ambiciosas, en particular la de Portomarin a Melide, de cuarenta kilómetros.

En fin, buen camino

Javier

WILCO EN EL PRIMAVERA SOUND

2010-05-31T14:58:00.001-07:00

Arranca el concierto, muy puntual, a las diez y media con Jeff Tweddy entonando Wilco (the song). Un sonido francamente horrible. Sigue el asunto con el clásico I am trying to break your heart y el sonido no mejora en absoluto. Entonces Jeff se planta en medio del escenerio y confiesa que están teniendo algunas dificultades y que mientras tratan de solventarlas vamos a cantar todos juntos un rato. Toma la guitarra acústica y se marca un Jesus, etc para cortar el hipo, con las primeras filas coreando el each start is a setting sun. Termina la canción, los problemas se han arreglado y empieza el concierto de nuevo: una versión brutal del tema Blue Black Nova del último album. Estamos en el Primavera Sound, en el Forum de Barcelona, con el mar al fondo, miles de guiris y Wilco pasmando al personal en el escenario principal. Mucho despistado que viene de oir las excentricidades de CocoRosie y que espera empalmar a la una con los Pixies. Pocos, salvo los incondicionales, preparados para asumir la descarga de decibelios que se avecina. Nada de country, nada de acústicas baladas, esto es un festival de rock y Wilco viene a poner las cosas claras.

El nucleo del concierto lo integran los temas de sus más recientes discos, Wilco (the album) y Sky Blue Sky. Para quienes pensaban que la banda había suavizado sus propuestas después de los ramalazos de rock experimental de A ghost is born o Yankee Hotel Foxtrot, ahí están para desmentirlo temas como One wing , I´ll fight, Your are my face, I hate it here o Impossible Germany. Esta última cuenta con uno de los más originales e intensos solos de guitarra que haya dado el rock de las últimas décadas y sus efectos se agigantan en directo merced a la convulsiva interpretación del virtuoso Nels Cline, especialmente entonado en esta ocasión. También sonaron algunos de esos temas de Wilco que rompen cualquier concierto a golpe de desmadradas, pero perfectamente medidas, descargas eléctricas: At least is what you say, Spiders o Handshake Drugs. Pero hay dos temas, en particular, que pusieron a prueba la capacidad de asombro de muchos de los desprevenidos asistentes: la desconcertante Misunderstood, con la última palabra del estribillo I want to thank you for nothing repitiendose hasta la saciedad; y la imperecedera Via Chicago, con esa cadencia acústica que se quiebra de pronto con la irrupción estruendosa y caótica del bateria mientras Jeff continúa tarareando como si nada el estribillo. Demasiado para oidos sensibles. Pero impagable para los incondicionales.

El concierto, en cualquier caso, se hizo corto: apenas hora y media y ni un sólo bis! Bastante fría la despedida, vaya. Además se quedaron en el tinteros temas claves del último album como ese gozoso You never know con la cita a George Harrison. Pero así vienen dadas en estos festivales: acabar rápidamente a fin de preparar el escenario para el siguiente artista. ¿He dicho ya que Wilco es la mejor banda del momento? Lo digo ahora: un grupo en plenitud, dueño de su propio destino, ajeno a modas e intereses comerciales y con una de las trayectorias más arriesgadas y honestas en el universo actual del rock. Are times getting tough? Wilco will love you baby.

Antonio

SEATTLE en la carretera

2010-05-27T14:41:00.001-07:00

Una vez llegados a un nivel de sonido satisfactorio para todos (sobre todo para nosotros que somos nuestros críticos más inmisericordes) se abre el dilema lógico; o nos iniciamos en el tortuoso y fundamentalmente infructuoso camino del arte, con todos sus sinsabores y quizás una merecida gloria post-mortem, o nos abandonamos al show bussines, y nos dedicamos al disfrute popular en las celebraciones que este verano se multiplican, y más en crisis, cuando las fiestas de los pueblos son casi la última esperanza del vecino o del veraneante. En este caso, sin duda nos hacen falta coristas de buena voz y, no nos engañemos, mejor presencia. Seguramente lo mejor es que mientras, sigamos dando nuestros conciertos sin despejar la incógnita.

Creo que el concierto del 12 de junio puede dar el nivel de mejora que según todo el mundo hemos alcanzado. El cartel del concierto me parece muy bueno y es como siempre de Quico. Abrazos y espero veros allí. Javier

Nuevo éxito de Seattle

2010-05-24T13:50:00.000-07:00

Lo de Clamores fue un clamor. El sonido espectacular. Quico se estrenaba como front-man todo el concierto y desde luego hizo un derroche. Yo estrenaba mi superpedalera GT10 y mi guitarra sonó como nunca.

El público, algo más mayor y aparentemente menos rockero de lo habitual se puso a bailar a las doce de la noche y no paró de cantar y bailar hasta que paramos nosotros a las dos y cuarto. El bateria y el teclista de la ocasión estuvieron a la altura. Al final parecía que nunca nos iban a dejar irnos. Así es la vida de la carretera.

Empezar la semana un lunes así y cenar en casa a las tres y media de la mañana tiene sus inconvenientes, pero no hay dolor.

El 12 de Junio tocamos en el Rei Louie de Majadahonda: esta vez los Seattle al completo. Os esperamos.

Abrazos Javier

Los Beatles en la Torre de Esteban Hambran

2010-05-21T07:53:00.000-07:00

Una mañana radiante de un sábado de este mes de mayo, que nos ha dado una de cal y unas cuantas de arena, nos hemos ido a un pueblo coqueto que se llama La torre de Esteban Hambrán, de Toledo aunque en la carretera de Extremadura, donde tiene casa solariega una familia que se hace querer, y donde se bebe todo un vinazo, con cuerpo y personalidad, el Alonso Cuesta, D.O. Méntrida. Esteban y Hambran al parecer son dos señores distintos. Uno el moro que vivía antes y otro el castellano que lo sustituyó.

El día era el de la fiesta de la Virgen de Linares. Al parecer esta virgen era patrona de este pueblo y del de al lado, que disputaban entre si. Finalmente la Virgen se decidió por la Torre debido a que los de este pueblo batieron en justo duelo a los vecinos tirando de una cuerda; la Virgen, como madre, siempre se preocupa más de los más brutos.
Paseo por las viñas y el campo. Estupenda comida y sol en la terraza en donde un grupo de buenos amigos recuerdan las fiestas y las bodas, aquellas preguntas de primerizos y consejos inocentes. Por fin, una vez llegada la Virgen a la Iglesia parroquial, casi catedralicia, y celebrados los actos propios en la plaza, nos vamos a la fuente vieja. Antes en la habitación de los sombreros los sacamos todos -los hay de todos los sitios y épocas- y nos hacemos un montón de fotos que algún día nos arrancarán una sonrisa de nostalgia.
Son las ocho de la tarde, la explanada está rebosante de gente con todo el pueblo vestido de domingo y la banda municipal nos recibe con un inesperado y sentido Michelle, que me emociona, que continua con el irremediable Yesterday y un más pachanguero Obladi Odlada, que siempre me hizo desconfiar de Paul como compositor, a pesar de todo, mientras que Blanca, exultante, saca a bailar a los mozos del pueblo y Juan, en su salsa, nos presenta a sus fuerzas vivas. El que más y el que menos sigue el ritmo con los pies, con una caña en la mano, y yo recuerdo tantas fiestas con tantos Beatles en cada pueblo.
La noche siguió de bar en bar, hasta que ya a la una y media, ya en la casa de nuestros amigos, en el fragor de la ensalada, se me ocurrió ponerme a cortar tomate con un cuchillo más propio de Psicosis y me rebané el dedo gordo de la mano izquierda con el susto inicial pero también el regocijo de la concurrencia. Aunque pudo haber dudas sobre llevarme a urgencias, al final la hemorragia se cortó; de ésta no me he muerto.
Me corrige en su comentario Miriam, que me salvó el dedo apretandolo con el filtro de varios cigarrillos (para que luego digan que fumar es tan malo). Según ella, nadie se rió del corte, aunque me recuerda que el regodeo se debió a mi ulterior ataque de hipo que sirvió como fin de fiesta. El hipo está en un alto puesto, dentro de las humillaciones humanas, quizás justo después de la pérdida de los galones, que arrancaban de la guerrera del oficial traidor en las peliculas de indios. En fin, en mi crónica inicial había omitido la parte final menos vistosa.

En mi vida, como en la de tantos conciudadanos, las fiestas de los pueblos han sido siempre una ocasión repetida cada año de hacer alguna locura, cambiar el ritmo –a más- hacer el macarra con los amigotes, disfrutar y, según el momento y la situación, ligar con las vecinas o, mejor, con las foráneas, aunque yo como foráneo estaba cómodo con ambas.
En las fiestas vivías una libertad inevitable y casi náufraga, por el mismo hecho de que ningún control familiar era eficaz: estábamos de fiestas y sólo se sabía que acababan tres o cuatro días después, un domingo por la tarde, y que seguramente era mejor no preguntar hasta el lunes al mediodía.

Recuerdo una vez que, al volver de las fiestas de Cercedilla, a las que íbamos todos los años invitados por Alberto, llegué a dormir del domingo a las doce de la mañana al lunes a las ocho, sin interrupción. Eran tiempos felices en los que uno podía recuperar así el sueño que faltaba de los días anteriores. En una de esas noches Luís - un amigo del Colegio que acabo de volver a ver treinta años después- y yo juntamos todos nuestros ahorros, doscientas pesetas, y joviales compramos lo que nos dieron en la licorería; una botella de vermut y otra de moscatel, que nos apretamos sin piedad a lo largo de esa noche. Durante muchos años no he vuelto a probar tales brebajes y ahora los tolero no sin cierta aprensión.

Todo era poco. Los amigos, las amigas, las bromas, la explosión de alegría, seguramente ficticia pero desde luego efectiva, se producían ininterrumpidamente en unos días fugaces pero inolvidables.
En fin, muchas aventuras, bastantes memorables, algunas de las que no estar tan orgulloso.

En cualquier caso, las fiestas se llenaban de chicas, bandas de música y grupos de rock, y de amigos ocasionales, entre los que algunos avanzaban por el mal camino y del pegamento ya habían pasado ese año a sustancias menos benévolas. Pero siempre había un momento para all my loving o let it be.
En una vida sin sueño, los Beatles han sido una y otra vez la banda sonora de tantas ilusiones.
Los Beatles eran nuestro sueño adolescente, del que algunos, por momentos, no nos hemos despertado. En fin, una vida sin ilusiones, no es vida, no?
Abrazos
Javier

Seattle en el Clamores

2010-05-16T14:46:00.000-07:00

Clamores es uno de esos templos de Madrid, por la zona de Bilbao, por donde hace muchos años algunos hemos pasado muchas noches de música. Uno de esos sitios que dan caché al historial de un grupo.

Desde hace meses sabíamos que ibamos a tocar el 17 de mayo, que por fin ha llegado y, nada más y nada menos que para tocar en esa sala.

La formación del grupo es algo atípica, Jose y Ricardo están fuera por trabajo, en Polonia (aunque en sitios muy distintos). Quico se pone al frente de la banda y se nos une Tony be good a la batería y un músico como Alex, al piano.

En fin, esta tiene toda la pinta de ser otra gran noche de rock and roll.

Javier

Iggy Pop, con cuerda para rato

2010-05-10T09:21:00.000-07:00

Nunca había visto a Iggy Pop en vivo, aunque el plástico de Raw power, del que por cierto tocaron bastante esa noche, está dentro de mis discos preferidos desde siempre. Nos acercamos a la Riviera mi amigo Jesús y yo a ver al monstruo que, a media distancia, sigue teniendo maneras y formas de jovenzuelo. Con el torso desnudo y un pantaloncito que se le caía a cada momento con cierto regocijo del público. Ahora al menos no se corta ni sangra sino que se limita a seguir tirándose encima del público (con lo que debe doler a los sesenta y tantos) y a moverse frenéticamente durante una hora y cuarto de concierto.

El concierto empezó con el Raw Power y Search&Destroy y se convirtió en una combustión instantánea de Iggy, que a las once menos cuarto se retiraba –no se si a que la pusieran una transfusión-, mientras ponían música de ambiente y encendian las luces.

Que a sus años se ponga a cuatro patas mientras canta I wanna be your dog, es raro en cualquiera pero no en él. Que llene la escenario de público, que se tire por el suelo. en fin es Iggy que venía con la selección mas stooge de su carrera. Muchas grandes canciones sonaron esta gran noche como el Kill City. El sonido extraordinario, las guitarras de James Williamson perfectas. En fin, son la versión seria y profesional (iba a decir respetable, pero eso es mucho) de sus aprendices, mucho más famosos, los Sex Pistols. Gran noche, corta pero intensa.

Farrah a lo grande

2010-05-03T12:34:00.000-07:00

El concierto de los Farrah fue como siempre efectivo y vibrante, en la sala Moby Dick a la que nos acercamos los fieles de la escuderia Rock Indiana con Pablo a la cabeza. Hace semanas me encontré con verdadera sorpresa la reseña del disco de Farrah en el Uncut, donde le daban nada menos que cuatro estrellas, lo ponían por la nubes, y reconocían las evidentes influencias de Paul Mcartney. Para la revista se trataba del gran debut (pocos iniciados tenemos los tres primeros discos de Farrah) de un nuevo grupo. Estaba en Inglaterra y todavía no tenía el disco, por eso el concierto del Moby era la gran ocasión, para presentar su disco y recoger algunos de sus hits anteriores.

A veces cuando llega el éxito de un grupo que de una u otra forma era de los tuyos, junto al entusiasmo de que por fin vayan a ganar dinero y ser reconocidos, puedes encontrarte que el camino elegido para vender puede apartarles de lo que eran.

Hoy su sonido está mucho más cuidado, enriquecido. Las voces predominan -han aprendido a cantar-. Se ha americanizado, al estilo de los que fueron The wings de Paul Mcartney. La verdad es que me gustaban más cuando sonaban a la nueva ola inglesa y a la urgencia de los primeros discos de Elvis Costello o Joe Jackson.

De todas formas, este último disco sigue siendo muy bueno y si hay justicia en ésto (es que la hay?) deberían colocarlo entre las listas de los más vendidos en algún país europeo más evolucionado que el nuestro. En fin, junto a las muy comerciales -aunque no desdeñables- Setereotypes o Swings&roundabouts, están otras canciones magníficas como Last of the innocents.

Mucha suerte! Abrazos

Javier

El descontrol y la melodia: Sonic Youth en Madrid

2010-04-21T08:21:00.000-07:00

Sonic Youth fueron en mi caso una pequeña revolución en unos años ochenta de total confusión. El punk, y el algún modo el alter-punk, ya nos parecían una bengala tan estrepitosa como fugaz, salvo grandes como The Clash o The Jam, y unos pocos más. La música de baile era un divertimento, digno si se quiere pero en su mayoría puramente comercial y totalmente insuficiente. El ruido parecía crecer y el no wave y el hardcore eran una reacción lógica frente a tanto exceso nuevo romántico y tanta ñoñería pop. De esa época son Husker Dü del gran Bob Mould que llegaron a matizar su sonido hasta un genial Candy Apple Grey (hace cuando que no lo escuchamos?), cuya importancia nunca se debería olvidar y debería ser asignatura obligatoria para tanto punky con zapatillas Converse.

La propuesta noisy de Confusión is sex, de 1983, fue demasiado para mí, aunque, en mitad del ruido, anticipaba un giro que nos los hizo aceptables unos años después, en su Sister del 87. El primer disco que me compré de ellos, y al que le dedique atención de verdad, fue el Daydream Nation del año siguiente, con el que entraron en la historia del rock. Tenían por fin un conjunto de grandes canciones: todavía hoy es el disco que pongo de ellos por defecto, si no tengo pensado otro. Contra todo pronostico, y por la ausencia del bajista de la gira, con el que han grabado The Eternal, ese disco protagonizó buena parte del concierto del lunes. Luego el Goo y el Dirty me tuvieron colgado en los años sucesivos, hasta que Experimental Jet Set, … que salió recien nacida Coco, la hija de Kim y Thurston, me empezó a cansar.

A mediados de los noventa, los vi en un concierto en Madrid en el que tocaba el inquilino comunista de telonero. Mientras tocaban éstos últimos, una chica se subió al escenario y se tiró encima del público… el público se hizo a un lado y la pobre se pego la gran bofetada de su vida; se la tuvieron que llevar entre varios. Supongo que quería emular a Courtney Love. Después y a pesar del tiempo transcurrido, los discos siguientes me han seguido pareciendo interesantes, hasta llegar el año pasado a The Eternal, que fue una agradable sorpresa.

El lunes, después de una junta general, llegué tarde a casa y sin pensarlo me fui a la Riviera. Le regale una entrada a alguien en la puerta –estaban agotadas, me sobraba una y llegaba tarde- la sala estaba de bote en bote. Los SY son un estado de ánimo y sus canciones son sensaciones sónicas, que te llevan sin tregua del caos a la calma. Siempre me sorprendió lo que son capaces de hacer en directo. Siguen teniendo presencia y actitud, casi treinta años después. Kim como front-girl al bajo muy atractiva con su mini, aunque ya no cumple los cincuenta. Repasaron muchos de sus éxitos de siempre. Sonaron el antiguo Death Valley 69, sin piedad, o Schizophenia. En fin, este lunes por la noche cuando salí de casa estaba muerto y me dolía la cabeza; con este concierto, de una hora y media, corto aunque muy intenso, he recuperado cuerda para rato esta semana.
Abrazos.

Javier

David Bazan con sus dudas

2010-04-11T14:19:00.000-07:00

Un magnífico disco lleno de declaraciones quizás algo pretenciosas, el Curse your branches, el último disco, recien editado, de David Bazan, un yankee simpático de Washington, anterior lider de Pedro the lion, que hay que conocer. El disco se abre con un pasaje sonoro que pretende tomar vuelo y permitirnos contemplar la tierra a cierta altura: hard to be ... a decent human being. Canta de forma que nos retrotrae al estupendo loco Adam Green. Se dobla las voces mientras en un aire optimista, por más que se ponga a contarnos todas sus dudas y sus problemas con lo que llama las explicaciones mágicas. Mucho más pegado a la tierra es la siguiente, Bless this mess, con una letra desencantada que, sin embargo, se contiene en la música alegre para disfrutar un dia como hoy en que hemos recuperado el sol que teníamos medio perdido. Este desde luego ha sido un fin de semana para pasarlo al aire libre, rodeado de buenos amigos, y esta es una gran banda sonora para ello. Curse your branches y please baby please son buenas canciones. Me gusta el ritmo más roquero, las guitarras y los coros de When we fell. Sin duda, la balada que va flotando hasta que el disco feliz y lleno de dudas se desvanece; lost my shape.

En fin, un buen disco para recuperar la primavera que parecía no tener tantas ganas de llegar (hoy casi ha llegado el verano!) El martes 13 Farrah viene a celebrar mi cumpleaños al Moby. Abrazos. Javier

Una horchata con los Vampire Weekend

2010-04-04T12:33:00.000-07:00

Desde luego, no es nada despreciable empezar un disco con eso de “in December drinking horchata”, que merece un lugar como himno en algun paraiso playero alicantino. Creo que, gracias al segundo disco de los Vampire Weekend, miles de anglosajones (y sin duda, norteamericanos) han descubierto por fin una bebida que siempre me parecio exportable. La primera vez que fui a Inglaterra, en concreto a Cambrigde, lleve una botella de horchata y una de brandy de regalo a la familia. Recuerdo que el brandy lo guardaron prudentemente pero la horchata la abrieron del tiron y se la tomaron caliente tal como estaba, ... claro que sin las adecuadas condiciones de temperatura, espacio y tiempo, no les gusto tanto. Venia yo de Alicante donde dabamos buena cuenta de una estupenda horchata, con fartons, en la heladeria de Andres, un buen amigo nuestro, que sustituia con ventaja los Macdonalds y Burger Kings que ya habian iniciado su reinado mundial.

En su momento hablamos del debut en 2008, de Vampire Weekend,

que son mas que inteligentes y divertidos, aunque ya solo con eso son mucho mas que la mayoria de los grupos que se han convertido en the next big thing, segun HMV o el New Musical Express. Un exito como Cape Cod Kwassa Kwassa, que fusionaba genialmente las guitarras y los ritmos africanos con Louis Vuitton, junto con mi preferida Oxford coma, son dificiles de encontrar en su ultimo disco Contra, que, a pesar de eso, mantiene el nivel. Encontramos los ritmos africanos y la frescura indie pop, que convierten sus canciones en un paseo optimista por el mundo.Sin duda, tiene unas cuantas canciones admirables, como cousins, que me recuerda a algun momento enloquecido de los buenisimos XTC.

En fin, Ezra Koenig, su lider y guitarra, que cumplira veintiseis el proximo jueves, formo el grupo con algunos amigos de la universidad de Columbia y pusieron a su banda el nombre de la pelicula que habian grabado en verano. Su padre trabaja en el cine y Ezra habia tocado en una gira europea de los Dirty Projectors.

Esta vez, en Bournemouth la lluvia por fin nos ha dado una tregua y con algun rayo de sol, no del todo seguro, nos vamos a la Jurassic coast, con sus acantilados, precipicios de formas caprichosas, sus playas rocosas, su mar rugiente, sus fosiles (hemos encontrado algunos) y sus cuevas, que sugieren historias de piratas, contrabandistas y... hasta de nazis.

Abrazos

Nueva gira de los Farrah en España

2010-03-18T08:54:00.000-07:00

Rock Indiana anuncia gira de Farrah, que tocará en Valencia, Castellón y, el martes 13 de abril, día de mi cumpleaños y el de Inma, en el Moby Dick. Los Farrah presentan su cuarto disco, que pretende ser el que los reivindique en la escena internacional y que por eso mismo lleva el mismo nombre que el grupo. Debería ser el momento en que este gran grupo inglés de power pop, con miembros de todo el mundo, pasara de ser uno de los mejores secretos que guardamos los aficionados y de los grupos preferidos de la escudería de Rock Indiana, a ser un grupo de éxito comercial.

En mi caso, es uno de esos pocos grupos que siempre veo y del que me vuelvo a comprar sus discos una y otra vez repetidos. Los tres discos anteriores no son sólo buenos ejercicios de la mejor técnica de power pop, sino que además están llenos de canciones (me refiero a canciones que puedes tararear, aprender y por cierto también versionar).

En fin, Jez Ashurst y compañía llevan como diez años tocando y siguen conservando la magia.

Recuerdo un memorable concierto de los Farrah en el Orange Café, a finales de septiembre de 2007. Justo antes de empezar el concierto, León un amigo del Colegio, me llamó al móvil para pedirme que tocáramos en las fiestas de las Rozas. La cosa era bastante descabellada; me avisaban un jueves por la noche de una actuación para ese sábado. Por supuesto, no teníamos tiempo de ensayar. Llamé a Garri, Quico -al que le habían llamado también por otro lado- y Felix. Al final tocamos y, para sorpresa de todos, aquello sonó bien.

Esa noche viendo a los Farrah, hacía muchos años que yo no tocaba: Quien me iba a decir que, dos años después, los que íbamos a tocar en ese mismo escenario del Orange éramos nosotros!

Un abrazo

Crazy heart

2010-03-14T10:56:00.000-07:00

Crazy heart es una estupenda película, con una buena banda sonora y una fantástica actuación de Jeff Bridges, que hace uno de esos papeles que borda (le van mucho las películas musicales; basta recordar su actuación en los fabulosos Baker boys, con la también fabulosa Michelle Pfeiffer subida al piano). Un músico de cincuenta y siete años muy mal llevados, casado cuatro veces y con un hijo de veintiocho, que no le ve desde los cuatro.

Una figura ya trasnochada del country que mal vive en la carretera, tocando en garitos de mala muerte y que suspira con un disco de duetos que pueda darle dinero para sobrevivir. Sus problemas con la discográfica, su falta de inspiración, sus pequeños éxitos sentimentales con su público de pocos incondicionales en cada ciudad y, sobre todo, sus problemas con el alcohol se nos van describiendo al hilo de una sucesión del mejor country.

En cada sitio toca con el grupo de músicos, más o menos amateur, que le pone el local. Un pianista le pide que le conceda una entrevista a su sobrina reportera local y aficionada a la música. Jean (Maggie Gyllenhall) hace un buen papel como una chica con un hijo que ya ha tomado su parte de amargura de la vida, y de la que es muy fácil que nuestro héroe se enamore. Tiene unos preciosos ojos que hablan por si solos y él le dice dos veces que le avergüenza traerla al cuchitril en el que vive. Lo lógico es que ella deje de ser su fan para convertirse en la protagonista de sus canciones.

A partir de este momento nos encontramos con una historia de redención por el amor que nuestro hombre ha encontrado en un recodo del camino.

Una gran canción, Falling and flying, da un buen punto de cierre a la película.

te quiero igual

2010-03-11T16:47:00.000-08:00

Este ha sido otro de esos largos jueves, que empezaron muy pronto y que están acabando más tarde de lo razonable. Todo porque en la cena de mis amigos del colegio, cuando ya estabamos en el gintonic final, ha aparecido nuestro amigo Gonzalo, brillante como siempre, y como siempre, locuaz, de uno de sus viajes, esta vez recien llegado de alguna parte de Andalucia. Abrazos y entusiamo de amigos de hace tanto tiempo!
Mientras llego a casa vuelve a sonar una de mis canciones preferidas de Calamaro, cuyas letras me enganchan, aunque no sea ni Bob Dylan ni Morrisey, una canción que canto con él esta noche y que tiene un título tan simple y definitivo como "te quiero" ... "pero te llevaste la flor y me dejaste el florero"... "me dejaste la ceniza y te llevaste el cenicero"... "te llevaste la cabeza y me dejaste el sombrero" y eso de que "pero igual te quiero".
Esto al fin es una canción; todas son así, amor incondicional. En la soledad, todas las canciones hablan de lo mismo. "No sé si estoy despierto... o tengo los ojos abiertos"
A veces, todo es mucho más simple de lo que parece: basta con decirlo, cantarlo, pensarlo... o incluso quererlo. Y una canción se vuelve una hipnótica declaración de amor. Eso, al fin, son todas las canciones, al menos las de estos jueves tan largos.
abrazos

Una huida hacia delante

2010-03-10T13:59:00.000-08:00

Hace meses mi amigo Agus me regaló el segundo disco de Sergio Sanz, a quien me presentó hace algún tiempo. Me cuenta que ha metido algunas guitarras en alguna de las canciones y me recomienda su escucha atenta, lo que hice en octubre y he vuelto a hacer ahora. El disco me gustó mucho, pero he ido dejando el momento para traerlo al blog.
Ahora ya no puedo tardar más; es uno de esos descubrimientos que hay que desvelar. Después de disolver su grupo de toda la vida, la Caramba, y de intentar una carrera en solitario, nos presenta un nuevo disco, sorprendentemente cuidado para lo que estamos acostumbrados por aqui, cuando nos enfrentamos a la autoproducción doméstica.

Como cuenta él mismo (http://www.sergiosanz.es/) se ha pasado "más de dos años de autosecuestro en el zulo-estudio de su propia casa con Javier Larrauri". El resultado es un disco brillante que no desmerece del pop británico de siempre, aunque cantado en castellano, y en el que engarza las canciones seguidas sin pausas, en un esfuerzo bastante conseguido, con una pretensión de unidad de todo el disco, que a pesar de todo, es muy variado, lo que se agradece especialmente.
En fin, me gusta el principio "Largas carreteras en mi corazón, vidas de película...". Me gusta la simpatía de la letra de "el que inventó la gaseosa"... "en un rapto singular de inspiración" y luego descubre que todos esos descubrimientos, ya no lo son.

Quizás el mejor momento del disco sea el de "No es necesario gritar". La siguiente "el sistema" es una buena canción con una letra posiblemente menos lograda. Me encanta la entrada guitarrera de "Cambio de pareja", quizás un poco a lo stone o calamaro. Una magnífica canción que hace fácil lo que no lo es en absoluto.

En fin, una buena oportunidad de conocer pop español de calidad, que le puede gustar también a esos amigos que oyen la música en los ascensores o las peluquerías. No todo está perdido. Javier

El "valenciano" Josh Rouse presenta nuevo disco en el Joy.

2010-03-09T09:06:00.001-08:00

Hay que reconocer que Josh Rouse es un tipo sin complejos. Su historia es bien conocida: rockero californiano cuyos primeros discos ("1972", "Nashville") son recibidos por la crítica internacional ("Mojo", "Uncut") con los mayores parabienes, conoce chica de Altea, se enamora perdidamente, se afinca en el levante español y cambia por completo de rumbo. Los aires meditarraneos se dejan sentir en su música y sus nuevos LPs -mucho más reposados, alegres y luminosos- son masacrados por esos críticos que no entienden que la felicidad puede ser también una fuente de inspiración para algunos artistas.

Me temo que el nuevo disco, presentado el jueves pasado en Joy Eslava, es otra vuelta de tuerca que dejará a más de uno totalmente descolocado. Bajo el título "El turista", el disco es una proclamación de amor a las tierras levantinas, con cuatro temas al menos cantados en ... español! Y para dejar testimonio de su nueva fe, el bueno de Josh Rouse compareció en la Sala madrileña con una espléndida banda compuesta de 2 valencianos (bajo y guitarras) 1 andaluz del Puerto de Santa María (bateria) y 1 teclista de Barcelona, creo. La cosa iba muy en serio: el concierto se abrió con una nana cantada en español de la que apenas se pudo entender algo así como que su "mama está en el campo" y que "le va a traer regalitos". A partir de ahí una sucesión de temas en nuestro idioma en los que de vez en cuando se entendía alguna frase del tipo "soy un artista mundial" o "Valencia, ciudad de la playa" o "sigo las voces". También una canción de aires tropicales, con el mar al fondo, y que se titula "Lemontree". Entre medias, afortunadamente, se dejaron oir algunas perlas de su repertorio anterior: "The man who doesn´t know how to smile", "Flight Attendant" (con ese surrado estribillo: "such a preaty boy"), "His majesty rides", "Summertime" y "Quiet town", con la que puso final al primer set.

Con los bises nos regaló Josh Rouse un nuevo concierto. Salió él sólo con la guitarra para entonar el memorable "Comeback". Siguió de esa guisa con el clásico "Winter in the hamptons". Se sumó el teclista para afrontar los dos a la par el imperecedero "1972" . Y la banda al completo remató la faena con "It´s the nighttime". Ni que decir tiene que estos cuatro temas, sin desmerecer al resto, valen por toda la noche. Ah y Josh Rouse estuvo después firmando discos en una mesa: qué tio más bajito para tanto talento!!!
Antonio C

otro jueves

2010-03-04T14:03:00.000-08:00

He comido en el paraguas (gran sitio, buen jamon, tartar de atun, extraordinarias colmenillas rellenas de foie, arroz con almejas y vieiras, quesos artesanos asturianos, estupendo vino vallegarcia y london gin) , con mi amigo Juan, bancario ilustre y antiguo colaborador (quien lo iba a decir!) del Buho, programa emblemático que nos acompaño todas las noches -y madrugadas- de los finales de los setenta y principios de los ochenta en el que llegamos a cantar una noche en la que ibamos algo ciegos Alberto, Alfonso, Juan Carlos y yo. Cantamos mi primera canción conocida, un rockandroll, que se titulaba "Que venga la Cantudo y que nos enseñe el culo". A estas alturas, reconozco lo simple, aunque efectivo, del mensaje. Hemos hablado de Paco Perez Brian, novio en su momento de luz Casal, y de su éxito el ascensor. También del profesor y de los colaboradores habituales del programa.
Mi segunda canción se llamaba "preferimos las tias a la filosofía". Básicamente eran canciones en las que el priapismo adolescente se imponía a otro tipo de desarrollo intelectual.
Me he perdido un buen concierto de nuestro amigo Josh Rouse y en parte, me siento culpable de haber fallado repetidamente a todas mis citas esta semana. Al menos he terminado en estas noches, un libro encantador regalo de mis más encantadores amigos Felipe y Nazareth, Llenos de vida de John Fante, que me ha hecho recuperar un optimismo razonable en el ser humano. abrazos
Javier

Una semana incansable

2010-02-28T15:00:00.000-08:00

Por estar fuera de Madrid este fin de semana, no he llegado a ver a los Vampire Weekend, neoyorkinos indies con pretensiones, de cuyo primer disco hablamos muy bien cuando salió, en este blog y cuyo nuevo disco, Contra, merece también una reseña atenta. Esta semana tambien vienen por aqui los chicos de Cornershop, el simpático Adam Green (confio que esta vez no se lo lleven de copas hasta el momento de salir al escenario, como paso en su actuación del Summercase del 2008, aunque hace tiempo que se le fue la pinza y con él está casi asegurada la extravagancia) con su pop de juguete efectivo y a ratos adorable, el siempre bienvenido Josh Rouse, que trae su disco "el turista" y del que hizo un anticipo en los conciertos de este otoño (me sigue gustando más cuando pasaba frio en Nebraska y era menos afortunado en el amor). También aparece por Madrid la siempre interesante Hajwa Nimri, que esta vez cantará en castellano. Iremos informando.

My Sharona adolescente

2010-02-19T19:33:00.000-08:00

Uno es esclavo de sus desvelos. Despues de dos dias, con siete horas en total de sueño, va uno y, incorregible, llega a casa cerca de las cinco. Tampoco vamos a dormir más allá de las tres o cuatro horas esta noche. Para colmo, entro en casa y cojo mi Les Paul. Se lo debía, y ya se que es eso: supone no dormir. Mi Les Paul es celosa, no me perdona que toque la GL legacy, ni mucho menos mi legendaria Fender Bronco. Nunca tuvieron celos de mi ovation, al fin y al cabo una pobre acústica.

Hablemos de nuestra My Sharona, que aparece en el pequeño microcosmos de canciones del final de nuestra adolescencia, después del punk y justo en el cenit de la nueva ola, que iba a protagonizar tantos días y noches de rock and roll, con nuestros amigos del Colegio. Habíamos hecho un viaje de fin de curso con Alfonso y Alberto, Juan Carlos, Javier R. y Nacho R, que tocaba la flauta travesera, entre otras cosas. Habíamos estado a principios de marzo del 1979 en Mallorca, Ibiza, Barna, Andorra..

Alli se forjó una amistad que fue germen de nuestro grupo. Nos llamamos al principio fugazmente Los Rostros y, en seguida, los Eton riffles, en atención a la canción de The Jam, del gran disco del mismo nombre, que salío en ese año 1979.
A finales de 1979 y durante todo el año 1980, estuvimos bailando el pogo con una redonda canción de power pop My Sharona, de The Knack. Ayer se dio la noticia de que su coautor Doug Fieger, ha fallecido a causa de un cáncer a los 57 años. La verdad es que me compré el LP pero fue un disco que, sin ser malo, nunca aguantó la comparación con la canción que lo abría.
Tantas noches empezábamos haciendo guitar air... con el Ooh my little pretty one, pretty one. When you gonna give me some time, Sharona? y el punto culminante era eso de my my i yi woo. Ma Ma Ma My Sharona...
Hicieron más discos, pero habían perdido la mágia.

Nuestra consagración se produjo en el concierto que dimos en Vallecas, en mitad casi de la nada. Llenamos el local y tocamos el 9 de diciembre de 1980. Pasamos dos días alli y nos gastamos todo el presupuesto en tercios de Mahou. Creo que no comimos nada, aunque no nos importaba entonces. De hecho cobramos la entrada a 25 pelas para poder pagar las cervezas.
Recuerdo que canté el Imagine del inmenso John Lennon, que acababa de ser asesinado a la entrada del edificio Dakota, en NY, por un loco, que mató al genio con cuatro miserables balas por la espalda.

En fin. Pretendimos hacer un concierto de algo así como rock sinfónico y mi amigo Rafa, hoy arquitecto celebre, me felicito porque... sonabamos como los Ramones... oh cielos
Luego entendí que en realidad era un piropo y que, de todas maneras, era verdad
Abrazos
Javier (insomne)

son los largos jueves

2010-02-18T17:43:00.000-08:00

Sin duda, otro largo jueves empezó hace diecinueve horas en una reunión temprana que se encadenó con otras varias, con supervisores y otros individuos, y que culminó en una entrevista con un periodista aguerrido que se interesaba por la crisis y su efecto en los mercados europeos... y su solución (come on!) .
Luego me llaman para decirme que mañana (por hoy viernes) publico un artículo en el cinco días, oh cielos.
En fin, en mitad del dia se anuncia la muerte de uno de los miembros de The Knack y autor de uno de esos himnos que me marcaron desde los dieciocho años: My sharona. Hablaremos en seguida de ellos (post-ibuprofeno y en cuanto pueda mañana -vaya, en realidad, dentro de unas cuatro horas-).
Luego cena de mis compinches en mercados financieros y amigos, Gloria, Ramiro y Alfredo, en un italiano estupendo (magnifico vino Nero d'avola) y limoncelos, y tour nocturno por los aledaños de la plaza de Ramales, en muy diversos garitos (mojitos, rones,... ) , muy cool, pero seguramente poco trendy, de la noche más underground de Madrid. Decidimos que a partir de ahora tendremos musica y coreografia en nuestras presentaciones de nuestro libro: Gloria debería ser la voz solista y nosotros nos encargamos de los coros, quizás un rap, aunque a la situación le va a ir mejor un blues... el estilo: claramente el de Amy Winehouse... También se nos ocurren unos cuantos sitios a los que sin duda tenemos que ir a dar bolos: Barna, Valencia, ... Cartagena de Indias,
Mientras tomamos esos propósitos renovados, nos metemos en un pequeño concierto en el Barbur, con pianista y cantante exótica y cuatro o cinco chicas entusiastas entregadas al swing, .. tanto que casi nos entregamos nosotros también. Música soul del sello Staxx.
Fin de fiesta en un garito algo macarra que se llama Cibeles, Allie de Maryland, con su minúscula camiseta de rayas blancas y negras y shorts, me saca a bailar (una rubita que no debe tener más de veinte años) y me invita a un baile sofisticado que trato de seguir, con más contacto del que yo imaginaba: me pregunta de donde soy; vaya, de aqui ...
estamos contentos, nos vamos... la vida es asi.... como los jueves, sobre todo los largos
abrazos
javier

Los Arctic Monkeys en Madrid

2010-02-11T12:55:00.000-08:00

El mismo viernes 5 de febrero toca Mamá, también unos viejos amigos punkies suecos los Backyard Babies, y además hay organizadas algunas cena de amigos; todo para ese mismo día. No se que pasa con un día como ese, para que todos los planes del año quieran producirse a la vez. Es algo que nunca he entendido; tener cinco planes a los que no puedes faltar un día y nada que hacer al día siguiente. Pero también había concierto de los Arctic Monkeys en el Palacio Vistalegre y allí fui con mi amigo Jesús.

En cuanto se pusieron a la venta, compré entradas para ir con Javi -antes de saber que se iba a Washington a vivir una intensa experiencia polar-. Los Arctic Monkeys nos gustan a los dos -es uno de los grupos en los que baso cierto intento de recuperación post-death metal-, desde el invierno del 2005 con ese debut totalmente impactante, I bet yoy look good on the dancefloor, al que siguió otro buen single, When the Sun Goes Down, que había grabado antes en vivo con el nombre de Scummy. Grupo de singles y de canciones directas y redondas: me siguen gustando incluso después de cierto cambio de estilo en su estupendo disco del año pasado, Humbug, que se ha entendido como cierta maduración, que se presentaba en el concierto y que se abre con una magnífica My propeller, muy celebrada esa noche.

Antes tocaron unos chicos con buenas maneras llamados los Mistery jets a los que el sonido les maltrató sin piedad. El palacio de Vistalegre, plaza de toros en realidad, puede tener una vista estupenda –vimos muy bien la actuación-, pero desde luego el sonido es mucho más triste.

Se habian agotado las entradas. Amplia mayoría de veinteañeros entregados. El sonido, potente y casi duro a ratos, mejoró bastante respecto del de los teloneros pero, en general, me pareció poco claro. Ellos en su papel, serios, queriendo explotar el poco español que conocen y sin demasiadas concesiones, salvo algunas canciones cantadas a medias por ellos y el público. Tocaron hora y media y colocaron todos sus éxitos; es posible que todavía les falte algo de repertorio para lograr un concierto verdaderamente memorable, pero disfrutamos lo nuestro.

30 años desde el concierto de Caminos

2010-02-09T15:53:00.000-08:00

El homenaje a Canito, bateria de Tos -el grupo que luego se convirtio en Los Secretos- y autor entre otras de "otra tarde", tuvo lugar en la Escuela de Caminos, el 9 de febrero de 1980, hace exactamente treinta años y algo mas de un mes de su muerte, el de 3 enero de ese año, como consecuencia de su atropello en la carretera de la Coruña en esa nochevieja.
Fue el punto de inflexion, la toma en consideracion, de lo que luego se llamo la movida, traduccion a la España del cambio de los movimientos culturales de finales de los setenta. Gran parte de lo que luego iba a pasar en nuestra vida se agolpo en esos pocos años.
Hace cinco años, se organizo un gran concierto en Caminos tambien con un gran reportaje de fotos y actividades culturales. Pocos se conservaban tan bien y con una propuesta musical de lla misma altura -quizas Jose Maria Granados fue el mejor- pero las canciones de los Secretos, Mama, Nacha, los modelos (una noche de lluvia en Madrid) , el zurdo,... nos llenaron de aquella emocion que teniamos hace ahora 30 años. Un abrazo

Vuelve MAMA a lo grande en la Sala Heineken

2010-02-08T01:18:00.000-08:00

Cuántas alegrías nos está dando MAMA en los últimos meses: un nuevo y espléndido disco, el memorable concierto de regreso en la Sala El Sol, media hora de lujo en su (muy) injusto papel como teleneros en el concierto mainstream de los Secretos en el Palacio de los Deportes, y ahora por fin una presentación a lo grande, el viernes pasado, en la Sala Heineken. Con una excelente entrada y la banda al completo (recuperado de su rodilla el tal Guti, emblemático batería), MAMA ofreció un concierto redondo de casi dos horas con un sonido impecable y una alegría en el cuerpo digna de sus mejores años.
El show arrancó con una declaración de principios: Nuevo color seguida de los dos primeros temas del nuevo album con el orden invertido, Estoy seguro ("..es un milagro volver..") y Botellas. A partir de ahí, una sucesión ininterrumpida de los clásicos de siempre mezclados con las últimas canciones paridas por el gran José María Granados: Lo que queda por sentir, Hoy somos tres o Muñeca de Reyes. La banda recuperó sus temas más cañeros -El figurín, A callejear, Chica cruel, Ligarse a Vicki- pero fue en los mediotiempos -Vete, Buscándote a ti, Hora punta en el metro- donde parece encontrarse más a gusto. Personalmente me quedo con el recuerdo a Manolo Mené y su Regresas a casa a las 10, la incombustible El último bar y una de las más recientes creaciones del grupo, esa joya que se llama Luna llena ("por qué buscar otra luz si nuestras noches son de luna llena"). Para el tramo final, Nada más, Escóndete y La mejor canción, tema que da título con mucha razón al nuevo album. Dos tandas generosas de bises que empiezan con No soy yo y acaban de nuevo con Nadá más, dejando entre medias curiosidades como Mi perdido amor (un guiño a los fans más enterados) o las imbatibles Chicas de colegio y Ya no volverás.¿Un ejercicio de nostalgia? A juzgar por lo bien que lo estaba pasando la banda ahí arriba y por el peso que tienen los nuevos temas -hasta 6 canciones que dan para abrir y cerrar un concierto y para sostener su entramado central- hay que pensar que la cosa va en serio. La única mala noticia: ¿se acabarán los albumes en solitario de José Mª Granados?
(cronica de nuestro amigo y colaborador Antonio C)